Menina da Ria para o Menino do Rio

Menina da Ria. Pois é! Aveiro está na voz de Caetano, logo, está no centro do mundo! Esta vai com dedicatória para o Eduardo que está nos Açores a caminho do Porto e, depois, segue para Aveiro! Dos deliciosos ovos moles, da Arte Nova e dos Moliceiros! O turismo já está atento. Claro! E aproveita a boleia! Mesmo com opiniões dispares. Uns gostam. Outros, não! Entretanto, Eduardo, a menina do rio - Douro - cá vos espera :)

Lisboa, a minha mãe e o Sporting

Esta música é para a minha mãe. Ela adora Carlos do Carmo. E suspira, de vez em quando, por Lisboa. Viveu lá. Estudou lá e, foi por lá, que se fez sportinguista! É verdade! Gosto de a ouvir contar histórias. Tanto! Há uma, de Lisboa, de que gosto especialmente por me parecer surreal! A minha mãe foi muitas vezes a Alvalade. Ela e os primos. Levados por um tio - padre - que era Deus no céu e o Sporting na terra! Tanto que - agora sentem-se, por favor, porque é verdade - quando o Sporting perdia, o tio Zé Luís, mandava retirar as cortinas das janelas, substituindo-as por panos pretos! A casa, diz a minha mãe, ficava um mausoléu. Já quando o Sporting ganhava ninguém lhe conseguia estancar a felicidade. Era o céu. A verde e branco! E é por isso que, ainda hoje, a minha mãe segue com devoção discreta e afincada o clube dos leões! Mas, graças a Deus, não muda as cortinas, sempre que o seu clube perde!

...é tudo tão verdade!

Mãe! Vem ouvir a minha cabeça a contar histórias ricas que ainda não viajei!

Traz tinta encarnada para escrever estas coisas!

Tinta cor de sangue encarnada, sangue verdadeiro, encarnado!

Mãe! Passa a tua mão pela minha cabeça!

Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra senão de viagens!

Eu vou viajar. Tenho sede! Eu prometo saber viajar.

Quando eu voltar é para subir os degraus da tua casa, um por um.

Eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa. Depois venho sentar-me ao teu lado.

Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens, aquelas que eu viajei, tão parecidas com as que não viajei, escritas ambas com as mesmas palavras.

Mãe! Ata as tuas mãos às minhas e dá um nó-cego muito apertado!

Eu quero ser qualquer coisa da nossa casa. Como a mesa.

Eu também quero ter um feitio que sirva exactamente para a nossa casa, como a mesa.

Mãe! Passa a tua mão pela minha cabeça!

Quando passas a tua mão na minha cabeça é tudo tão verdade!

Almada Negreiros

[mãe. amo-te. tudo.tanto. infinitos íssimos.para sempre.és linda. muito minha. mãe]

A Rosa Púrpura do Cairo

Diz assim, na contracapa do DVD:

«Um dos melhores filmes sobre filmes alguma vez feito» (Time Magazine), a Rosa Púrpura do Cairo, de Woddy Allen liberta-se da convenção do olhar cinematográfico para criar uma fábula mágica e "inebriante" sobre a vida, o amor, a ilusão e a esperança. (...) Mostra Allen "no pico da sua imaginação e compaixão, ao registar a magia do cinema em todo o seu esplendor.

Cecília encontra-se completamente viciada em filmes de Hollywood. Fascinada pelo seu novo filme favorito, A Rosa Púrpura do Cairo, fica espantada quando o protagonista (Tom) sai de repente do ecrã para a conhecer. Arrebatada pelo seu charme, Cecília apaixona-se por ele - até conhecer o actor real (Gil) que representa a personagem. Apaixonada simultaneamente por uma personagem de ficção e por um actor famoso, Cecília esforça-se para encontrar a fronteira entre a realidade e a fantasia, que tal como irá descobrir, encontra-se muitas vezes à distância de um sentimento».

