borboleta town

[uma data para assinalar. uma data, uma atitude, um sonho. menos é mais. ah pois é...]

borboleta town: nome de uma exposição de Raquel Gralheiro

The Soloist Trailer

já está nas salas de cinema. eu ainda não tive tempo para o ver. dizem-me que a crítica o arrasa. mas eu também ainda não li nada sobre o filme. só li o livro. há quase um ano. estou mortinha por me sentar em frente ao grande ecrã. lá isso estou. mas tem faltado tempo...alguém já o viu?

Aqui na Terra, país fora

Depois do Porto, Guimarães, Viana do Castelo, Chaves, Castelo de Paiva, Alvito, Braga, "Aqui na Terra", de Miguel Carvalho, é apresentado, amanhã, às 21.30h, na Biblioteca Municipal Camilo Castelo Branco, em Vila Nova de Famalicão. «As palavras ditas estarão por conta da minha querida Cláudia Sousa Dias (socióloga e bibliomaníaca assumida) e do padre Salvador Cabral», diz o autor, no seu blog [de onde também retirei a imagem]. É. A "pão de forma" anda pelo país fora... com o "Aqui na Terra" com o país dentro... A não perder. Claro!

una nueva vida

«Siempre había oído decir que una separación es una experiencia desgarradora;ahora sé que es verdad: la mía lo ha sido».

[uma crónica de Javier Cercas, na revista do El País, de 18 de Outubro. clicar na imagem para continuar a ler. se apetecer... uma história de um dicionário...tanto. tudo. íssimo ]

casual...

imagem: idunadesign

folhas de outono

Estava a olhar para a fotografia e lembrei-me de ti, como se nela visse o teu rosto ou
o teu sorriso, até mesmo as tuas mãos cor de Outono.

Lembrei-me de ti a fazer um castelo com as claras de ovo. Naquela tarde, na cozinha, eu havia de aprender contigo o que eram árvores de folha caduca enquanto fazias o bolo que só tu sabias fazer de cor e salteado. Havia de ficar para sempre, na minha memória olfactiva, aquele cheirinho a bolo da avó Clotilde que, ainda hoje, me faz respirar fundo.
Era um bolo sem nome, enquanto não lhe demos o teu.

- Tenho de fazer uma redacção sobre o Outono, avó. Podias dizer-me coisas sobre o Outono.

E tu começaste a bater o bolo mais devagar, enquanto eu brincava com a lata pequenina do fermento Royal, fazendo-a rolar sobre a mesa.
Uma lata pequenina vermelha que tu abrias com a ajuda de uma colher de café.

-Deixas-me pôr o fermento, avó?

E tu disseste que sim, sem dizer que sim. Tu eras a pessoa que mais falava, sem falar.

- No Outono as árvores de folha caduca ficam sem folhas. Se fores ao quintal, reparas que há folhas na relva, no lago, nos canteiros. As árvores à volta do lago, são árvores de folha caduca, ao contrário das laranjeiras ou dos limoeiros.

No Outono, depois das vindimas, os dias ficam mais pequenos. E faz-se marmelada, porque os marmelos chegam com o Outono, assim como as castanhas. Cada estação do ano tem os seus frutos...

- E o que são árvores de folha caduca, avó?

- Ora vai ao quintal ver as árvores junto ao lago.

E eu saí a correr da cozinha, para ir ver a árvores como se nunca as tivesse visto. Como se não tivesse crescido com elas.

- Avó, junto ao lago tem pereiras e o pessegueiro mais ao lado.

- Exactamente. A pereira, o pessegueiro, o diospireiro, a macieira, a figueira, são árvores de folha caduca. Árvores que no Outono e no Inverno ficam sem folhas.

Quando cheguei à cozinha pousei algumas folhas sobre a mesa.

- Se escolheres as mais bonitas, podes po-las dentro de um livro. Secam protegidas. E vais poder guardá-las, como se guardasses as cores do Outono.

No dia seguinte, na escola, fiz uma redacção sobre folhas que caem e folhas que ficam para sempre nas árvores. Escrevi sobre frutos que chegam com o Outono, sobre dias pequenos que, afinal, ficam imensos. Escrevi sobre folhas que ficam dentro das folhas dos livros.
Como essa tarde de Outono ficou dentro de mim.

imagem: @ João Menéres

[este texto foi inspirado numa fotografia do João Menéres. Um desafio que aceitei com muito gosto. foi uma honra João, fazer esta parceria consigo :)

para quem ainda não conhece é favor visitarem o Senhor Dom GRIFO PLANANTE aqui é a arte de planar por aí... com sensibilidade e sabedoria... ao alcance de um clique...]

sabotada por um alternador

eu de carros, como já aqui confessei, não pesco nada. ontem os meus planos para a tarde de domingo foram sabotados por um ALTERNADOR. é verdade. hoje, quando me ligaram da oficina, disseram: é o alternador. sim, e depois, disse eu.

depois,são 309 euros. ao fim da tarde está pronto. pode ser?

pois claro que pode. o que é que havia de dizer?

deixe-me ir ao mini-preço a ver se tem alternadores mais baratos?

não. claro que não.

não tenho bagagem para discutir essa matéria. mas que fui saber o que é um alternador, lá isso fui. e onde fica e para o que serve.

enfim... não pensem que ensandeci lá por postar esta imagem absolutamente, como direi... [fica ao vosso critério] mas que estou a uns passos de estar à beira de um ataque de nervos por ter de pagar 309 euros por um alternador, lá isso estou!

imagem: Ricardo Coroado

Alexandra

Que Alexandre, o Grande é grande
Todos sabemos de cor
Mas nunca como Alexandra
Porque Alexandra é a maior!

Olhem bem o nome: rima
Com força locomotriz
Pode subir serra acima
Pode voar a Paris.

No entanto é nena pequena
Tamanho de um berço exato
Coube dentro da Madeleine
Cabe na mão do Renato.

Alexandra Archer: em francês
É Arqueira – fora ou não fora
Mas em língua brasileira
É Alexandra, a Caçadora!

Vai, caçadorinha, caça!
A vida com as tuas setas
E caça o tempo que passa
No olhar triste dos poetas.

Porque, anjo, um já flechaste
De fato há muitos indícios...
– Broto de rosa ainda em haste
Nem tem dúvidas! – caçaste
O coração do
Vinicius

Vinicius de Moraes

[a nossa querida Alexandra já nasceu. mãe e filha estão bem. o pai, superou-se :)

... e a pequenina ALEXANDRA já "caçou" o coração de todos nós...]

imagem: Google

João Cutileiro em Bragança

"A Galeria Vera Cruz convida V.ª Ex.ª para a inauguração da exposição João Cutileiro – Escultura, Desenho e Fotografia, a realizar no próximo dia 24 de Outubro, pelas 17h00, no Centro de Arte Contemporânea Graça Morais, em Bragança."

