Coisas que combinam comigo

Só para dizer que chegaram! Gosto TANTO. íSSIMO. Delas. E de conversas. Das boas. Quem diz boas, diz inteligentes. As cerejas? Maduras. E doces.

i*... o que é que Obama anda a ler...

um dos 10 eleitos de 2008, por estes senhores

Não lhe perguntei. Infelizmente. Mas alguém perguntou por mim. Dizem que é ÍSSIMO. Eu ainda não o li. Li, aqui, uma entrevista exclusiva com o Senhor Presidente. E li mais coisas. A correr. Ainda não vi a versão papel do novo diári*o. O design, assim, à primeira parece-me muito apetecível. Mas preciso ver com as mãos. E só depois poderei emitir a minha opinião. Para já, fiquei-me pelo on line. E dou-me por agradecida... porque o meu dia - nem vos digo nem vos conto - não fica por aqui, hoje! Aliás, isto vai piorar. Que, no caso, é como quem diz, melhorar!Sim, porque em época de crise, mesmo que tenhamos de trabalhar por três, temos de agradecer! E cá estou eu a fazê-lo. Sem nenhuma ironia. Apenas temo, porque gosto da vossa companhia, ter de me afastar. Por um período de tempo. A ver vamos.
De qualquer modo, o Grupo Lena está de parabéns. Com este novo jornal, criou 100 postos de trabalho, num sector que, ainda há uns meses, despedia aos magotes! Tomara que lhes corra tudo bem. E, sabem que mais, eu gosto do Grupo Lena. Estou à vontade para o dizer. Pois não tenho a mínima ligação às empresas. Nem sei exactamente quem são as pessoas. Mas, ao longo dos anos, por diferentes motivos tenho lido - como direi - sobre projectos que concretizaram em diversas frentes e, tenho para mim, que tem líderes de visão e acção. E são portugueses. E não só! Agora, não tenho tempo de explicar porquê. Mas estava capaz de abrir um Grupo Lena Fã Clube! Depois, com tempo, explico tim tim por tim tim!

* não é gralha... :) versão on line aqui

Se alguma vez eu tivesse vivido em Roma

Se alguma vez eu tivesse vivido em Roma, ou permanecido na cidade um período razoável, talvez este livro não fosse possível. Toda a gente sofre da síndrome de Lyautey: o marechal francês, nomeado governador de Marrocos nos primeiros anos do século XX, confessaria mais tarde que, no dia em que chegou, pensou escrever um livro; um mês depois, achava que tinha material para uma série de artigos de jornal; mas,ao fim de um ano, concluiu que não era capaz de produzir uma linha. Talvez isso aconteça com todas as cidades. Também Elias Canneti escreveu um livro admirável, impressionista e diverso, sobre Marraquexe;mas esteve lá umas semana e nunca mais voltou.
Para mais, Roma “é um arquétipo demasiado forte”, como disse Yves Bonnefoy: tudo, na cidade, é estímulo à escrita, tudo é recurso aos sentidos, tudo exalta a criatividade. Admirem-se as suas ruínas; mas admirem-se, como dizia Stendhal, “imaginando o que falta e abstraindo do que existe”. Percorram-se as suas igrejas; mas não se esqueça que elas nascem de uma pulsão religiosa sem paralelo. Visitem-se os seus museus; mas não deixemos que a pressão da quantidade nos gaste o olhar para aquilo que é essencial, as obras supremas casualmente alinhadas com as dos seus epígonos. E há as ruas, a beleza da gente, o seu bozear cantado, as cores, o clima, os jardins, os terraços debruçados do alto dos prédios sobre o vazio; e as laranjeiras, as mil e uma espécies de pinheiros, as azáleas e as magnólias, “faluas brancas num mar de verde carregado”, como escreveu o poeta Giuseppe Conte.
Este livro não descreve Roma: toma-a como pretexto para incursões em territórios que vivem comigo há muitos anos, seja o cinema italiano do pós-guerra ou a paixão da Tosca, a tragédia de Caravaggio ou a graça requintada de Rafael. E o meu longo fascínio, sempre ambivalente, pela arquitectura; o gosto pelas cenografias fantásticas de Bernini; a sugestão de uma grandeza impensável nas ruínas imperiais; o sonho de Adriano vazado nos restos da villa que fez construir nos arredores de Roma.Roma é uma tradição literária que conta mais do que se vê e uma tradição visual que nos mostra mais do que aquilo que qualquer literatura seria capaz de imaginar.
[...] A minha Roma, que só é a cidade que mais amo porque Lisboa não está a concurso, é muito mais do que aquilo que se dá neste livro. E o pouco que aqui está, se calhar, nem sequer o seria capaz de o escrever sobre Lisboa.
Às vezes, não estar lá é a melhor maneira de não se esquecer uma cidade. Este livro é um agradecimento, impessoal e indeterminado: viver faz todo o sentido, quando se conheceu Roma.


António Mega Ferreira [com fotografia de Clara Azevedo] in Roma, Pag. 131/133

imagem: Vista do Forum
[isto é até uma heresia quando este livro tem magníficas fotografias da Clara Azevedo]

Germano Silva na Comunidade de Leitores

Germano Silva é o próximo convidado da Comunidade de Leitores, uma iniciativa da livraria Almedina. Miguel Carvalho é o perguntador do costume. Desta vez, uma conversa entre jornalistas aberta a quem quiser participar e ficar a saber mais sobre o livro Porto: Sítios com História, editado pela Casa das Letras.

Como sempre, a iniciativa promove autores portugueses contemporâneos e permite, de forma intimista, uma conversa plena de curiosidades. Os bastidores do livro, as motivações, as entrelinhas e tudo o mais que se queira perguntar sobre a obra em questão!

No próximo Sábado, dia 9, na Almedina do Arrábida Shopping há mais uma conversa informal, desta vez sobre a cidade mais bela do mundo! Digo eu...assim como quem nunca o disse antes, aqui :) Excepcionalmente, o autor estará presente em ambas as sessões, 9 e 16 de Maio. Sempre às 17 horas.

Uma boa ideia, plena de emoção!

Não é apenas uma boa ideia! É sensibilizar com emoção! Muito, muito terno!

Roubei ao marcas d`água. com vénia, ao Paulo!

Informação tipo pizza

É assim, mais ou menos, como escolher os ingredientes para a pizza! Ora eu quero uma notícia daqui, daqui e daqui. Eu, cá por mim, só escolhia as boas!