Vi este filme, pela primeira vez, com vinte e poucos anos. Ontem, revi-o! E só o revi ontem, porque não havia forma de o encontrar em DVD. Agora, a fnac tem-no disponibilíssimo.

Deixo-vos com um excerto dos diálogos. Fabulosos e com muito humor. Um filme sempre a ver e rever. Digo eu! Entre o a cores e o preto e branco. Para nos situarmos entre ficção e realidade. Sem pipocas!

[Com Tom, a personagem do filme que se apaixona por Cecília e sai da tela do cinema para a ir buscar à sala do cinema ...e levá-la para dentro do ecrã...]

Cecília - Toda a vida quis saber como seria estar deste lado do ecrã.

Tom - Estás a ver a cidade a acordar? É toda tua.

Cecília - O meu coração está a bater tão depressa.

[Ele beija-a e, do outro lado da tela, ou seja, na vida real, aparece o actor (Gil) que representa a personagem e resolve ir até à sala de cinema vazia, mas onde o filme não pára de ser projectado]

Gil - Cecília!

Cecília - Gil, o que fazes aqui?

Gil - Vim aqui para pensar. E tu, o que fazes aqui?

Tom - Ela veio sair comigo. Podes deixar-nos em paz?

Gil - Não, não posso, tenho ciúmes.

Cecília - Tens ciúmes?

Gil - O que é que queres que diga? Não consigo esquecer-te.

Cecília - A sério, Gil?

Tom - Por favor, volta para Hollywood!

Gil - Tenho vergonha de admitir. Lembras-te de ter dito que tinha um brilho mágico? Mas és tu, tu é que o tens. E embora nos tenhamos acabado de conhecer, sinto que isto é verdadeiro.

Tom: Não podes gostar dela, ela gosta de mim.

Gil - Dá meia volta e entra para o filme.

Tom - Nunca mais volto para o filme.

[Entretanto, os restantes actores do elenco do filme que está na tela, observam a cena fora do ecrã e resolvem intervir]

Actor secundário - Não acredito nisto! Lá estão eles outra vez. Tom, volta para aqui.

Gil - Estás a ver Tom, estás a estragar tudo!

Tom - Tu é que estás!

Gil - Se não fosse eu, não existias.

Tom - Não estejas assim tão certo. Podia ter sido representado pelo March ou pelo Howard.

Actor secundário - Enganaste. O teu papel é muito insignificante para atrair uma estrela de renome.

Gil - Insignificante? Que raio de conversa é essa?

Tom - Não sou uma personagem de segunda!

Gil - Não penso em mais nada desde que nos conhecemos. Tenho de passar algum tempo contigo para te mostrar como é a vida quando duas pessoas se amam.

Cecília - A semana passada ninguém me amava, e agora duas pessoas gostam de mim e são a mesma pessoa.

Actor secundário - Fica com o verdadeiro. Nós somos limitados.

Outro actor secundário - Fica com o Tom. Ele não tem defeitos.

Outro actor secundário - Fica com alguém, porque isto está a ficar chato.

Tom: Ela vai ficar comigo. Estás a perder tempo.

Gil: Volta para o ecrã. Estou a tentar dizer à Cecília que a amo.

Tom: Eu amo-te, sou honesto, de confiança, corajoso, romântico e beijo bem.

Gil - E eu sou verdadeiro.

Actor secundário: Vá lá Cecília. Escolhe um, para acabarmos com isto. A maior característica humana é a possibilidade de escolha. [...]

Metamorfose

Para a minha alma eu queria uma torre como esta,

assim alta,

assim de névoa acompanhando o rio.

Estou tão longe da margem que as pessoas passam

e as luzes se refletem na água.

E, contudo, a margem não pertence ao rio

nem o rio está em mim como a torre estaria

se eu a soubesse ter...

uma luz desce o rio

gente passa e não sabe

que eu quero uma torre tão alta que as aves não passem

as nuvens não passem

tão alta tão alta

que a solidão possa tornar-se humana.