Podem ver algumas peças do mestre João Cutileiro aqui. Belíssimas.

imagem: escultura de João Cutileiro - A Menina Mulher

p.s: ora vamos lá rumar a Bragança...motivos não nos faltam. João Cutileiro, agora. Até 10 de Janeiro. O centro de Arte Contemporânea Graça Morais, magnífico, como ela. e, ainda, os docinhos da casa do chá , no fim da exposição. ou no início. tanto faz. o importante é ir. a Bragança. desta vez, para apreciar João Cutileiro. De perto.

lista de pensamentos

quando estou nervosa e não posso fazer mais nada, faço listas. não interessa. até pode ser de compras. agora, é uma de pensamentos:

• estou mortinha por ler a entrevista do Lobo Antunes, hoje, no ípsilon



• gostava de estar, hoje, na abertura do festival de banda desenhada da Amadora



• grande alarido à volta de "Caim"! já o li e não gostei. este ano, gostei muito mais do Prémio Saramago - As 3 vidas, de João Tordo - do que do Prémio Nobel



• hoje à noite vou ficar a tomar conta de 4 dos meus 6 sobrinhos. será uma brincadeira pegada, porque os pais não estarão lá para ver... ;)



• cinco mulheres na equipa do novo Governo, continuam a ser notícia. pois então, isto vai devagar, mas vai. valha-me a antropologia do género.



• será mesmo verdade que adivinhei que o Prof. Funes anda a ler Tolkien?!



• toda a gente sabe que uma imagem vale mais do que mil palavras e as fabulosas fotografias do João Menéres deixam-me sem elas. tantas vezes.



• tomara que no tasquinho onde vou almoçar me digam: pataniscas de bacalhau com arroz de feijão vermelho
  
  
• os meus amigos são os melhores do mundo[este é recorrente]



• este ano não fui ao doclisboa. termina domingo.



• às vezes um blog parece-me um lugar muito estranho. outras, não.



• amanhã sai a revista Nós..., do i. mais uma para a minha colecção.



• ainda não comi castanhas assadas.... este Outono.



• faz um ano que estava em Itália. ai, ai... e no dia 12 de Outubro do ano passado, Lobo Antunes era capa da Pública. Aterrei com as suas palavras em Roma. comovida.



• o Guimarães Jazz está quase a chegar

4 perguntas

O meu querido Marcas lançou-me o desafio. Cá vai. É agora.

[De acordo com o regulamento, temos de responder a estas quatro perguntas e passá-las a três blogues, avisando os destinatários.]

Quanto às perguntas, aqui estão, com as respectivas respostas:

1) Se o azul não existisse de que cor pintaria o céu?

pintava-o da cor do mar. para baralhar.

ou, então, seria transparente. só para ver o rosto de quem segura as estrelas.

2) Há um mar vago. Onde o põe?

Em frente a minha casa. Mesmo juntinho à varanda.

3) Se encontrar um sonho perdido o que é que lhe faz?

peço mais canela e como-o. discretamente. antes que alguém dê conta que o perdeu. depois, calmamente, tomo um café. curto. sem açúcar e sem culpa. um sonho não se perde, ora...

4) Ir por aqui ou por ali. Qual a escolha?

hoje vou por ali. pelo lado mais difícil, mais sentido, mais emotivo, mais frágil, mais positivo e mais cheio de sonhos. com fé. muita fé. a Alexandra nasce amanhã. prematura. e vai-nos fazer sorrir. força pais. estamos TODOS convosco. vai correr tudo bem. muito bem.

A [minha] história devida

No passado dia 18 eu não estava em Portugal e, por isso, não ouvi o programa A História Devida, na Antena 1. Acabei de o ouvir, aqui.

O entrevistado foi Mark Deputter, director do Teatro Maria Matos que comemora hoje 40 anos. [parabéns.muitos]

Isto para vos dizer que ouvi o programa de forma diferente. Desta vez, uma das histórias foi escrita por mim e, confesso, é uma história que me é muito querida. «Era uma vez um mini azul escuro e um casaco vermelho» lida pelo actor Dinarte Branco comoveu-me. Porque é um episódio da minha infância. E porque Dinarte Branco a leu de uma forma muito divertida e muito, muito sei lá que mais... [Na minha opinião - absolutamente suspeita - claro! ] Agora esta história, é uma história mais longa, que escrevi para os meus seis sobrinhos e passou a chamar-se apenas «Os bolsos de papel».

«A História Devida é um programa apresentado pela Inês Fonseca Santos e Dinarte Branco e baseia-se num conceito posto em prática por Paul Auster nos Estados Unidos da América. A ideia passa por pedir aos ouvintes da RDP que enviem as suas próprias histórias para serem lidas em antena. A História Devida depende, assim, da participação dos ouvintes, já que o programa é praticamente «feito» por eles. Regras, há só duas: as histórias têm que ser curtas e têm que ser reais, e a sua selecção depende não de critérios literários, mas sim do mérito e da humanidade das mesmas. A História Devida não é nem um concurso nem uma competição. Ninguém anda à procura dos novos talentos da ficção portuguesa. O que verdadeiramente importa é que as histórias enviadas sejam histórias de vida – da vida dos ouvintes. Quanto ao mais, não há restrições de conteúdo nem de forma. As histórias podem ser episódios cómicos, tristes ou brutais; gaffes hilariantes ou mágoas profundas; pequenos ou grandes dramas; coincidências bizarras ou inesperadas; sonhos, pesadelos, pressentimentos, intuições ou premonições. Podem ser sobre a velhice ou sobre a infância, sobre a amizade, o ódio ou o amor; e podem ter a forma de poemas, diálogos, narrativas ou pequenos relatos. Podem ser escritas num estilo seco ou elegante, irónico ou sincero… Enfim, a lista de possibilidades é infinita.

A única certeza é que toda a gente tem uma história para contar.»

Vá...PARTICIPEM :)

imagem: Leonor Peralta Lopes

magníficos

magníficos. digo eu. rendida a esta dupla fabulosa.

[o meu coração, às vezes, bate assim...] vem aí dias tranquilos. mas com muito bom ritmo...

eu aguento-me. eu aguento-me [quase] sempre.

já faltou mais. agora, meus queridos, ouçam :)

...e deixem-se encantar. com o Outono também. com a vida, sempre.

desculpem, sim? eu volto já.

tenho andado numa lufa-lufa! por aqui - OURENSE - em trabalho. muito trabalho. cidade de que gosto bastante. principalmente quando a visito em lazer. puro lazer. e fico aqui. já faltou mais. para voltar à normalidade. e ter tempo para blogar. e ter ter tempo. TEMPO... já está quase. quase. digo eu. cansada. mas animada.

é que não se muda de vida de um dia para o outro :) desculpem, sim? eu volto já.

Festivalar por aí - Amadora BD

É um festival! Uma alegria de lés a lés. De Norte a Sul, durante todo o ano, Portugal soma festivais. Ele é o festival do chocolate, da melancia, do chícharo, do esóterico e do caracol. Da sardinha, da castanha, do jazz, da banda desenhada, do teatro, do erótico e da dança. Da francesinha, das papas de sarrabulho, do fado, da canção redentorista, de robótica, do queijo, pão e vinho, da ópera, do islamismo, de gigantes, de tunas, dos descobrimentos e dos jardins. Da cerveja e das marcas patrocinadoras, que sem apoios não se faz nada. Ou faz-se pouco e sem visibilidade nenhuma.

Um festival é quando um Homem quer! É assim há muitos anos. E não me refiro aos 45 que já leva o famigerado Festival da Canção. Esse festival que silenciou famílias, em tempos idos, à volta da televisão. Para ouvir a Europa cantar. Agora, em cada vez mais idiomas. E com cada vez menos união. Familiar. Porque a oferta lúdica é maior. Creio.
De qualquer forma, em causa estão os festivais que tiram as pessoas de casa. E em Portugal são incontáveis. E de todos os géneros.