A iniciativa é da TIME. O conceito é MINE: my magazine, my way. Pode escolher até 36 ingredientes - perdão - páginas! Depois o que escolher ler, de todas as revistas do grupo, é-lhe enviado por mail. Os primeiros 30 mil leitores nos Estados Unidos, podem também receber a sua própria revista por correio. Uma forma de contrariar a máxima bad news, good news :)

Arriba, arriba!!!

Hoje, ao passear por aí recordei, num ápice, num comentário super divertido, o fabuloso Speedy Gonzalez. A minha geração lembra-se com certeza dele! Eu ficava colada à televisão. Vê-lo fazer tudo por um pedaço de queijo, a uma velocidade estonteante. Tão divertido! Mas ele, hoje, agora, veio aqui com um único propósito. Aliás, ele não vem de flor na mão por acaso! Fechem as luzes!

[Sonja, aceitas casar comigo?]

Paris num instante

Há imensos motivos para ir a Paris. Porque sim, por exemplo, é um. No entanto quem lá for, até 28 de Junho, poderá, caso aprecie o tema, ver a exposição que está no Musée du Quai Branly.

Le siècle du jazz propõe revelar a relação entre jazz e artes gráficas ao longo de todo o século XX. Fotografia, pintura, cinema e literatura celebram o jazz de uma forma original. Espreitem mais aqui. De onde também retirei as imagens.

Cafés do mundo - Greco

Tem mais de 200 anos. Fica na Via Condotti, 86. A rua das condutas que, noutros tempos, levavam a água até às termas de Agripa. Como sabem, é a rua onde se concentram as lojas dos mais prestigiados estilistas e marcas. No entanto, confesso, o que mais me encantou foi o Caffé Greco. As paredes forradas de História. Imagens de todos os nomes sonantes que passaram por lá.
Keats, Byron, Goeth, Pavece e outros tantos escritores. Liszt, Wagner e Bizet estão, também, entre os compositores que lá tomavam o pequeno-almoço ou bebiam um copo. As paredes estão forradas de memórias assim. E o piano preto, de cauda, num compartimento discreto, quase privado evoca sons eternos. Como a cidade.
Fundado em 1760, por um grego, o café tornou-se, como tantos outros, Europa fora, o lugar certo de muitos estrangeiros. Entre os seus frequentadores estão, ainda, Casanova e Luís II da Baviera.
Quem entra, percebe, de imediato, quem são os autóctones e quem são os turistas. Os turistas sentam-se, de nariz no ar, de olhos ávidos e estarrecidos e, só depois, fazem o seu pedido. A lista - listino dei prezzi in euro - tem um pouco de tudo! Um café expresso custa cinco euros. Um cappuccino ou um chá, sete. Um aperitivo ou um gelato, doze. O preço mais elevado da lista é o da champagne. Uma taça pode chegar aos 35 euros. Mas pelo ar feliz dos que lá estavam...
Os italianos de todos os dias ficam ao balcão, impecavelmente vestidos, a beber o seu expresso!
Roma. Roma. [suspiro] Dio, como ti amo!

imagem: café Greco

Vasco Granja - Uma vida mil imagens

Claro que estou triste! Ainda me recordo bem dele! Para mim, todos os desenhos animados do mundo, viviam em sua casa. Os dos países de Leste, Oeste, Norte e Sul. Todos, na casa do Vasco Granja. E quando ele aparecia era certo de que, com ele, apareciam imensos personagens afáveis como o seu sorriso. Tantas vezes o imaginei a ter grandes conversas com a Pantera Cor-de-Rosa, a minha preferida.

Durante um salão de Banda Desenhada, na Exponor, em 2003, Vasco Granja foi homenageado. Nessa altura a ASA editou um livro intitulado Vasco Granja - Uma vida mil imagens. Guardo com imenso carinho o livro que me autografou e as breves palavras que troquei com ele. Com o "pai adoptivo" da Pantera Cor de Rosa, como lhe chamei na altura. E Vasco Granja, não negou! Claro que estou triste!

Mais aqui.

imagem: Manuel de Sousa

a tua cadeira

eu não sabia que a luz se podia sentar no teu lugar.

dei conta hoje, quando na tua cadeira pousou a primeira luz da manhã.

eu não sabia como somos tão iguais quando se trata do princípio da vida.

e não sabia, ainda, que os nossos sonhos jamais se poderiam fundir

apesar de, um dia – eu sei que sim – termos acreditado que nos daríamos paz.

quem diz paz, diz amor.

eu não sabia que poderíamos ter sido um do outro. um.

um farol, apesar das intermitências, é sempre um sinal.

e eu também não sabia.

eu não sabia que se fosse ilha, em vez do mar que a circunda

podia, ainda, estar dentro do teu peito.

às vezes penso que estou.

mas deixo de acreditar.

tal como um ateu diante da vida. tal como um milagre diante de um ateu,

eu não sabia que tu, um dia, poderias vir ao meu encontro

com vontade de dançar.

eu gostaria que em vez da luz no teu lugar, ainda fosses tu.

dei conta, hoje, quando no meu coração se sentou, para ficar,

tanta ternura vivida, tantos anos depois do amor.

do amor sem nenhum adereço.

do amor silencioso como espuma.

tão silencioso como a ausência de luz

na tua cadeira.