Jorge de Sena in Coroa da Terra, pag. 96, Publicações Dom Quixote

imagem: Duarte Monteiro

Uma tarde e uma tarte de limão

Uma tarde de limão, para o Pedro.

Uma tarte de limão para mim, por favor!

:) agora, sem enganos!

Imagens: primeira: T4Nocas/segunda: Miguel Coelho

Dolce far niente ou a arte de não fazer nada

E no Dia do Trabalhador, a arte de não fazer nada. Assim se intitula um livro que alguém me ofereceu, há uns anos, quando eu era workaholic! Deixo-vos com as palavras deste pequeno e delicioso livro que me levou, também, a conhecer o trabalho da fotógrafa Erica Leonnard, autora destas belíssimas imagens. Não deixem de espreitar o site. Vale bem a pena.

[...] Se ao menos o tempo parasse só um bocadinho, para nos deixar saborear os momentos mais simples da vida. [...] A Arte de não fazer nada pode ajudar a abrandar esta corrida contra-relógio. [...] Um guia prático para o descanso e a descontracção conduz-nos a um mundo onde "ser" é mais atraente do que "fazer".

As fotografias de Erica Lennard permitem-nos celebrar a ociosidade em todas as suas formas tentadoras. [...] A arte de respirar, de meditar, de tomar banho, de escutar, de esperar, entre outras, dão-nos informações úteis sobre a melhor forma de assobiar, de permanecer no momento presente, de dormir a sesta, de curar uma constipação, ou de observar o pôr-do-sol. [...] Os textos do livro são de Veronique Vienne. [Bom fim-de-semana!]

Para o diabo não entrar

Foi assim, à ultima da hora. O telefone toca e, então, que fazes. Nada de especial. E se fossemos jantar e fomos. Fomos ao Ernesto, na Rua da Picaria. E, sem marcação, estava mesmo ali uma mesa para dois, à nossa espera. Conversa, como as cerejas. Como sempre. Nunca nos falta. E no dia que nos faltar, um de nós morreu. É uma das cinco certezas da minha vida. Estreita e acolhedora, como a Rua da Picaria. Depois, mudamos de passeio e fomos ao Rosa Escura. E as Maias nas portas, e nas caixas de correio antigas. As que resistem. «Para o diabo não entrar». E sorrimos. Ainda não era meia-noite. Como manda a tradição. As giestas floridas, no coração da cidade, a repetirem gestos e crenças ancestrais. Como se tudo fosse um eterno retorno.

Bebemos chá, no Rosa Escura. E eu, armada em resistente, fiquei-me pelo chá. E não pedi a tarte de limão. Depois, chegou a Cláudia e as estórias da semana em Bordéus, no château. Para a semana, regressa. E haverá mais estórias divertidas sobre o Pavel, a Maria da Luz e o grupo que lhe calhou em sorte. E depois, levamos a conversa para casa. Para o sofá. E eu, a pensar na tarte de limão do Rosa Escura. Exactamente da mesma cor das giestas floridas na boca das caixas do correio. Sim, Oscar Wild, devia ter cedido!

imagem: daqui

Estou tentando me entender...

Do escrever

«Quando comecei a escrever, que desejava eu atingir? Queria escrever alguma coisa que fosse tranqüila e sem modas, alguma coisa como a lembrança de um alto monumento que parece mais alto porque é lembrança. Mas queria, de passagem, ter realmente tocado no monumento. Sinceramente não sei o que simbolizava para mim a palavra monumento. E terminei escrevendo coisas inteiramente diferentes.”Não sei mais escrever, perdi o jeito. Mas já vi muita coisa no mundo. Uma delas, e não das menos dolorosas, é ter visto bocas se abrirem para dizer ou talvez apenas balbuciar, e simplesmente não conseguirem. Então eu quereria às vezes dizer o que elas não puderam falar. Não sei mais escrever, porém o fato literário tornou-se aos poucos tão desimportante para mim que não saber escrever talvez seja exatamente o que me salvará da literatura.O que é que se tornou importante para mim? No entanto, o que quer que seja, é através da literatura que poderá talvez se manifestar.”Até hoje eu por assim dizer não sabia que se pode não escrever. Gradualmente, gradualmente até que de repente a descoberta tímida: quem sabe, também eu já poderia não escrever. Como é infinitamente mais ambicioso. É quase inalcançável».