Pelo mundo fora, os festivais celebram-se evidenciando um aspecto único de uma comunidade. Na sua origem, estão práticas antigas. Refiro-me, por exemplo, aos que Roma celebrou em honra de deuses e vitórias; os que brindam a lua, a abundância e a união, na Ásia; ou os que celebram a chegada da Primavera. É o Festival das Cores. Ou Holi. Acontece na Índia, Guyana e Nepal. Já o judaísmo, tem um Festival das Luzes, ou Chanucá. Começa depois do pôr-do-sol do 24º dia do mês judaico de Kislev. Só para exemplificar que os festivais, não são de agora. Nem são todos filhos dos festivais da canção!
Nem pouco mais ou menos.
Falo dos festivais pautados pelos solstícios, ditados pelo calendário litúrgico de cada religião. Os festivais de todos os calendários, onde o sagrado e o profano justificam, no seu cruzamento, a festa que há por detrás de cada festival.
A palavra festa nasceu primeiro. Dizem os estudiosos. Latina, na sua origem, começou a usar-se como substantivo, depois como verbo. E da festa deriva o festival, com significados bastante próximos. Porque onde há festival, há festa, alegria, salsifré, celebração, elogio. E Portugal tem espírito festivaleiro. Novos e velhos não resistem a sair à rua para comemorar!

Sair à rua – festivalar por aí - seja para dançar, ir ao teatro, ouvir música ou simplesmente admirar jardins. Seja porque a cerveja abunda e refresca; seja porque vem aí a banda do coração. O importante é ter um motivo para festejar. E motivos não faltam. A imaginação é prodigiosa. E até o silêncio, a palavra e o riso, são mote de festival.
Os festivais, são como os cogumelos! Imensos.Todos os anos nascem mais. E há os de sempre. Como os amigos. Tão familiares que todos sabemos a sua sigla ou o seu petit-nom de cor. [...]

in nós Festivos, revista nº16 do Jornal i

Isto para vos dizer que no próximo dia 23 abrem as portas do Festival Internacional de Banda Desenhada da Amadora!

AMADORA BD! Assim é que é. Agora :)

Porque em Outubro, manda a tradição, celebra-se a BD. Este ano é a 20ª edição de um festival mundialmente conhecido e reconhecido. E lá vou eu :) festivalar por aí...

Celebram-se os 50 anos de Astérix [o que eu aprendi História com eles...]e os 50 anos de carreira de Maurício de Sousa [turma da Mônica].

A não perder, evidentemente! Até 8 de Novembro. O programa tem mais, muito mais. É a festa da BD na Amadora! A 9ª arte à nossa espera...

a fé e a dúvida

Uma vez, há muito tempo, quando para mim as coisas simples ainda eram todas óbvias e ver televisão nas tardes de domingo era quase inevitável, retive a frase, no meio de um filme, do qual não recordo o título: “a fé só existe, porque existe a dúvida”.
Foi assim que vi revista e aumentada, a minha lista de axiomas adolescentes.
Então, a fé e a dúvida, pensei, coexistirão infinitamente.
Numa idade especialmente fértil em dúvidas, temi tornar-me monja, asceta, sei lá.
Isto caso as dúvidas fossem proporcionais à fé, claro.
Desligada do filme que, para mim, tinha terminado ali, naquela frase, emaranhava-me nos meus pensamentos pueris e lineares, condicionada, evidentemente, pela minha educação católica. E por outras vertentes do meu processo de socialização em curso.
A dúvida é condição de fé. E ia moendo aquilo à minha maneira.

À maneira dos meus catorze anos.
E pensei nas cruzadas e nas missões. Nos auto manos e nos bizantinos, no Concílio de Clermont e nas barbas grisalhas do professor de história que nos estava a ensinar aquilo tudo. E nada daquilo me fez sentido (e pensei mesmo em ir tirar satisfações com o professor) pois não concebia encontrar alguém que não tivesse dúvidas. Nem cristãos nem muçulmanos. Nem ateus nem agnósticos. Ninguém. Todos com dúvidas. Alguns com fé.
Logo, se as dúvidas eram certas, mais cedo ou mais tarde todos achariam a tal fé.
Era só uma questão de paciência, de esperar pelo tempo certo...
Pensava assim, retida naquele axioma novo, acabado de adoptar.
E, mais tarde, perguntei à minha mãe se tinha dúvidas. E ela perguntou-me sobre quê. Sobre alguma coisa. E ela disse logo que não. Sem vacilar.
Fiquei de rastos, porque achei que ela deveria ter imensas dúvidas. Íamos todos à Eucaristia dominical e, naquele tempo, para mim, ir à missa era ter fé. E, agora, pela frase do filme, sinónimo de ter dúvidas.

Lembro-me de todos estes pensamentos cruzarem no meu cérebro como jactos.
E, no domingo seguinte, dentro da igreja, pus-me a pensar em quais seriam as dúvidas de toda aquela gente. Olhava-os, tentando descortinar as dúvidas que teriam. E se teriam tanta fé como dúvidas. Ou se teriam mais dúvidas do que fé. E se não tivessem dúvidas nenhumas, também não precisavam da fé para nada. Mas não devia ser bem assim, porque a minha mãe disse que não tinha dúvidas e estava lá. E a fé era ainda algo que eu não sabia definir. Eu entendia o que era ter dúvidas porque as tinha. E achava que quando rezava tinha fé. E, afinal, pareceu-me evidente que tinha fé porque tinha dúvidas. E que talvez rezasse para as deixar de ter.
De resto não achava mais nada. Nunca tinha experimentado as consequências de ter ou não ter fé. Mas já tinha levado com as consequências de ter ou não ter dúvidas. A Eucaristia tinha chegado ao fim e, foi por esta altura que dei comigo a pensar numa tribo imaginária onde ninguém tivesse dúvidas de nenhuma espécie.
E não fosse à missa nem a nenhuma outra celebração.
Não duvidar de nada, nem de ninguém. Não acreditar em nada nem em ninguém. Viver.
Aquilo agradou-me especialmente e, não fosse a igreja estar repleta de gente muito mais velha teria defendido, para mim, que as dúvidas tenderiam a desaparecer com o passar dos anos. Mas não. Era evidente que não.
À noite, no diário de bordo da minha adolescência, registei uma historieta intitulada «existir sem dúvidas», longe de imaginar o quanto esse relato me faria sorrir de mim e das minhas estapafúrdias deambulações.
Uns anos mais à frente, ainda no liceu, cruzei-me com os primeiros filósofos e, já na universidade, com Mercia Eliade, Santo Agostinho, entre outros.
Kierkegaard foi o mais cirúrgico a mexer, novamente, no assunto da fé e da dúvida. Obrigando-me a uma nova revisão dos meus postulados adolescentes, quase adultos. Ainda adolescente, li com certa angústia, O Desespero Humano e nunca mais optei por nada nem por ninguém, sem uma certa inquietação. Às vezes nem me mexia. Só para não optar. Não dava resultado.
Depois, Nietzsche também deu cabo de umas tantas auto-evidências da minha existência. Uns de uma forma, outros de outra, foram diversos os autores que pulverizaram o meu modus vivendi. Tal como acontece hoje. Nunca mais as certezas foram as mesmas. Tirando uma ou outra. Evidentemente. E as dúvidas somavam-se – somam-se – numa equação interminável.
- Mas responde-me, deixa-te dessas considerações, responde-me
dizia-me ela impaciente.
- Tens fé, Isabel?
- Às vezes caio. Deixo-me cair. E, lá em baixo, não há nada. Nada visível que me ampare a queda.

imagem: ⓒ M&M's

Para o Ricardo

Mal nos conhecemos

Inaugurámos a palavra «amigo».