imagem: Ana Rita Carvalho

Os cafés

OS ÓRFÃOS DOS CAFÉS

Tal como Borges escreveu um dia, eu poderia de igual modo dizer: «Nasci noutra cidade que também se chamava Lisboa».Borges diz que recorda o que viu e também o que os pais lhe contaram. Mas ele sabe que as nossas verdadeiras cidades são sempre as cidades da nossa infância. Por isso acrescenta: «sei que os únicos paraísos não proibidos ao homem são os paraísos perdidos. / Alguém, quase idêntico a mim, alguém que não terá lido esta página / lamentará as torres de cimento e o podado obelisco». A cidade de hoje será a infância de amanhã.Por tudo isto gosto imenso dos livros de Marina Tavares Dias. Com uma obstinação exemplar, ela tem vindo a reerguer a «Lisboa Desaparecida», isto é, a Lisboa da minha infância e sobretudo a Lisboa dos meus tempos de estudante, mas também a Lisboa dos meus pais e dos meus avós (com o tempo tudo se mistura, e regressamos todos à mesma pátria intemporal, à Lisboa fora do tempo, onde brincámos e aprendemos a amar). Associando a isto duas outras obsessões, mas a verdade é que as duas coisas não estão separadas: Sá-Carneiro e Pessoa, ligados aos cafés que eles frequentaram e aos lugares onde passearam e escreveram.Num desses livros envolvidos numa aura de bruma, Marina Tavares Dias restitui-nos agora «Os Cafés de Lisboa» (Quimera). Noutro dia Jorge Listopad escrevia que à saída do Teatro São João do Porto me tinha visto, no último café iluminado na noite da cidade, a escrever certamente a crónica para o dia seguinte. Não era por acaso. As crónicas escrevo-as sempre em computador. O resto (que se poderia dizer «o essencial», mas talvez isto nem sempre bata certo), escrevo-o à mão, em cadernos verdes ou azuis, nos cafés ensonados e friorentos que ainda existem pelo mundo fora.A verdade é que adoro cafés. E que tive em cafés alguns dos mais belos momentos de leitura, encontro, discussão, contemplação, escrita, estudo, violência de olhares, ternura das mãos, de que me posso lembrar. Nesses cafés que a Marina recorda no seu livro: o Monte Carlo, o Monumental, a Brasileira, o Palladium, ou, depois, a Grã-Fina, o Nova-Iorque, o Vává. E entre os motivos que tenho para gostar do Porto estão os cafés que ainda lá existem: cafés rodeados de noite e fumo, com velhos de unhas negras, prostitutas tristes, e adolescentes sufocando a tristeza num bolo de arroz e num leite quente.

Eduardo Prado Coelho

imagem: Manuel de Sousa

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a) [e não é saudades de ler Eduardo Prado Coelho porque isso, felizmente, eu posso fazê-lo sempre que me apetecer. é saudades de saber que podia ler uma crónica dele, no Público. é desse ritual que tenho saudades. desse momento em que começava a ler o jornal pela página onde estivesse a sua crónica]

b) [já há uns anos encetei uma pesquisa sobre os cafés do Porto. É um tema que me interessa muitíssimo. Se alguém tiver conhecimento de textos - por exemplo, assim, uma simples (e deliciosa) crónica como esta - é favor informarem-me. fico muito grata. obrigada. muito.]

às vezes

Às vezes tenho medo de esquecer tudo:

a casa onde nasci, o recreio

da escola, essas vozes que lembram um copo de água

no verão.

Jorge Gomes Miranda in Anos 90 e Agora, pag.99, Quasi, 2001

imagem daqui

Menina da Ria para o Menino do Rio

Menina da Ria. Pois é! Aveiro está na voz de Caetano, logo, está no centro do mundo! Esta vai com dedicatória para o Eduardo que está nos Açores a caminho do Porto e, depois, segue para Aveiro! Dos deliciosos ovos moles, da Arte Nova e dos Moliceiros! O turismo já está atento. Claro! E aproveita a boleia! Mesmo com opiniões dispares. Uns gostam. Outros, não! Entretanto, Eduardo, a menina do rio - Douro - cá vos espera :)

Lisboa, a minha mãe e o Sporting

Esta música é para a minha mãe. Ela adora Carlos do Carmo. E suspira, de vez em quando, por Lisboa. Viveu lá. Estudou lá e, foi por lá, que se fez sportinguista! É verdade! Gosto de a ouvir contar histórias. Tanto! Há uma, de Lisboa, de que gosto especialmente por me parecer surreal! A minha mãe foi muitas vezes a Alvalade. Ela e os primos. Levados por um tio - padre - que era Deus no céu e o Sporting na terra! Tanto que - agora sentem-se, por favor, porque é verdade - quando o Sporting perdia, o tio Zé Luís, mandava retirar as cortinas das janelas, substituindo-as por panos pretos! A casa, diz a minha mãe, ficava um mausoléu. Já quando o Sporting ganhava ninguém lhe conseguia estancar a felicidade. Era o céu. A verde e branco! E é por isso que, ainda hoje, a minha mãe segue com devoção discreta e afincada o clube dos leões! Mas, graças a Deus, não muda as cortinas, sempre que o seu clube perde!

...é tudo tão verdade!

Mãe! Vem ouvir a minha cabeça a contar histórias ricas que ainda não viajei!

Traz tinta encarnada para escrever estas coisas!

Tinta cor de sangue encarnada, sangue verdadeiro, encarnado!

Mãe! Passa a tua mão pela minha cabeça!

Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra senão de viagens!

Eu vou viajar. Tenho sede! Eu prometo saber viajar.

Quando eu voltar é para subir os degraus da tua casa, um por um.

Eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa. Depois venho sentar-me ao teu lado.

Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens, aquelas que eu viajei, tão parecidas com as que não viajei, escritas ambas com as mesmas palavras.

Mãe! Ata as tuas mãos às minhas e dá um nó-cego muito apertado!

Eu quero ser qualquer coisa da nossa casa. Como a mesa.

Eu também quero ter um feitio que sirva exactamente para a nossa casa, como a mesa.

Mãe! Passa a tua mão pela minha cabeça!

Quando passas a tua mão na minha cabeça é tudo tão verdade!

Almada Negreiros

[mãe. amo-te. tudo.tanto. infinitos íssimos.para sempre.és linda. muito minha. mãe]

A Rosa Púrpura do Cairo

Diz assim, na contracapa do DVD:

«Um dos melhores filmes sobre filmes alguma vez feito» (Time Magazine), a Rosa Púrpura do Cairo, de Woddy Allen liberta-se da convenção do olhar cinematográfico para criar uma fábula mágica e "inebriante" sobre a vida, o amor, a ilusão e a esperança. (...) Mostra Allen "no pico da sua imaginação e compaixão, ao registar a magia do cinema em todo o seu esplendor.

Cecília encontra-se completamente viciada em filmes de Hollywood. Fascinada pelo seu novo filme favorito, A Rosa Púrpura do Cairo, fica espantada quando o protagonista (Tom) sai de repente do ecrã para a conhecer. Arrebatada pelo seu charme, Cecília apaixona-se por ele - até conhecer o actor real (Gil) que representa a personagem. Apaixonada simultaneamente por uma personagem de ficção e por um actor famoso, Cecília esforça-se para encontrar a fronteira entre a realidade e a fantasia, que tal como irá descobrir, encontra-se muitas vezes à distância de um sentimento».

Vi este filme, pela primeira vez, com vinte e poucos anos. Ontem, revi-o! E só o revi ontem, porque não havia forma de o encontrar em DVD. Agora, a fnac tem-no disponibilíssimo.

Deixo-vos com um excerto dos diálogos. Fabulosos e com muito humor. Um filme sempre a ver e rever. Digo eu! Entre o a cores e o preto e branco. Para nos situarmos entre ficção e realidade. Sem pipocas!