Clarice Lispector

O homem que tinha dois corações

[AVISO: eu já fui "insultada" quando mostrei esta história e disse que tinha gostado. muito.]

Não deixeis um grande amor

Aos poucos apercebi-me do modo
desolado incerto quase eventual
com que morava em minha casa

assim ele habitou cidades
desprovidas
ou os portos levantinos a que
se ligava apenas por saber
que nada ali o esperava

assim se reteve nos campos
dos ciganos sem nunca conseguir
ser um deles:
nas suas rixas insanas
nas danças de navalhas
na arte de domar a dor
chegou a ser o melhor
mas era ainda a criança perdida
que protesta inocência
dentro do escuro

não será por muito tempo
assim eu pensava
e pelas falésias já a solidão
dele vinha
não será por muito tempo
assim eu pensava
mas ele sorria e uma a uma
as evidências negava
por isso vos digo
não deixeis o vosso grande amor
refém dos mal-entendios

do mundo

José Tolentino Mendonça in Anos 90 e Agora, Uma antologia da Nova Poesia Portuguesa, pag, 131, Quasi

imagem: Claudio Solera

Das coisas importantes

"Descobri que as coisas importantes, se as pusermos num monte, passados uns meses deixam de ser importantes. É tudo inútil!, são urgências que entretanto deixaram de ser urgências”

Manuel António Pina, na Pública do último domingo

[a) olho fixamente para a minha secretária.

b) haverá outras coisas que eu possa amontoar?]

devidamente roubado aqui

No hands

poemas... sem mãos :)

imagem: infelizmente desconheço o autor [foi-me enviada por mail]

E o prometido é devido

Naquele trilho secreto,/Com palavra santo e senha./Eu fui língua e tu dialecto./Eu fui lume, tu foste lenha./Fomos guerras e alianças,/Tratados de paz e passangas./Fomos sardas, pele e tranças,/Popeline, seda e ganga./Dessa vez tu não cumpriste,/E faltaste ao prometido./Eu fiquei sentido e triste./Olha que isso não se faz./Disseste se eu fosse audaz,/Tu tiravas o vestido,/E o prometido é devido./Rompi eu as minhas calças./Esfolei mãos e joelhos./E tu reduziste o acordo,/A um montão de cacos velhos./Eu que vinha de tão longe,/Do outro lado da rua./Fazia o que tu quizesses,/Só para te poder ver nua./Quero já os almanaques./Do Fantasma e do Patinhas,/Os Falcões e os Mandrakes./Tão cedo não terás novas minhas./Dessa vez tu não cumpriste,/E faltaste ao prometido./Eu fiquei sentido e triste./Olha que isso não se faz./Disseste se eu fosse audaz,/Tu tiravas o vestido,/E o prometido é devido.

[sim. é uma das minhas músicas de sempre! Dos "meus" Rui Veloso e Carlos Te. tanto.tudo íssimo:)]