«Amigo» é um sorriso

De boca em boca,

Um olhar bem limpo,

Uma casa, mesmo modesta, que se oferece,

Um coração pronto a pulsar

Na nossa mão!

«Amigo» (recordam-se, vocês aí,

Escrupulosos detritos?)

«Amigo» é o contrário de inimigo!

«Amigo» é o erro corrigido,

Não o erro perseguido, explorado,

É a verdade partilhada, praticada.

«Amigo» é a solidão derrotada!

«Amigo» é uma grande tarefa,

Um trabalho sem fim,

Um espaço útil, um tempo fértil,

«Amigo» vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O'Neill, in No Reino da Dinamarca

[este poema é dedicado ao meu querido RICARDO. Parabéns pelo dia 4 de Outubro. Muitos 4 de Outubro nas nossas vidas. Felizes como nesse magnífico Domingo que ainda não vos tinha agradecido. Aqui. Eu sei que sabem, aquilo da felicidade... de te/vos ter como amigo (s)]

é triste...

eu gostava dela. assim como quem simpatiza com uma figura pública. é!

II edição da comunidade de leitores Almedina

clicar na imagem para ver a agenda

«Portugal morreu? Em que sentido? É este o ponto de partida para a primeira das sessões da segunda série da Comunidade de Leitores da Livraria Almedina, do Arrábida Shopping.»

Começa hoje, às 17 horas, e o mote da tertúlia - A Morte de Portugal - é dado pelo título de um livro do escritor Miguel Real. O autor estará presente na próxima sessão, dia 31.

«Como há tempos se escreveu na Imprensa, o livro de Miguel Real faz o diagnóstico “do Portugal forjado nos seus pesados complexos. Da riqueza à pobreza, da euforia à depressão, dos senhores de um império a europeus de periferia. Uma visão sobre o fim de um certo país.”. Um bom tema, portanto, para debater entre períodos eleitorais…
Miguel Real é o pseudónimo do professor e escritor Luís Martins. Nascido em Lisboa, em 1953, tornou-se sintrense por adopção. É licenciado em Filosofia e Mestre em Estudos Portugueses com uma tese sobre Eduardo Lourenço. A sua extensa obra abrange o ensaio, o romance e o teatro – este último em colaboração com Filomena Oliveira – e já foi galardoada com diversos prémios:
1979 – Prémio Revelação de Ficção da APE/IPLB com O Outro e o Mesmo;
1995 – Prémio Revelação de Ensaio Literário da APE, para Portugal – Ser e Representação;
2000 – Prémio LER/Círculo de Leitores para A Visão de Túndalo por Eça de Queirós;
2005 – Prémio Fernando Namora da Sociedade Estoril Sol para A Voz da Terra.
Uma bolsa do programa “Criar Lusofonia” do Centro Nacional de Cultura, permitiu-lhe seguir, em 2001, o itinerário do Padre António Vieira pelo Brasil, do qual resultou um diário e material para o romance O Sal da Terra, cuja publicação, em simultâneo com o ensaio O Padre António Vieira e a Cultura Portuguesa, coincidiu com a comemoração dos 500 anos do nascimento do jesuíta luso-brasileiro, em 2008.
Para além de escritor, especialista em cultura portuguesa e crítico literário, Miguel Real é professor de Filosofia na Escola Secundária de Mem Martins e membro, desde sempre, da equipa da biblioteca.
Tem publicadas várias obras, entre as quais “A Morte de Portugal” (Campo das Letras), “O Último Negreiro” (Quidnovi) e “A Ministra” (Quidnovi).

in Devida Comédia

imagem: Almedina

Coração independente

Foi por vontade de Deus

que eu vivo nesta ansiedade.

Que todos os ais são meus,

Que é toda minha a saudade.

Foi por vontade de Deus.

Que estranha forma de vida

tem este meu coração:

vive de forma perdida;

Quem lhe daria o condão?

Que estranha forma de vida.

Coração independente,

coração que não comando:

vive perdido entre a gente,

teimosamente sangrando,

coração independente.

Eu não te acompanho mais:

para, deixa de bater.

Se não sabes aonde vais,

porque teimas em correr,

eu não te acompanho mais.

Amália Rodrigues/Alfredo Duarte

imagem: coração independente, Joana Vasconcelos

Estranha forma de vida

...da enorme Amália...

...e a ver se arranjo um atalho para ir à capital... em lazer.

Mudam-se os tempos

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
Muda-se o ser, muda-se a confiança;
Todo o Mundo é composto de mudança,
Tomando sempre novas qualidades.

Continuamente vemos novidades,
Diferentes em tudo da esperança;
Do mal ficam as mágoas na lembrança,
E do bem, se algum houve, as saudades.

O tempo cobre o chão de verde manto,
Que já coberto foi de neve fria,
E em mim converte em choro o doce canto.

E, afora este mudar-se cada dia,
Outra mudança faz de mor espanto:
Que não se muda já como soía.

Luís Vaz de Camões

imagem: google

esta espera que é para já

É ter cá dentro um astro que flameja

Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Aquém e de Além Dor!

É ter de mil desejos o esplendor
E não saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flameja,
É ter garras e asas de condor!

É ter fome, é ter sede de Infinito!
Por elmo, as manhãs de oiro e cetim…
É condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim, perdidamente…
É seres alma e sangue e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!

Florbela Espanca

imagem: Google

Perdidamente

[eu vou, num instante, dar um salto a 1988 e venho já. meia-hora. não mais. muito alto]

Lembranças

1.Devia lembrar-me de lembranças minhas, mas lembro-me de lembranças alheias (lembranças de pessoas que nunca conheci nem nunca me conheceram).

2.Um dia, há muitos anos, cruzei-me na rua comigo numa cidade estrangeira. Recordo agora, do lado de fora, esse instante. Eu era muito jovem e julgava então que desejava morrer. Quem em mim se lembra olhou-me alheadamente, passando, e, por qualquer motivo pareci-lhe familiar. Talvez alguém encontrado um dia,, por acaso, em algum lugar da nossa (da minha e da sua) vida, talvez algum amigo de infância para sempre perdido (quando a infância era como uma vez foi, verosímil e única). Eu não me olhei ou , se me olhei, não me reconheci (é, pois, o Desconhecido aquilo que em mim, agora, se lembra). Sem saber porquê, desejava, ou julgava que desejava, morrer. Contudo era já muito tarde. Alguns anos antes, sim, poderia ter morrido, tão perto estivera então da dor e da perfeição. Mas nessa altura não o sabia ainda. Lembro-me de mim passando e do meu confuso e incerto medo como se fosse eu, como se o medo fosse meu.

Aquele lugar, que lugar era? Que fazia eu ali, tão longe? E eu, que fazia ali? Lembrar-me-ei, também eu, desse lugar e desse momento? Quem, ou o quê, se lembra de isto? Agora sei que, se me tivesse olhado, por um momento que fosse, poderia ter-me visto. Alguma vez voltarei a estar, assim, de de novo diante de mim?