[Com Tom, a personagem do filme que se apaixona por Cecília e sai da tela do cinema para a ir buscar à sala do cinema ...e levá-la para dentro do ecrã...]

Cecília - Toda a vida quis saber como seria estar deste lado do ecrã.

Tom - Estás a ver a cidade a acordar? É toda tua.

Cecília - O meu coração está a bater tão depressa.

[Ele beija-a e, do outro lado da tela, ou seja, na vida real, aparece o actor (Gil) que representa a personagem e resolve ir até à sala de cinema vazia, mas onde o filme não pára de ser projectado]

Gil - Cecília!

Cecília - Gil, o que fazes aqui?

Gil - Vim aqui para pensar. E tu, o que fazes aqui?

Tom - Ela veio sair comigo. Podes deixar-nos em paz?

Gil - Não, não posso, tenho ciúmes.

Cecília - Tens ciúmes?

Gil - O que é que queres que diga? Não consigo esquecer-te.

Cecília - A sério, Gil?

Tom - Por favor, volta para Hollywood!

Gil - Tenho vergonha de admitir. Lembras-te de ter dito que tinha um brilho mágico? Mas és tu, tu é que o tens. E embora nos tenhamos acabado de conhecer, sinto que isto é verdadeiro.

Tom: Não podes gostar dela, ela gosta de mim.

Gil - Dá meia volta e entra para o filme.

Tom - Nunca mais volto para o filme.

[Entretanto, os restantes actores do elenco do filme que está na tela, observam a cena fora do ecrã e resolvem intervir]

Actor secundário - Não acredito nisto! Lá estão eles outra vez. Tom, volta para aqui.

Gil - Estás a ver Tom, estás a estragar tudo!

Tom - Tu é que estás!

Gil - Se não fosse eu, não existias.

Tom - Não estejas assim tão certo. Podia ter sido representado pelo March ou pelo Howard.

Actor secundário - Enganaste. O teu papel é muito insignificante para atrair uma estrela de renome.

Gil - Insignificante? Que raio de conversa é essa?

Tom - Não sou uma personagem de segunda!

Gil - Não penso em mais nada desde que nos conhecemos. Tenho de passar algum tempo contigo para te mostrar como é a vida quando duas pessoas se amam.

Cecília - A semana passada ninguém me amava, e agora duas pessoas gostam de mim e são a mesma pessoa.

Actor secundário - Fica com o verdadeiro. Nós somos limitados.

Outro actor secundário - Fica com o Tom. Ele não tem defeitos.

Outro actor secundário - Fica com alguém, porque isto está a ficar chato.

Tom: Ela vai ficar comigo. Estás a perder tempo.

Gil: Volta para o ecrã. Estou a tentar dizer à Cecília que a amo.

Tom: Eu amo-te, sou honesto, de confiança, corajoso, romântico e beijo bem.

Gil - E eu sou verdadeiro.

Actor secundário: Vá lá Cecília. Escolhe um, para acabarmos com isto. A maior característica humana é a possibilidade de escolha. [...]

Metamorfose

Para a minha alma eu queria uma torre como esta,

assim alta,

assim de névoa acompanhando o rio.

Estou tão longe da margem que as pessoas passam

e as luzes se refletem na água.

E, contudo, a margem não pertence ao rio

nem o rio está em mim como a torre estaria

se eu a soubesse ter...

uma luz desce o rio

gente passa e não sabe

que eu quero uma torre tão alta que as aves não passem

as nuvens não passem

tão alta tão alta

que a solidão possa tornar-se humana.

Jorge de Sena in Coroa da Terra, pag. 96, Publicações Dom Quixote

imagem: Duarte Monteiro

Uma tarde e uma tarte de limão

Uma tarde de limão, para o Pedro.

Uma tarte de limão para mim, por favor!

:) agora, sem enganos!

Imagens: primeira: T4Nocas/segunda: Miguel Coelho

Dolce far niente ou a arte de não fazer nada

E no Dia do Trabalhador, a arte de não fazer nada. Assim se intitula um livro que alguém me ofereceu, há uns anos, quando eu era workaholic! Deixo-vos com as palavras deste pequeno e delicioso livro que me levou, também, a conhecer o trabalho da fotógrafa Erica Leonnard, autora destas belíssimas imagens. Não deixem de espreitar o site. Vale bem a pena.

[...] Se ao menos o tempo parasse só um bocadinho, para nos deixar saborear os momentos mais simples da vida. [...] A Arte de não fazer nada pode ajudar a abrandar esta corrida contra-relógio. [...] Um guia prático para o descanso e a descontracção conduz-nos a um mundo onde "ser" é mais atraente do que "fazer".

As fotografias de Erica Lennard permitem-nos celebrar a ociosidade em todas as suas formas tentadoras. [...] A arte de respirar, de meditar, de tomar banho, de escutar, de esperar, entre outras, dão-nos informações úteis sobre a melhor forma de assobiar, de permanecer no momento presente, de dormir a sesta, de curar uma constipação, ou de observar o pôr-do-sol. [...] Os textos do livro são de Veronique Vienne. [Bom fim-de-semana!]

Para o diabo não entrar

Foi assim, à ultima da hora. O telefone toca e, então, que fazes. Nada de especial. E se fossemos jantar e fomos. Fomos ao Ernesto, na Rua da Picaria. E, sem marcação, estava mesmo ali uma mesa para dois, à nossa espera. Conversa, como as cerejas. Como sempre. Nunca nos falta. E no dia que nos faltar, um de nós morreu. É uma das cinco certezas da minha vida. Estreita e acolhedora, como a Rua da Picaria. Depois, mudamos de passeio e fomos ao Rosa Escura. E as Maias nas portas, e nas caixas de correio antigas. As que resistem. «Para o diabo não entrar». E sorrimos. Ainda não era meia-noite. Como manda a tradição. As giestas floridas, no coração da cidade, a repetirem gestos e crenças ancestrais. Como se tudo fosse um eterno retorno.

Bebemos chá, no Rosa Escura. E eu, armada em resistente, fiquei-me pelo chá. E não pedi a tarte de limão. Depois, chegou a Cláudia e as estórias da semana em Bordéus, no château. Para a semana, regressa. E haverá mais estórias divertidas sobre o Pavel, a Maria da Luz e o grupo que lhe calhou em sorte. E depois, levamos a conversa para casa. Para o sofá. E eu, a pensar na tarte de limão do Rosa Escura. Exactamente da mesma cor das giestas floridas na boca das caixas do correio. Sim, Oscar Wild, devia ter cedido!

imagem: daqui

Estou tentando me entender...