À espera de Godot

Tendo convivido muito com Nora e James Joyce durante a juventude – o seu primeiro texto publicado é um ensaio sobre o autor do Ulysses - o irlandês Samuel Becket veio a traçar o seu próprio caminho não só através de textos que exprimem um profundo mal-estar existencial, mas sobretudo pela via do teatro. A sua peça mais decisiva continua a ser À Espera de Godot, escrita em francês, vinda a lume em Paris em 1952, encenada por George Blin no ano seguinte e traduzida pelo próprio autor para inglês em 1955.
Decorrendo à beira de uma estrada no campo, junto de uma árvore, a acção envolve dois dias na vida de Estragon e Vladimir, dois vagabundos que esperam em vão a chegada de um misterioso ausente que nunca virá a aparecer – Godot, cujo nome pode ser legível como um diminutivo de God (Deus). Enquanto dialogam entre si e com mais duas personagens – o arrogante Pozzo e o seu lacaio Lucky – Estragon e Vladimir acabam por extravasar nas suas oscilações de humor (Estragon mais pessimista, Vladimir, apesar de tudo, mais entusiástico) todo o vazio da existência humana, condenada à incerteza, ao negrume e ao sofrimento. Esta obra radicalmente negativa é uma das principais contribuições para o chamado teatro do absurdo e representa um dos grandes símbolos da melancolia e do desespero do século XX.

in Guia da Exposição 100 Livros do Século

[também é só para dizer que me apetece ir ao TEATRO]

Os adultos estão sempre a crescer?

Já aqui confessei que sou uma tia babada! E tenho motivos. Claro :) Aprendo imenso com eles. Tanto! E fazem-me tão feliz! A Francisca, agora com sete anos, já me deu o mote para algumas estórias. Este é mais um. E acheio-o delicioso!

- Tia, os adultos estão sempre a crescer?

- Bem...em altura não, se não, não cabiam dentro das casas...mas...

- Sabes, tia, eu acho que os adultos sempre que fazem anos crescem mais um bocadinho, como as árvores para o céu.

[oh pra mim, derretida]

A maior flor do mundo

«A maior flor do mundo» Para a minha querida Dalila! Porque sim!

Com uma vénia ao comboio turbulento! Porque foi lá que a encontrei.

Olhares antropológicos

Não resisto a partilhar! Hoje gostei especialmente de ler dois posts. Um do Paulo, outro da Zaclis. Dois olhares distintos. Ambos antropológicos. Um por Helen Fisher; outro por Pierre Verger. Que me trouxeram muitas coisas. Uma avalancha de coisas. Boas. Quer dizer, o post do Paulo, avolumou-me as dúvidas intemporais! [apesar do livro da Relógio dÁgua :)] Porquê ele? Porquê ela? Mas deixou-me um sorriso imenso nos lábios. O post da Zaclis, avivou-me o rastilho das saudades de estudar e uma vontade imensa de ir procurar a obra! Obrigada aos dois. Por estes dois olhares tão antropológicos.

Mais mimo blogosférico

A Paula, do viajar pela leitura, selou-me :) E, agora, eu devia selar mais 15 blogs! Mas há dias em que não gosto nada de cumprir regras e - Paulinha, perdoa-me - ofereço o selo a todos os blogs que gosto de visitar! Assim, quem quiser, ao espreitar o Viajar pela Leitura, pode dirigir-se ao canto inferior esquerdo e levar o selo para o seu blog! Mas, mais importante, é parar por lá, para ler um livro da estante da Paula :) E obrigada pelo mimo, Paulinha!

É desta que me mudo para uma roulote

Parece que dantes estava isenta. E deve ser verdade. Porque nunca paguei um tostão. Mas deixou de ser! Porque, agora, vou pagar quase 400 euros de seis em seis meses!!! Chama-se Taxa de Contribuição Autárquica ou lá que é! Primeiro foi o spread que, o ano passado, me levou a questionar o meu modo de vida! Agora, esta taxa! Mas para que é que eu comprei uma casa, quando há roulotes tão bonitas!??? E viver dentro de um morango deve ser tão inspirador! Pelo menos, no Verão! [e não me falem em taxa de contribuição autárquica, tão cedo, tá?]

imagem: Sabinsen

A única verdade absoluta

As pessoas quando sentem

fazem-no com o coração

é no trajecto p`ra cabeça

que se perde a informação

João Negreiros in O Cheiro da Sombra das Flores, pag.76

imagem: autor desconhecido

Experimente um conflito cerebral

Corrente de ar [3]

Ele entra em imensos filmes da minha vida! Sempre o achei um excelente actor. Depois, em Madrid, li uma entrevista, longa, deliciosamente longa, que ele deu a uma revista. Não me recordo do nome da revista. Nem me apetece ir saber dela. Que a tenho para ali. E apaixonei-me, definitivamente por ele! Jack Nicholson: uma séria corrente de ar... sénior!