3. C. tinha longos cabelos escuros e uma voz do Norte, levemente cantada. Lembro-me de isso e, ainda,de algumas poucas palavras e de uma respiração ao telefone respirando.

Telefonara para dizer-me, entre mais coisas, que o melhor era eu fazer como se ela, e eu também, tivéssemos morrido há muito e lembrar-me de tudo (já não me lembro de quê) como de um vago sonho sonhado por outras duas pessoas, ou como se eu próprio fosse outra pessoa lembrando-se. Não era (não sei se lhe disse eu isso ou ela quem mo disse a mim) algo que se dissesse a alguém com 20 anos, mas era o género de coisa que só alguém com 20 anos pode completamente compreender. Lembro-me de que comprei, por esses dias, uma camisola castanha, de lã, e de que pensei então: «A quem falarei agora de todas as coisas sem importância?» A solidão é uma sôfrega evidência, alimenta-se de pequenos materiais, de circustâncias e de passagens, devorando a vida por onde ela é mais óbvia: por dentro.

Assim morremos os dois, tu e eu. Como poderíamos nós, ao telefone, saber que falávamos já, distantemente, de dois estranhos?

Agora o mundo é pequeno e incompreensível. Lembro-me (não sei quem) de quando o mundo e o tempo eram imensos e de quando também eu era imenso. As palavras podiam, então, conter inteiramente o destino:

- Fala-me, não pares de falar. Ouvindo-te tenho a certeza de que sou real, e de que também tu és, fora de mim, real.

- Somos reais, vês? - E seguravas-me na mão, sossegando-me, ou pousavas levemente a mão sobre a minha cabeça para eu adormecer.

[...]

Manuel António Pina in Poesia Reunida, pag. 263, 264, 265, Assírio & Alvim, 2001

imagem: Carla Salgueiro

muda de vida

Sei muito bem

(Sei muito bem que na infância de toda

[a gente houve um jardim

Particular ou público, ou do vizinho.

Sei muito bem que brincarmos

[era o dono dele.

E que a tristeza é de hoje.)

Sei isso muitas vezes,

Mas se eu pedi amor, porque é que me

[trouxeram

Dobrada à moda do Porto fria?

Não é prato que se possa comer frio.

Não me queixei, mas estava frio,

Nunca se pode comer frio, mas veio frio.

Fernando Pessoa

imagem: Google

desenhos de Leila Pugnaloni em livro

[vou antecipar a minha viagem ao Rio de Janeiro...mais concretamente para daqui a um mês :) mas enquanto não partimos, podemos sempre deliciar os sentidos aqui LIN DOS. muito lindos...]

o correio está atrasado

só para agradecer as cartas. a quem as escreveu. adorei. e, com tempo, responderei. claro:)

da inveja

1. Tranquilize-se: não é uma característica marcadamente portuguesa. É mais...marcadamente humana.

2. É um dos sete pecados capitais

3.O neurocientista japonês Hidehiko Takahashi, do Instituto Nacional de Ciência Radiológica, Tóquio, descobriu onde se situam, no cérebro, os neurónios associados à inveja: na região do córtex anterior. Curiosamente, o mesmo local onde se processa a dor física.

4. Os psicanalistas distinguem dois tipos de inveja - construtiva e destrutiva - e dentro da destrutiva dois subtipos: depressiva e hostil.

5.Entre sites e blogs sobre o tema, gostámos especialmente da Inveja do Biquíni, da Catalina, "o alter ego de uma menina muito comilona" conta a sua "saga rumo a um bikini bem pequenininho que me assombra há muito tempo".

6. A revista brasileira "Isto é" perguntou em edição recente "porque há pessoas muito invejosas e outras que passam a vida quase sem sentir essa emoção?". A psicóloga Sueli Damergian, da Universidade de São Paulo (USP), respondeu:"A inveja é sempre fruto da admiração. Se ela ficar restrita a isso, pode funcionar como impulso para o desenvolvimento. Mas "se o impulso destrutivo for muito forte, o invejoso passa a viver a vida do outro e isso pode ser danoso tanto para ele quanto para o invejado".

7. Foi estudada pela psicanalista austríaca Melanie Klein (1882 - 1960) , que no livro "Inveja e Gratidão" conta a história de um homem que invejava profundamente o seu vizinho. Um dia encontrou uma fada que lhe deu a oportunidade de pedir um desejo. Havia apenas um pequeno senão: o desejo também seria concedido ao invejado vizinho, e em dobro. O invejoso não hesitou: pediu à fada que lhe arrancasse um olho...