Do escrever

«Quando comecei a escrever, que desejava eu atingir? Queria escrever alguma coisa que fosse tranqüila e sem modas, alguma coisa como a lembrança de um alto monumento que parece mais alto porque é lembrança. Mas queria, de passagem, ter realmente tocado no monumento. Sinceramente não sei o que simbolizava para mim a palavra monumento. E terminei escrevendo coisas inteiramente diferentes.”Não sei mais escrever, perdi o jeito. Mas já vi muita coisa no mundo. Uma delas, e não das menos dolorosas, é ter visto bocas se abrirem para dizer ou talvez apenas balbuciar, e simplesmente não conseguirem. Então eu quereria às vezes dizer o que elas não puderam falar. Não sei mais escrever, porém o fato literário tornou-se aos poucos tão desimportante para mim que não saber escrever talvez seja exatamente o que me salvará da literatura.O que é que se tornou importante para mim? No entanto, o que quer que seja, é através da literatura que poderá talvez se manifestar.”Até hoje eu por assim dizer não sabia que se pode não escrever. Gradualmente, gradualmente até que de repente a descoberta tímida: quem sabe, também eu já poderia não escrever. Como é infinitamente mais ambicioso. É quase inalcançável».

Clarice Lispector

O homem que tinha dois corações

[AVISO: eu já fui "insultada" quando mostrei esta história e disse que tinha gostado. muito.]

Não deixeis um grande amor

Aos poucos apercebi-me do modo
desolado incerto quase eventual
com que morava em minha casa

assim ele habitou cidades
desprovidas
ou os portos levantinos a que
se ligava apenas por saber
que nada ali o esperava

assim se reteve nos campos
dos ciganos sem nunca conseguir
ser um deles:
nas suas rixas insanas
nas danças de navalhas
na arte de domar a dor
chegou a ser o melhor
mas era ainda a criança perdida
que protesta inocência
dentro do escuro

não será por muito tempo
assim eu pensava
e pelas falésias já a solidão
dele vinha
não será por muito tempo
assim eu pensava
mas ele sorria e uma a uma
as evidências negava
por isso vos digo
não deixeis o vosso grande amor
refém dos mal-entendios

do mundo

José Tolentino Mendonça in Anos 90 e Agora, Uma antologia da Nova Poesia Portuguesa, pag, 131, Quasi

imagem: Claudio Solera

Das coisas importantes

"Descobri que as coisas importantes, se as pusermos num monte, passados uns meses deixam de ser importantes. É tudo inútil!, são urgências que entretanto deixaram de ser urgências”

Manuel António Pina, na Pública do último domingo

[a) olho fixamente para a minha secretária.

b) haverá outras coisas que eu possa amontoar?]

devidamente roubado aqui

No hands

poemas... sem mãos :)

imagem: infelizmente desconheço o autor [foi-me enviada por mail]

E o prometido é devido

Naquele trilho secreto,/Com palavra santo e senha./Eu fui língua e tu dialecto./Eu fui lume, tu foste lenha./Fomos guerras e alianças,/Tratados de paz e passangas./Fomos sardas, pele e tranças,/Popeline, seda e ganga./Dessa vez tu não cumpriste,/E faltaste ao prometido./Eu fiquei sentido e triste./Olha que isso não se faz./Disseste se eu fosse audaz,/Tu tiravas o vestido,/E o prometido é devido./Rompi eu as minhas calças./Esfolei mãos e joelhos./E tu reduziste o acordo,/A um montão de cacos velhos./Eu que vinha de tão longe,/Do outro lado da rua./Fazia o que tu quizesses,/Só para te poder ver nua./Quero já os almanaques./Do Fantasma e do Patinhas,/Os Falcões e os Mandrakes./Tão cedo não terás novas minhas./Dessa vez tu não cumpriste,/E faltaste ao prometido./Eu fiquei sentido e triste./Olha que isso não se faz./Disseste se eu fosse audaz,/Tu tiravas o vestido,/E o prometido é devido.

[sim. é uma das minhas músicas de sempre! Dos "meus" Rui Veloso e Carlos Te. tanto.tudo íssimo:)]

À espera de Godot

Tendo convivido muito com Nora e James Joyce durante a juventude – o seu primeiro texto publicado é um ensaio sobre o autor do Ulysses - o irlandês Samuel Becket veio a traçar o seu próprio caminho não só através de textos que exprimem um profundo mal-estar existencial, mas sobretudo pela via do teatro. A sua peça mais decisiva continua a ser À Espera de Godot, escrita em francês, vinda a lume em Paris em 1952, encenada por George Blin no ano seguinte e traduzida pelo próprio autor para inglês em 1955.
Decorrendo à beira de uma estrada no campo, junto de uma árvore, a acção envolve dois dias na vida de Estragon e Vladimir, dois vagabundos que esperam em vão a chegada de um misterioso ausente que nunca virá a aparecer – Godot, cujo nome pode ser legível como um diminutivo de God (Deus). Enquanto dialogam entre si e com mais duas personagens – o arrogante Pozzo e o seu lacaio Lucky – Estragon e Vladimir acabam por extravasar nas suas oscilações de humor (Estragon mais pessimista, Vladimir, apesar de tudo, mais entusiástico) todo o vazio da existência humana, condenada à incerteza, ao negrume e ao sofrimento. Esta obra radicalmente negativa é uma das principais contribuições para o chamado teatro do absurdo e representa um dos grandes símbolos da melancolia e do desespero do século XX.

in Guia da Exposição 100 Livros do Século

[também é só para dizer que me apetece ir ao TEATRO]

Os adultos estão sempre a crescer?

Já aqui confessei que sou uma tia babada! E tenho motivos. Claro :) Aprendo imenso com eles. Tanto! E fazem-me tão feliz! A Francisca, agora com sete anos, já me deu o mote para algumas estórias. Este é mais um. E acheio-o delicioso!

- Tia, os adultos estão sempre a crescer?

- Bem...em altura não, se não, não cabiam dentro das casas...mas...

- Sabes, tia, eu acho que os adultos sempre que fazem anos crescem mais um bocadinho, como as árvores para o céu.

[oh pra mim, derretida]

A maior flor do mundo

«A maior flor do mundo» Para a minha querida Dalila! Porque sim!

Com uma vénia ao comboio turbulento! Porque foi lá que a encontrei.