Trintinhas e trintões

Só existe uma coisa melhor do que fazer novos amigos: conservar os velhos.

Elmer G. Letterman

E mais uma vez à volta da mesa. Tão bom. Tudo. Um jantar de trintinhas e de trintões. Eu explico: os trintinhas são os que ainda não passaram os trinta e cinco e, os trintões, são os que ainda não chegaram aos quarenta! A anfitriã, para além de excelente cozinheira é uma DJ fantástica. E depois do polvo [não, não é e depois do adeus] à lagareiro, do vinho de Tormes, do DIVINO bolo de chocolate com morangos - meu deus, como pequei - e do aveludado leite creme, café e bombons! A conversa, como sempre, animadíssima e, como sempre, quando se juntam velhos amigos, as recordações! Com banda sonora! Tipo discos pedidos. E as gargalhadas e o - não acredito, estamos velhos - andávamos no liceu! E ele a desafiar-nos a memória em notas soltas! Ora ouçam esta, o que é isto? E lá vinha outro não acredito!As músicas, maioritariamente dos anos oitenta, dominaram a noite! E recorremos ao youtube a ver o vídeo. Olha as roupas! Os penteados! A nossa vida está toda no youtube! Na net! É impressionante! Quase como se não precisássemos de genealogia para atestar a existência! Nem de genealogia, nem de bibliotecas! Arre, que é assustador! E depois, os filmes, os programas de televisão. Tudo em catadupa. Tudo a fervilhar. Desta noite, meus queridos, ainda vos voltarei a falar. Gracinha, meu amor, obrigada! Estava tudo delicioso! Até o chão :) Até o dia. Daqui a pouco.

Quando o assunto é desconstruir

Quando o assunto é desconstruir, não tenho como não regressar aos seus livros. Jacques Derrida é incontornável nesta matéria. A escrita e a Diferença é um dos livros que tenho por perto. Em 1998, a exposição 100 Livros de um Século, no Centro Cultural de Belém, dedicou-lhe espaço. O guia que trouxe comigo diz assim:

«Um dos filósofos centrais deste fim de século, Jacques Derrida leva mais longe a crítica heideggeriana à metafísica e elabora uma desconstrução das bases da filosofia ocidental e do seu "logocentrismo", para o qual existiria sempre uma verdade exterior à linguagem. Pelo contrário, para Derrida existe uma indeterminação geral do sentido, que deriva de uma relação entre significantes - e daí advém a falibilidade de antigas oposições conceptuais (por exemplo, essência vs. aparência, profundidade vs. superfície, presença vs. ausência, etc) diluídas numa gramatologia sem pontos de apoio sólidos e sujeita à différence. Em A Escrita e a Diferença, Derrida introduz precisamente essa noção, que em português poderia traduzir-se pela convergência entre diferença e diferimento (no tempo e no espaço), pressupondo um desvio de sentido, que assim surge sempre como que extraviado e se estabelece numa disseminação que faz ressaltar a natureza metafórica de toda a linguagem. Além das suas implicações filosóficas, o pensamento derrideano mostrou-se essencial para a renovação da teoria da literatura através da sua influência no desconstrucionismo norte-americano.»

Porque é que eu me lembrei disto? Pois dava uma longa conversa :)

imagem: daqui

Bom Dia Domingo

Lindo.Lindo.Lindo. Infinitamente LINDO!