in Revista Nós Invejosos, nº 21

É preciso esquecer devagar

Como é que se esquece alguém que se ama? Como é que se esquece alguém que nos faz falta e que nos custa mais lembrar que viver? Quando alguém se vai embora de repente como é que faz para ficar? Quando alguém morre, quando alguém se separa - como é que se faz quando a pessoa de quem se precisa já lá não está?As pessoas têm de morrer, os amores de acabar. As pessoas têm de partir, os sítios têm de ficar longe uns dos outros, os tempos têm de mudar. Sim, mas como se faz? Como se esquece? Devagar. É preciso esquecer devagar. Se uma pessoa tenta esquecer-se de repente, a outra pode ficar-lhe para sempre. Podem pôr-se processos e acções de despejo a quem se tem no coração, fazer os maiores escarcéus, entrar nas maiores peixeiradas, mas não se podem despejar de repente. Elas não saem de lá. Estúpidas! É preciso aguentar. Já ninguém está para isso, mas é preciso aguentar. A primeira parte de qualquer cura é aceitar-se que se está doente. É preciso paciência. O pior é que vivemos tempos imediatos em que já ninguém aguenta nada. Ninguém aguenta a dor. De cabeça ou de coração. Ninguém aguenta estar triste. Ninguém aguenta estar sozinho. Tomam-se conselhos e comprimidos. Procuram-se escapes e alternativas. Mas a tristeza só há-de passar entristecendo-se. Não se pode esquecer alguém antes de terminar de lembrá-lo.Quem procura evitar o luto, prolonga-o no tempo e desonra-o na alma. A saudade é uma dor que pode passar depois de devidamente doida, devidamente honrada. É uma dor que é preciso, primeiro, aceitar.É preciso aceitar esta mágoa, esta moinha, que nos despedaça o coração e que nos moí mesmo e que nos da cabo do juízo. É preciso aceitar o amor e a morte, a separação e a tristeza, a falta de lógica, a falta de justiça, a falta de solução. Quantos problemas do mundo seriam menos pesados se tivessem apenas o peso que têm em si, isto é, se os livrrássemos da carga que lhe damos, aceitando o que não tem solução. Não adianta fugir com o rabo à seringa. Muitas vezes nem há seringa. Nem injecção. Nem remédio. Nem conhecimento certo da doença que se padece. Muitas vezes só existe a agulha.Dizem-nos, para esquecer, para ocupar a cabeça, para trabalhar mais, para distrair a vista, para nos distrairmos mais, mas quanto mais conseguimos fugir, mais temos mais tarde de enfrentar. Fica tudo à nossa espera acumula-se-nos tudo na alma, fica tudo desarrumado.O esquecimento não tem arte. Os momentos de esquecimento, conseguidos com grande custo, com comprimidos, amigos, livros e copos, pagam-se depois em conduídas lembranças a dobrar.Para esquecer é preciso deixar correr o coração, de lembrança em lembrança, na esperança de ele se cansar. Porque é que é sempre nos momentos em que estamos mais cansados ou mais felizes que sentimos mais falta das pessoas que amamos? O cansaço faz-nos precisar delas. Quando estamos assim, mais ninguém consegue tomar conta de nós. O cansaço é uma coisa que só o amor compreende. A minha mãe. O meu amor. E a felicidade. A felicidades faz-nos sentir pena e culpa de não a podermos participar. É por estarmos de uma forma ou de outra sozinhos que a saudade é maior.Mas o mais difícil de aceitar é que há lembranças e amores que necessitam de afastamento para poderem continuar. Afonso Lopes Vieira dizia que Portugal estava tão mal que era preciso exilar-se para poder continuar a Pátria dele. Deixar de vê-la para ter vontade de a ver. Às vezes, a presença do objecto amado provoça a interrupção do amor. É a complicação, o curto-circuito, o entaralamento, a contradição que está ali presente, ali, na cara do coração, impedindo-o de continuar.As pessoas nunca deveriam morrer, nem deixarem de se amar, nem separar-se, nem esquecer-se, mas morrem e deixam e separam-se e esquecem-se. Custa a aceitar que os mais velhos, que nos deram vida, tenham de dar a vida para poderem continuar vivos dentro de nós. Mas é preciso aceitar, é preciso sofrer, dar urros, murros na mesa, não perceber.E aceitar. Se as pessoas amadas fossem imortais perderíamos o coração. Perderíamos a religiosidade, a paciência, a humanidade até. Há uma presença interior, uma continuação em nós de quem desapareceu, que se ressente do confronto com a presença exterior. É por isso que nunca se deve voltar a um sítio onde se tenha sido feliz. Todas as cidades se tornam realmente feias, fisicamente piores, à medida que se enraízam e alindam na memória que guardamos delas no coração. Regressar é fazer mal ao que se guardou.Uma saudade cuida-se. Nos casos mais tristes separa-se da pessoa que a causou. Continuar com ela, ou apenas vê-la pode destruir a beleza do sentimento, as pessoas que se amam mas não se dão bem só conseguem amar-se bem quando não se dão. Mas como esquecer? como deixar acabar aquela dor? É preciso paciência. É preciso sofrer. É preciso aguentar.Há grandeza no sofrimento. Sofrer é respeitar o tamanho que teve um amor. No meio de remoinho de erros que nos resolve as entranhas de raiva, do ressentimento, do rancor - temos de encontrar a raiz daquela paixão, a razão original daquele amor.As pessoas morrem, magoam-se, separam-se, abandonam-se, fazem os maiores disparates com a maior das facilidades. Para esquece-las, é preciso chora-las primeiro. Esta é uma verdade tão antiga que espanta reparar como ainda temos esperanças de contorná-la. Nos uivos da mulheres nas praias da Nazaré não há "histerias" nem "ignorância" nem "fingimentos". Há a verdade que nós, os modernos, os tranquilizados, os cools, os cobardes, os armados em livres e independentes, os tanto-me fazes, os anestesiados temos medo de enfrentar.Para esquecer uma pessoa não há vias rápidas, não há suplentes, não há calmantes, ilhas nas Caraíbas, livros de poesia - só há lembrança, dor e lentidão, com uns breves intervalos pelo meio para retomar o fôlego.Esta dor tem de ser aguentada e bem sofrida com paciência e fortaleza. Ir a correr para debaixo das saias de quem for é uma reacção natural, mas não serve de nada e faz pouco de nós próprios. A mágoa é um estado normal. Tem o seu tempo e o seu estilo. Tem até uma estranha beleza. Nós somo feitos para aguentar com ela.Podemos arranjar as maneiras que quisermos de odiar quem amámos de nos vingarmos delas, de nos pormos a milhas, de lhe pormos os cornos, de lhe compormos redondilhas, mas tudo isso não tem mal. Nem faz bem nenhum. Tudo isto conta como lembrança, tudo isso conta como uma saudade contrariada, enraivecida, embaraçada por ter sido apanhada na via pública, como um bicho preto e feio, um parasita de coração, uma peste inexterminável, uma barata esperneante: uma saudade de pernas para o ar.O que é preciso é igualar a intensidade do amor a quem se ama e a quem se perdeu. Para esquecer, é preciso dar algo em troca. Os grandes esquecimentos saem sempre caros. É preciso dar tempo, dar dor, dar com a cabeça na parede, dar sangue, dar um pedacinho de carne.E mesmo assim, mesmo magoando, mesmo sofrendo, mesmo conseguindo guardar na alma o que os braços já não conseguem agarrar, mesmo esperando, mesmo aguentando como um homem, mesmo passando os dias vestida de preto, aos soluços, dobrada sobre a areia da nazaré, mesmo com muita paciência e muita má vontade, mesmo assim é possível que não se consiga esquecer nem um bocadinho. Quanto mais fácil amar e lembrar alguém - uma mãe, um filho, um grande amor - mais fácil deixar de amá-lo e esquecê-lo. Raio de sorte, ó lindeza, miséria suprema do amor. Pode esquecer-se quem nos vem à lembrança, aqueles de quem nos lembramos de vez em quando, com dor ou alegria, tanto faz, com tempo e com paciência, aqueles que amámos com paciência, aqueles que amámos sinceramente que partiram, que nos deixaram, vazios de mãos e cheios de saudades, esses doem-se e depois esquecem-se mais ou menos bem. E quando alguém está sempre presente? Quando é tarde? Quando já não se aguenta mais. Quando já é tarde para voltar atrás, percebe-se que há esquecimentos tão caros que nunca se podem pagar. Como é que se pode esquecer o que só se consegue lembrar! Aí, está o sofrimento maior de todos. O luto verdadeiro. Aí está a maior das felicidades.

Miguel Esteves Cardoso in Último Volume, Assírio & Alvim, 1996

imagem: Sonja Valentina

a noite pede música

esta do Tom Waits... do filme abaixo...e porque não consegui retirar Hold On...

a poesia por Roberto Benigni

" O Tigre e a Neve". aqui podem ler-se diversas opiniões sobre este filme comovente...

[o caminho de casa]

«As palavras fazem

sentido (o tempo que levei até descobrir isto!),

um sentido justo,

feito de mais palavras.

(A impossibilidade de falar

e de ficar calado

não pode parar de falar,

escrevi eu ou outro).

Volto a casa.

ao princípio,

provavelmente um pouco mais velho.

As mesmas árvores,

mais velhas

a lembrança delas

passando sem tempo nos meus olhos,

como uma ideia feita ou um sentimento.

Entre o que regressa

e o que partiu um dia

ficaram palavras;

talvez (quem sabe?)

algum sentido.

Agora, como um intruso, subo as

escadas e abro a porta; e entro, vivo,

para fora de alguma coisa morta.

Senta-te aqui, fala comigo,

faz sentido

e totalidade à minha volta!»

Manuel António Pina in Poesia Reunida, pag.205, Assírio e Alvim, 2001

imagem: Google

Deixem os oxímoros para os poetas, senhores políticos

Ando eu a dizer - e tenho testemunhas - qual arruada, qual carapuça... Se ainda fosse uma arrozada...de tamboril, por exemplo...