Olhares antropológicos

Não resisto a partilhar! Hoje gostei especialmente de ler dois posts. Um do Paulo, outro da Zaclis. Dois olhares distintos. Ambos antropológicos. Um por Helen Fisher; outro por Pierre Verger. Que me trouxeram muitas coisas. Uma avalancha de coisas. Boas. Quer dizer, o post do Paulo, avolumou-me as dúvidas intemporais! [apesar do livro da Relógio dÁgua :)] Porquê ele? Porquê ela? Mas deixou-me um sorriso imenso nos lábios. O post da Zaclis, avivou-me o rastilho das saudades de estudar e uma vontade imensa de ir procurar a obra! Obrigada aos dois. Por estes dois olhares tão antropológicos.

Mais mimo blogosférico

A Paula, do viajar pela leitura, selou-me :) E, agora, eu devia selar mais 15 blogs! Mas há dias em que não gosto nada de cumprir regras e - Paulinha, perdoa-me - ofereço o selo a todos os blogs que gosto de visitar! Assim, quem quiser, ao espreitar o Viajar pela Leitura, pode dirigir-se ao canto inferior esquerdo e levar o selo para o seu blog! Mas, mais importante, é parar por lá, para ler um livro da estante da Paula :) E obrigada pelo mimo, Paulinha!

É desta que me mudo para uma roulote

Parece que dantes estava isenta. E deve ser verdade. Porque nunca paguei um tostão. Mas deixou de ser! Porque, agora, vou pagar quase 400 euros de seis em seis meses!!! Chama-se Taxa de Contribuição Autárquica ou lá que é! Primeiro foi o spread que, o ano passado, me levou a questionar o meu modo de vida! Agora, esta taxa! Mas para que é que eu comprei uma casa, quando há roulotes tão bonitas!??? E viver dentro de um morango deve ser tão inspirador! Pelo menos, no Verão! [e não me falem em taxa de contribuição autárquica, tão cedo, tá?]

imagem: Sabinsen

A única verdade absoluta

As pessoas quando sentem

fazem-no com o coração

é no trajecto p`ra cabeça

que se perde a informação

João Negreiros in O Cheiro da Sombra das Flores, pag.76

imagem: autor desconhecido

Experimente um conflito cerebral

Corrente de ar [3]

Ele entra em imensos filmes da minha vida! Sempre o achei um excelente actor. Depois, em Madrid, li uma entrevista, longa, deliciosamente longa, que ele deu a uma revista. Não me recordo do nome da revista. Nem me apetece ir saber dela. Que a tenho para ali. E apaixonei-me, definitivamente por ele! Jack Nicholson: uma séria corrente de ar... sénior!

Trintinhas e trintões

Só existe uma coisa melhor do que fazer novos amigos: conservar os velhos.

Elmer G. Letterman

E mais uma vez à volta da mesa. Tão bom. Tudo. Um jantar de trintinhas e de trintões. Eu explico: os trintinhas são os que ainda não passaram os trinta e cinco e, os trintões, são os que ainda não chegaram aos quarenta! A anfitriã, para além de excelente cozinheira é uma DJ fantástica. E depois do polvo [não, não é e depois do adeus] à lagareiro, do vinho de Tormes, do DIVINO bolo de chocolate com morangos - meu deus, como pequei - e do aveludado leite creme, café e bombons! A conversa, como sempre, animadíssima e, como sempre, quando se juntam velhos amigos, as recordações! Com banda sonora! Tipo discos pedidos. E as gargalhadas e o - não acredito, estamos velhos - andávamos no liceu! E ele a desafiar-nos a memória em notas soltas! Ora ouçam esta, o que é isto? E lá vinha outro não acredito!As músicas, maioritariamente dos anos oitenta, dominaram a noite! E recorremos ao youtube a ver o vídeo. Olha as roupas! Os penteados! A nossa vida está toda no youtube! Na net! É impressionante! Quase como se não precisássemos de genealogia para atestar a existência! Nem de genealogia, nem de bibliotecas! Arre, que é assustador! E depois, os filmes, os programas de televisão. Tudo em catadupa. Tudo a fervilhar. Desta noite, meus queridos, ainda vos voltarei a falar. Gracinha, meu amor, obrigada! Estava tudo delicioso! Até o chão :) Até o dia. Daqui a pouco.

Quando o assunto é desconstruir

Quando o assunto é desconstruir, não tenho como não regressar aos seus livros. Jacques Derrida é incontornável nesta matéria. A escrita e a Diferença é um dos livros que tenho por perto. Em 1998, a exposição 100 Livros de um Século, no Centro Cultural de Belém, dedicou-lhe espaço. O guia que trouxe comigo diz assim:

«Um dos filósofos centrais deste fim de século, Jacques Derrida leva mais longe a crítica heideggeriana à metafísica e elabora uma desconstrução das bases da filosofia ocidental e do seu "logocentrismo", para o qual existiria sempre uma verdade exterior à linguagem. Pelo contrário, para Derrida existe uma indeterminação geral do sentido, que deriva de uma relação entre significantes - e daí advém a falibilidade de antigas oposições conceptuais (por exemplo, essência vs. aparência, profundidade vs. superfície, presença vs. ausência, etc) diluídas numa gramatologia sem pontos de apoio sólidos e sujeita à différence. Em A Escrita e a Diferença, Derrida introduz precisamente essa noção, que em português poderia traduzir-se pela convergência entre diferença e diferimento (no tempo e no espaço), pressupondo um desvio de sentido, que assim surge sempre como que extraviado e se estabelece numa disseminação que faz ressaltar a natureza metafórica de toda a linguagem. Além das suas implicações filosóficas, o pensamento derrideano mostrou-se essencial para a renovação da teoria da literatura através da sua influência no desconstrucionismo norte-americano.»

Porque é que eu me lembrei disto? Pois dava uma longa conversa :)

imagem: daqui

Bom Dia Domingo

Lindo.Lindo.Lindo. Infinitamente LINDO!

Uma carta aos Serviços de Censura

Por ordem de V. Exa. Foi o meu livro HISTÓRIAS DE AMOR proibido de circular. Por ordem, ao que creio, do Ministério do Interior e em complemento da decisão de V. Exa.sobre a citação da Obra, foi encarregada da apreensão da PIDE. A intervenção inesperada desta Polícia Especial num assunto de índole exclusivamente literária é de todo o ponto injustificada e veio dar à questão um significado que lhe é totalmente alheio, podendo, em síntese, definir-se como atitude abusiva de direito policial.
Em verdade, não vejo eu – nem a Censura, ao que parece – que em HISTÓRIAS DE AMOR se atente por qualquer forma contra a segurança do Estado. Tão-pouco me parece motivo de polícia a atitude de um escritor português que se debruça sobre aspectos reais e concretos da realidade portuguesa, condenando, por exemplo, o adultério (Week-end), a vadiagem de pior extracção (Ritual dos Pequenos Vampiros), o amor clandestino (Rapariga dos Fósforos), etc. – aspectos da realidade quotidiana que qualquer moral consequente ataca. Muito pelo contrário,entendo que tal atitude é meritória e vem em abono dos mais elementares princípios morais. Nunca, seja em que caso for, ele seria objecto de polícia e muito menos de Polícia Especial.