Uma carta aos Serviços de Censura

Por ordem de V. Exa. Foi o meu livro HISTÓRIAS DE AMOR proibido de circular. Por ordem, ao que creio, do Ministério do Interior e em complemento da decisão de V. Exa.sobre a citação da Obra, foi encarregada da apreensão da PIDE. A intervenção inesperada desta Polícia Especial num assunto de índole exclusivamente literária é de todo o ponto injustificada e veio dar à questão um significado que lhe é totalmente alheio, podendo, em síntese, definir-se como atitude abusiva de direito policial.
Em verdade, não vejo eu – nem a Censura, ao que parece – que em HISTÓRIAS DE AMOR se atente por qualquer forma contra a segurança do Estado. Tão-pouco me parece motivo de polícia a atitude de um escritor português que se debruça sobre aspectos reais e concretos da realidade portuguesa, condenando, por exemplo, o adultério (Week-end), a vadiagem de pior extracção (Ritual dos Pequenos Vampiros), o amor clandestino (Rapariga dos Fósforos), etc. – aspectos da realidade quotidiana que qualquer moral consequente ataca. Muito pelo contrário,entendo que tal atitude é meritória e vem em abono dos mais elementares princípios morais. Nunca, seja em que caso for, ele seria objecto de polícia e muito menos de Polícia Especial.

Não é meu propósito fixar-me aqui em considerandos que com justiça viessem sublinhar a ilógica intromissão da PIDE no caso. Permito-me apenas trazer ao conhecimento de V. Exa. Este meu necessário protesto, certo de que, como Director de um organismo destinado expressamente a tratar de direito de assuntos literários, não deixará de lhe dar a merecida atenção.Isto porque cuido que os Serviços de Censura, sob a Direcção de V. Exa., não são de modo algum instrumento activo de política sectária mas um «meio de harmonizar trabalho dos escritores com a lei e os superiores interesses da Nação».

Consideraram os Serviços de Censura a minha obra HISTÓRIAS DE AMOR como:
a) De conteúdo social – V. Exa. Decerto avalia a que ponto tal classificação é pessoal e arbitrária e por mim, Senhor Director, permitindo-me observar aqui que nem o romântico Garrett escapou na boca de muitos críticos a esse rótulo.
b) Demasiado realista em certas passagens – Pelo exemplar censurado que me foi cedido para consulta e que justamente restituo, pude verificar que a quase totalidade dos «cortes» é, no mais exigente e puritano dos conceitos, infundada pois trata-se de frases comuns, e comummente aceites sem intuito pornográfico ou sentido aliciante de baixa literatura. Tomo a liberdade de submeter a V. Exa. Estes exemplos que propositadamente não escolhi constituem os «cortes» totais de 3 páginas:

«de novo tombavam para o lado e ficavam assim, as bocas entreabertas – misturado com a saliva dos beijos – É indecente, estou a molhar-te com suor» (pag.33); «lá estava ela ainda no leito com uma perna abandonada entre os lençóis – o sol e a perna loura entre os lençóis ainda quentes – o moço saltou da cama e veio até à janela enrolado na coberta – e novamente os apertou nos dentes» (pag.40); «nu» (pag.153).

No que respeita a este último aspecto, afigura-se-me de único interesse saber em que medida estas palavras funcionam como elementos eróticos ou deturpadores da realidade e não como em si mesmas podem ser tomadas. As palavras são sempre vazias e só tomam corpo e sabor autênticos quando informadas de intenção.
[...]
É evidentemente certo que Maiakowski e Eluard são poetas e cidadãos comunistas, mas uma leitura mais circunstanciada do texto poderá demonstrar que os cito de mistura com Gide, Pessoa e Debussy não foi por pretender camuflá-los (tão conhecidos eles são! ) Mas para sugerir que naquele momento do conto não interessava ao protagonista qualquer evasão literária ou artística fossem quais fossem as suas preferências [...]
Mais razoável, perante as justificações que acabo de apresentar, e mais consentâneo com o desejo do meu editor, seria o de se considerar o livro em bloco, não exigindo emendas a cada um dos «cortes» de per si, substituindo-se um caderno de 32 páginas em todos os exemplares apreendidos para que desta forma se aproveitasse a quase totalidade dos exemplares com as restantes páginas impressas.
Convicto de que este alvitre e as razões aqui alegadas merecerão a consideração mais justa e oportuna, subscrevo-me...