Ora leiam...quem sabe, sabe... :)

”Arruada” e “asfixia democrática” inaceitáveis em português
A campanha eleitoral deu sinais de que o termo “arruada”poderá entrar em definitivo no léxico político-partidário. Vários “jornalistas-seniores” ouvidos pelo Página1 apontam para que a utilização do termo tenha surgido na década de 80, nas campanhas da CDU, mas “arruada”
consta hoje das agendas de todos os partidos. O linguista Salvato Trigo diz, contudo, ser errado o uso da expressão. Sendo certo que “muitas vezes, o uso acaba por consagrar normas”, o termo “arruada” é “canhestro” não estando sequer ”consagrado” nos dicionários.
O reitor da Universidade Fernando Pessoa diz que a alternativa correcta seria “passeata”, termo que não define apenas um passeio ligeiro, já que “também pode ter a significação de uma marcha colectiva”. Salvato Trigo deixa ao Página1 outro reparo sobre a expressão “asfixia democrática”, agora corrente. Trata-se, segundo Trigo, de uma expressão “semântica e sintacticamente errada”, porque “um termo anula o outro”.“Ou há democracia ou há asfixia”, sublinha o reitor da
Fernando Pessoa, defendendo que “não é aceitável conjugar dois termos que são a contradição um do outro, aquilo a que se chama, vulgarmente, em retórica um
oxímoro”. O oxímoro aceita-se “no discurso poético, mas não é possível usá-lo num discurso político sério”, uma vez que “o substantivo não é acompanhado por um adjectivo pertinente”.

Retirado do Página 1 com vénia ;)

imagem: The wall of no-words” © Alberto G. Baccelli

É brando o dia...

É brando o dia, brando o vento.

É brando o sol e brando o céu.

Assim fosse meu pensamento!

Assim fosse eu, assim fosse eu!

Mas entre mim e as brandas glórias

Deste céu limpo e este ar sem mim

Intervêm sonhos e memórias...

Ser eu assim, ser eu assim!

Ah, o mundo é quanto nós trazemos.

Existe tudo porque existo.

Há porque vemos.

E tudo é isto, tudo é isto!

Fernando Pessoa

imagem: Ana Jeremias [devidamente roubada à Devida Comédia)

fotografia + declaração de amor

ORA ESPREITEM

é uma fotografia como nunca, antes, tinha visto... novas tecnoligias é o que é...

nota 1.[obrigada Nina. não por este e-mail - espectacular - não por todos os e-mails que, tantas vezes, são o sorriso de paz do meu dia.
obrigada por existir na minha vida. por existir agora, hoje, sempre. obrigada por tudo que me ensina. obrigada pela ternura. obrigada pelo exemplo de vida. gosto tanto tudo íssimo de si. tanto que nem sei dizer quanto. olhe: é a sogrinha com que sempre sonhei, sem imaginar que pudesse existir... :)]

nota2: leve a flor, é para si ;)

Cinco

Cinco,

Cinco crianças que têm o mesmo de uma,

Uma que tem mais de cinco.

Cinco mil em entretenimento,

Outras sem cinco por dia.

Cinco dias de escola a cinco mil por ano,

Cinco vezes sem futuro,

Cinco,

Sinto,

Sim é isso que sinto.

Cinco estrelas no céu que não vêem,

Cinco momentos dispersos,

Cinco olhares de sorriso solto,

Cinco minutos sem conversa,

Cinco palavras que ouço,

Sem sentir o que me dizem.

Cinco anos passados,

Somente Cinco.

Cinco pedaços sem ti,

Sem mim, sem nada.

Jorge Gracia Pereira

O sétimo dia [excerto de uma crónica]

Queria escrever sobre a dor. As diferentes cores da dor. Quando no hospital, em Nova Iorque, todos os dias o cancro levava os nossos meninos, eu olhava nos olhos da enfermeira Mary, a mulher que conheci que mais se parecia com um anjo, e perguntava-lhe:

"E a dor? Onde a pomos?", sabendo que já não havia espaço para mais. Às vezes, estava tão cansado, tão cansado...A Mary é irlandesa e tem uma fé inabalável. Confrontada com a crueldade de Deus, dizia que estava de certo muito ocupado, num Universo tão grande, que até Ele, por vezes, se distraía.

Todos os meses, na capela do hospital, médicos e enfermeiras juntavam-se para lembrar as crianças que tinham partido. A propósito de cada uma delas se contava uma história, uma graça, um episódio de coragem. A dor era lavada com lágrimas, e a coragem reconstituída no abraço que nos fazia partilhar a humanidade. Durante a cerimónia, um dos médicos mais velhos, e o que mais teimava disfarçar a sua enorme ternura, tocava piano. A dor comia bocadinhos de nós. Partes de mim deixaram de existir. A certeza que fica é que para a vida valer a pena é necessário amar e ser amado, e ter muito cuidado com o cristal de que os outros são feitos. Os outros sim, que nós somos de aço. Excepto, claro, quando choramos.

(...)

Nuno Lobo Antunes, Neuropediatra

imagem: Google

a felicidade e a felicidade completa

felicidade é:

alguém arriscar tomar um café connosco, sem telefonar e encontrar-nos no meio do turbilhão.

felicidade completa é:

alguém arriscar tomar café connosco, sem telefonar e encontrar-nos no meio do turbilhão e oferecer-nos uma caixa de bombons. da ARCÁDIA.

a noite pede fado

...este. da Ana Moura.

o poema de Eugénio

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,

e o que nos ficou não chega

para afastar o frio de quatro paredes.

Gastámos tudo menos o silêncio.

Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,

gastámos as mãos à força de as apertarmos,

gastámos o relógio e as pedras das esquinas

em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.

Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;

era como se todas as coisas fossem minhas:

quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.

E eu acreditava.

Acreditava,porque ao teu lado

todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,

era no tempo em que o teu corpo era um aquário,

era no tempo em que os meus olhos

eram realmente peixes verdes.

Hoje são apenas os meus olhos.

É pouco mas é verdade,

uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.

Quando agora digo: meu amor,

já não se passa absolutamente nada.

E no entanto, antes das palavras gastas,

tenho a certezade que todas as coisas estremeciam

só de murmurar o teu nome

no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.

Dentro de ti

não há nada que me peça água.

O passado é inútil como um trapo.

E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

Eugénio de Andrade

imagem: Carla Salgueiro

A crise dos falhanços espectaculares

Houve um tempo em que, nos amores e nas paixões, se falhava de forma espectacular. Com baba e ranho. Dava-se tudo. Saíamos rasgados de pele e coração. Valia sempre a pena, mesmo quando perdíamos o chão.

Os erros, as faltas, as vertigens, o pé à beira do abismo existiam para nos lembrarmos de que somos humanos. A regra era cair e levantar, prontos para outra depois de lutos intensos, sofridos, partilhados. Agora tudo isso existe sob a forma de prevenção. Para nos lembrarmos do que não devemos fazer, dos riscos que não devemos correr, contra o vírus da solidão.

Fomos ficando higienizados. Da alma à cama. Uma espécie de “se conduzir, não beba” para evitar os males do coração. Como se pudéssemos dizer “se amar, não se magoe”.

Com o passar dos anos, aprendemos a contornar os sintomas a bem da decência, da pose e da anestesia geral ou local, conforme as necessidades. O importante é não dar parte de fracos.