Não é meu propósito fixar-me aqui em considerandos que com justiça viessem sublinhar a ilógica intromissão da PIDE no caso. Permito-me apenas trazer ao conhecimento de V. Exa. Este meu necessário protesto, certo de que, como Director de um organismo destinado expressamente a tratar de direito de assuntos literários, não deixará de lhe dar a merecida atenção.Isto porque cuido que os Serviços de Censura, sob a Direcção de V. Exa., não são de modo algum instrumento activo de política sectária mas um «meio de harmonizar trabalho dos escritores com a lei e os superiores interesses da Nação».

Consideraram os Serviços de Censura a minha obra HISTÓRIAS DE AMOR como:
a) De conteúdo social – V. Exa. Decerto avalia a que ponto tal classificação é pessoal e arbitrária e por mim, Senhor Director, permitindo-me observar aqui que nem o romântico Garrett escapou na boca de muitos críticos a esse rótulo.
b) Demasiado realista em certas passagens – Pelo exemplar censurado que me foi cedido para consulta e que justamente restituo, pude verificar que a quase totalidade dos «cortes» é, no mais exigente e puritano dos conceitos, infundada pois trata-se de frases comuns, e comummente aceites sem intuito pornográfico ou sentido aliciante de baixa literatura. Tomo a liberdade de submeter a V. Exa. Estes exemplos que propositadamente não escolhi constituem os «cortes» totais de 3 páginas:

«de novo tombavam para o lado e ficavam assim, as bocas entreabertas – misturado com a saliva dos beijos – É indecente, estou a molhar-te com suor» (pag.33); «lá estava ela ainda no leito com uma perna abandonada entre os lençóis – o sol e a perna loura entre os lençóis ainda quentes – o moço saltou da cama e veio até à janela enrolado na coberta – e novamente os apertou nos dentes» (pag.40); «nu» (pag.153).

No que respeita a este último aspecto, afigura-se-me de único interesse saber em que medida estas palavras funcionam como elementos eróticos ou deturpadores da realidade e não como em si mesmas podem ser tomadas. As palavras são sempre vazias e só tomam corpo e sabor autênticos quando informadas de intenção.
[...]
É evidentemente certo que Maiakowski e Eluard são poetas e cidadãos comunistas, mas uma leitura mais circunstanciada do texto poderá demonstrar que os cito de mistura com Gide, Pessoa e Debussy não foi por pretender camuflá-los (tão conhecidos eles são! ) Mas para sugerir que naquele momento do conto não interessava ao protagonista qualquer evasão literária ou artística fossem quais fossem as suas preferências [...]
Mais razoável, perante as justificações que acabo de apresentar, e mais consentâneo com o desejo do meu editor, seria o de se considerar o livro em bloco, não exigindo emendas a cada um dos «cortes» de per si, substituindo-se um caderno de 32 páginas em todos os exemplares apreendidos para que desta forma se aproveitasse a quase totalidade dos exemplares com as restantes páginas impressas.
Convicto de que este alvitre e as razões aqui alegadas merecerão a consideração mais justa e oportuna, subscrevo-me...

José Cardoso Pires

Excertos da carta de José Cardoso Pires ao Director dos Serviços de Censura (26.10.52)
Escrita após a proibição e retirada do mercado de Histórias de Amor, classificado como «Imoral. Contos de misérias sociais e em que o aspecto sexual se revela indecorosamente. De proibir.»
Texto citado a partir de Cândido de Azevedo, in A censura de Salazar e Caetano , Editorial Caminho 1999

José Cardoso Pires in Histórias de Amor, Edições Nelson de Matos, pag. 165-171, 2008

[Porque me é impossível imaginar o mundo sem que todas as palavras respirem! Esta é a minha forma de celebrar o 25 de Abril. É também a minha homenagem a José Cardoso Pires que tanto, tudo, íssimo gosto de ler. Uma forma de agradecer o poder dizer, hoje, o abecedário inteiro. O meu superlativo absoluto sintético de liberdade.]

Telegrama

... O estranho em relação à vida é que, embora sua natureza deva ter sido evidente para todo mundo há centenas de anos, ninguém deixou o registro adequado. As ruas de Londres estão mapeadas; nossas paixões não. O que vamos encontrar ao dobrar essa esquina?

Virginia Woolf in O Quarto de Jacob,Nova Fronteira. 2º Ed, 2003; p. 105

A noite pede música

Chama-se Pitingo! Descobri-o no blog desta Senhora! Fui à procura e o rapaz é uma explosão de sentidos! Deixo-vos com esta versão de Killing me softly... Há outras. No woman no cry, por ele, e também gostei. Apesar de ser fidelíssima a Bob Marley! Mais aqui.

poemas segredos

poemas são segredos

infinito

por tocar

na ponta

dos teus dedos

Um mau livro

Continuando na senda dos livros. Ontem, ao procurar a capa do livro de Héctor Abad Faciolince, que acabei por não editar, encontrei este blog! E muitos dirão: só ontem! Pois foi. Só ontem! Podia inventar e tal...mas foi só ontem! Mais vale tarde do que nunca. É o que me ocorre, nestes casos! E li lá este post que vos deixo aqui, a bold. Roubei-o. Está simplesmente delicioso na sua simplicidade. E escrito por um livreiro tem - como direi? - valor acrescentado! E, depois, claro, a analogia...eu toda coração, identifiquei-me num ápice :) Mas...

...quem nunca leu um mau livro, levante o dedo! E a sensação? Mas pior do que ler um mau livro - digo eu - é não conseguir chegar ao fim de um livro! Eu fico triste, triste! Angustiada, até! Como se fosse eu, o livro abandonado! E pesa-me! Até hoje, não foram muitos! Alguns. Sem que eu tenha conseguido avançar páginas fora, história adentro!

«A vida é demasiado curta para se ler maus livros». Eis o que diz muita gente que faz da qualidade um fetiche. Só se deve ler bons livros, ver bons filmes, ouvir boa música ou falar apenas com gente inteligente, e tudo o resto é pura perda de tempo, blá, blá, blá... No entanto, ler maus livros é uma inevitabilidade. É como ter tido uma péssima relação amorosa: faz parte da aprendizagem da vida e permite-nos distinguir o que é bom do que é mau. Mas, tal como nas relações amorosas, não sei porquê, também no caso dos maus livros temos tendência para reincidir».

Nota: Post de um livreiro que acabou de ler um mau livro.
Jaime Bulhosa

Imagem: capa do livro

E se me recomendassem um livro?

E, ainda, para assinalar o Dia Mundial do Livro e dos Direitos de Autor, pedia-vos um favor! Que me recomendassem um livro! Isso, um livro de que tenham gostado muito! íssimo!

Eu, ando a ler várias coisas, como sempre! Mas não resisto a recomendar um! Ainda não o terminei e sei que será um dos livros da minha vida!

Chama-se SOMOS O ESQUECIMENTO QUE SEREMOS! E apetecia-me meter férias para o acabar de ler. Assim, de uma vez só! Por outro lado, não me apetece chegar ao fim! Sabem como é? Pois é! Entretanto, e porque falamos de livros, quero agradecer ao Paulo, a descoberta de Ondjaki e à Malina, a descoberta de Ingeborg Bachmann! São novos caminhos que descubro, por aí! E sabem-me tão bem!

Em breve, contarei o que dizem os novos livros do Valter Hugo Mãe. Ontem, fui ouvi-lo à Fnac. A verdadeira História dos Pássaros e O Homem Calado já estão na minha mesinha de cabeceira! Agora, vou visitar-vos!

Obras no planeta

Pedimos desculpa por qualquer incómodo causado! Este planeta está em obras! O antigo layout era de Inverno! Chovia, quase todos os dias! Agora, andamos a tentar arranjar um mais primaveril! Andamos, é uma forma de dizer...porque, na realidade, a minha querida Paula, anda a...eu sou, confesso, uma perfeita aselha [eu acho que escrivi esta palavra com um z, hoje!!!] nas andanças informáticas. Ela, a minha querida Paula, é que põe e dispõe. Tem as chaves cá de casa! Alguma sugestão...pois agradecemos!

Ver, ouvir e sentir Lhasa

Lhasa de Sela - a musa - tem um novo disco! E é com esta música e com este vídeo fantástico que, aqui, ao final do dia, celébro o Dia Mundial do Livro e dos Direitos de Autor!

Eu eu amo esta pequena, linda, frágil, genial, forte, absolutamente fantástica mulher! Um dia destes, conto como a conheci e o que senti a primeira vez que a vi, ao vivo! Se conseguir atinar palavras e sentimentos. Fechem os olhos e ouçam. Não! Abram os olhos e vejam e ouçam e sintam! [obrigada WOAB. um sorriso para ti.].

António Gedeão e Herberto Helder

Sabes, Miguel, não gosto de António Gedeão como gosto de Herberto Helder.

Claro que não!

Como te disse, descobri António Gedeão com nove, dez anos, era ainda uma criança.

Foi na biblioteca. Descobri-o num livro. Num poema. Numa lágrima de preta.

E foram muitas descobertas numa.

Já tinha lido outros poemas. Nos livros lá de casa. No meu livro de português.

O meu livro de português tinha poemas que, ainda hoje, sei de cor e salteado, como nunca soube a tabuada.Tinha um poema pequenino, cinco linhas, talvez. E nessa altura - já te disse isto - eu achava que poemas eram poucas palavras a dizerem muitas, muitas coisas.

Nesse tempo, eu achava também que poemas eram escritos que adivinhavam coisas nossas. Talvez porque aquele poema - o do meu livro de português - tinha uma coisa que eu também tinha. E só eu sabia disso. E, então, pensei que poemas e segredos eram a mesma coisa.

Mas nunca um poema, por aquela idade, me soube tanto a palavras para dizer, como aquele, do António Gedeão.

Dei conta que as palavras faziam música.

Nunca um poema fora, para mim, palavras para ler em voz alta.

Depois de ler lágrima de preta, achei que um poema devia ser sempre sentido em voz alta.

E achei mais: achei que um poema era uma coisa útil. Tal e qual um objecto útil que nos facilita a vida. Foi, assim, com lágrima de preta. Descobri António Gedeão e foi com António Gedeão que descobri o que era um pseudónimo. E achei aquilo divertido. E descobri que, afinal, todos temos pseudónimos dentro de nós. Que revelamos ou não.

E, essencialmente, achei que ele fez bem, porque acho Rómulo um nome feio.

Foram muitas as descobertas. Tinha talvez dez anos.

Eu não gosto de Herberto Helder como gosto de António Gedeão.

Descobri Herberto Helder numa livraria. Num livro. Num poema.

Num não sei como dizer-te que a minha voz te procura.

E foram muitas descobertas numa.

Já antes tinha lido poemas. Nos livros, em minha casa. Nos livros das livrarias.

No meu livro de quinhentas e setenta e uma página de poemas, há um poema que me faz emudecer.Por isso, eu nunca o vou poder ler em voz alta. Só sentir.

É um poema que acontece, que teima em acontecer até ao milagre.

Daqueles poemas que mantêm segredos. Secretos, seguros.

Poemas com guelras. Poemas que adivinhavam coisas nossas.

Poemas raros de carne e rosa.

Poemas de muitas palavras, a fazer sentir coisas únicas.

Mas eu regresso sempre ao não sei como dizer-te que a minha voz te procura.

Foi com Herberto Helder que descobri a poesia toda.

E achei aquilo tudo. Terno. Eterno. Violento e voraz.

Mas nunca um poema, por aquela idade, me soube tanto a suor.

Dei conta que as palavras faziam amor.

Depois de ler não sei como dizer-te que a minha voz te procura,

eu achei que quem não o lesse, seria certamente infeliz.

Mas, depois, dei conta que isso de ser feliz ou infeliz é patético,

quando o assunto é aquele poema. E outros.

Foram muitas as descobertas. Tinha talvez vinte anos.

Imagem da livraria Lello: Zaclis Veiga

[texto editado em 2006, ano em que se assinalou o centenário do nascimento de António Gedeão]

Ao som de...

E proponho o jantar ao som de...Camera Obscura! [obrigada Gracinha!]

Coisas que combinam comigo

Eu quero um SMEG só pra mim! Que é como quem diz, para a minha cozinha!