O ciúme é uma coisa moderna, para ser compreendida. A discussão acalorada está fora de moda.

A vingança é um prato que não se serve frio nem quente nas relações mais conceituadas. É coisa do povo, ementa de vidas de tasco, entre um tiro de caçadeira e um facalhão de meter respeito.

O civismo entrou definitivamente na nossa intimidade para amansar os corpos, os gestos, as palavras. A postura é um fato de pronto-a-vestir que usamos para entrar e sair das relações. Talvez até já nem se rasguem roupas quando chega a hora. O sentimento não ferve, a aprendizagem das loucuras que fizemos é renegada e a história do que fomos não tem disco duro porque a caixa de mensagens é mais prática e descartável. De resto, já não há cartas para guardar porque ninguém as escreve. Quem as leria, de resto, se tivessem mais de 140 caracteres?

Como num poema do Eugénio, já não há nada que nos peça água. E estamos como ela: insípidos, inodoros e incolores. Leves. Capazes de ir do tudo ou nada sem efusão de sangue. Deve andar a escapar-nos o momento em que deixamos de olhar a vida nos olhos e a desregrada infinidade de coisas que vinha junto com ela.

Miguel Carvalho in Revista Egoísta

imagem: Google

Síntese da felicidade

Desejo a você...

Fruto do mato

Cheiro de jardim

Namoro no portão

Domingo sem chuva

Segunda sem mau humor

Sábado com seu amor

Filme do Carlitos

Chope com amigos

Crônica de Rubem Braga

Viver sem inimigos

Filme antigo na TV

Ter uma pessoa especial

E que ela goste de você

Música de Tom com letra de Chico

Frango caipira em pensão do interior

Ouvir uma palavra amável

Ter uma surpresa agradável

Ver a Banda passar

Noite de lua Cheia

Rever uma velha amizade

Ter fé em Deus

Não Ter que ouvir a palavra não

Nem nunca, nem jamais e adeus.

Rir como criança

Ouvir canto de passarinho

Sarar de resfriado

Escrever um poema de Amor

Que nunca será rasgado

Formar um par ideal

Tomar banho de cachoeira

Pegar um bronzeado legal

Aprender um nova canção

Esperar alguém na estação

Queijo com goiabada

Pôr-do-Sol na roça

Uma festa

Um violão

Uma seresta

Recordar um amor antigo

Ter um ombro sempre amigo

Bater palmas de alegria

Uma tarde amena

Calçar um velho chinelo

Sentar numa velha poltrona

Tocar violão para alguém

Ouvir a chuva no telhado

Vinho branco

Bolero de Ravel

E muito carinho meu.

Carlos Drummond de Andrade

[para a querida Xana, com um um xi-coração]

20% de Portugal não tem dono

Sob o "Título Terra de ninguém" o Expresso Economia conta que «metade do território nacional não tem cadastro geográfico. O levantamento cadastral vai custar perto de 1000 milhões de euros».
E só de pensar que é pelo poder [também] da terra que se travam as guerras...
bem... no caso, a leitura política feita pelo Secretário de Estado do Ordenamento do Território, João Ferrão é a seguinte:
«Isto é um problema até do ponto de vista da soberania nacional. O Estado não pode ignorar a quem pertence 1/5 do seu território. Mas isto é também um problema de cidadania porque, não havendo cadastro organizado, não se garante devidamente o direito dos proprietários».
E à pergunta «Se todos pagassem devidamente sobre a terra que possuem, todos pagaríamos menos impostos sobre propriedade?», João Ferrão diz que prefere não se pronunciar sobre isto.
mais aqui
imagem: Google

fidelidades [ou nem por isso]

«E da minha fidelidade não se deveria duvidar; pois, tendo-a sempre observado, não devo aprender a rompê-la agora; e quem foi fiel e bom por quarenta e três anos, como eu, não deve poder mudar de natureza: da minha fidelidade e da minha bondade é testemunha a minha pobreza»

Maquiavel (1469 - 1527) numa carta a F. Vettori

«Um senhor prudente não pode nem deve cumprir a palavra dada, quando tal observância lhe for prejudicial e quando as razões que levaram à sua promessa deixarem de existir. E se os homens fossem todos bons tal preceito não valeria: mas como são pérfidos e não cumprem a palavra contigo, tu também não és obrigado a cumprir a palavra com eles»

Maquiavel in O Príncipe

Conclusão: faz o que digo, não faças o que eu faço. Ou o contrário. A escolha é sua.

in Nós fiéis, nº20, revista do I.

Editorial da revista aqui

imagem: Google

ter a EGOÍSTA ajuda a AMI

digo ter, no sentido de a comprar. à revista. porque ao comprá-la estará a ajudar a AMI. e claro, como habitual, a ter acesso a conteúdos interessantes de muitos pontos de vista. esta edição é dedicada à CRISE. mas, garanto-vos, nenhum dos autores sofreu uma crise de inspiração. muito pelo contrário. a crise deu a alguns, momentos brilhantes.

Crise de Bolso, cabe mesmo num bolso. o que a torna ainda mais apetecível. digo eu.

para além dos parágrafos citados, pode, ainda, ler textos de Mário Santos, Muhammad Yunus, Carla Mendes, Nuno Artur Silva e Miguel Carvalho. a edição, como habitual, é da Patrícia Reis.

«(...) No curto prazo, é essencial estabilizar e restaurar a confiança no sector financeiro, de preferência no contexto de uma maior cooperação no espaço da União Europeia e da zona euro. Mas é essencial que este processo seja acompanhado pela defesa do emprego e por uma resposta pronta e eficaz aos problemas da natureza social».

Aníbal Cavaco Silva

«(...) Nas origens do termo "crise", está o sentido de mudança ou transição. O que exige alteração de rotinas e certezas. Adaptação e flexibilidade. Meios e confiança. Segurança e energia. Não há mudança sem aflição. Perdem-se raízes, não se encontram os caminhos. Mesmo quando é para melhor, a mudança é sempre exigente (...) »

António Barreto

«Afinal, o drama desta Crise (ainda em curso), ao fim de um ano de pânico e, sobretudo, de justificada preocupação pelos seus efeitos em matéria de desemprego universal, foi ou é uma espécie de "comédia" de um género novo: uma colossal sopa aos ricos com a China no papel de Coluche. Quem diria que o país para quem há uns setenta anos o Ocidente se mobilizava para dar a cada chinês uma "malga de arroz" estaria um dia em condições de socorrer os Mandarins da História(...) »

Eduardo Lourenço

«Por isso a partir de agora, devemos estender a todo o Portugal o que uma agência de publicidade decidiu fazer: eliminar a palavra maldita. Nunca se referir à coisa. Nunca lhe dizer o nome. Olhar sempre para o futuro que, como é óbvio, há de ser bem melhor que o presente. Não é, claro, que não estejamos já muito bem no presente. Mas no futuro é que vai ser. Vamos estar muitíssimo melhor: uma espécie de Suécia sem suecas mas com muito mais calor (...)».

Nicolau Santos

Excertos de textos publicados na revista EGOÍSTA - Crise de Bolso

Ao comprar esta edição da revista está a ajudar a AMI

a noite pede música

gostei tanto que roubei ao Marcas. com título e tudo :)

"o rapaz, o comboio e o tango"...

Sometimes

[sou absolutamente rendida ao trabalho de Sara Fanelli]