José Cardoso Pires

Excertos da carta de José Cardoso Pires ao Director dos Serviços de Censura (26.10.52)
Escrita após a proibição e retirada do mercado de Histórias de Amor, classificado como «Imoral. Contos de misérias sociais e em que o aspecto sexual se revela indecorosamente. De proibir.»
Texto citado a partir de Cândido de Azevedo, in A censura de Salazar e Caetano , Editorial Caminho 1999

José Cardoso Pires in Histórias de Amor, Edições Nelson de Matos, pag. 165-171, 2008

[Porque me é impossível imaginar o mundo sem que todas as palavras respirem! Esta é a minha forma de celebrar o 25 de Abril. É também a minha homenagem a José Cardoso Pires que tanto, tudo, íssimo gosto de ler. Uma forma de agradecer o poder dizer, hoje, o abecedário inteiro. O meu superlativo absoluto sintético de liberdade.]

Telegrama

... O estranho em relação à vida é que, embora sua natureza deva ter sido evidente para todo mundo há centenas de anos, ninguém deixou o registro adequado. As ruas de Londres estão mapeadas; nossas paixões não. O que vamos encontrar ao dobrar essa esquina?

Virginia Woolf in O Quarto de Jacob,Nova Fronteira. 2º Ed, 2003; p. 105

A noite pede música

Chama-se Pitingo! Descobri-o no blog desta Senhora! Fui à procura e o rapaz é uma explosão de sentidos! Deixo-vos com esta versão de Killing me softly... Há outras. No woman no cry, por ele, e também gostei. Apesar de ser fidelíssima a Bob Marley! Mais aqui.

poemas segredos

poemas são segredos

infinito

por tocar

na ponta

dos teus dedos

Um mau livro

Continuando na senda dos livros. Ontem, ao procurar a capa do livro de Héctor Abad Faciolince, que acabei por não editar, encontrei este blog! E muitos dirão: só ontem! Pois foi. Só ontem! Podia inventar e tal...mas foi só ontem! Mais vale tarde do que nunca. É o que me ocorre, nestes casos! E li lá este post que vos deixo aqui, a bold. Roubei-o. Está simplesmente delicioso na sua simplicidade. E escrito por um livreiro tem - como direi? - valor acrescentado! E, depois, claro, a analogia...eu toda coração, identifiquei-me num ápice :) Mas...

...quem nunca leu um mau livro, levante o dedo! E a sensação? Mas pior do que ler um mau livro - digo eu - é não conseguir chegar ao fim de um livro! Eu fico triste, triste! Angustiada, até! Como se fosse eu, o livro abandonado! E pesa-me! Até hoje, não foram muitos! Alguns. Sem que eu tenha conseguido avançar páginas fora, história adentro!

«A vida é demasiado curta para se ler maus livros». Eis o que diz muita gente que faz da qualidade um fetiche. Só se deve ler bons livros, ver bons filmes, ouvir boa música ou falar apenas com gente inteligente, e tudo o resto é pura perda de tempo, blá, blá, blá... No entanto, ler maus livros é uma inevitabilidade. É como ter tido uma péssima relação amorosa: faz parte da aprendizagem da vida e permite-nos distinguir o que é bom do que é mau. Mas, tal como nas relações amorosas, não sei porquê, também no caso dos maus livros temos tendência para reincidir».

Nota: Post de um livreiro que acabou de ler um mau livro.
Jaime Bulhosa

Imagem: capa do livro

E se me recomendassem um livro?

E, ainda, para assinalar o Dia Mundial do Livro e dos Direitos de Autor, pedia-vos um favor! Que me recomendassem um livro! Isso, um livro de que tenham gostado muito! íssimo!

Eu, ando a ler várias coisas, como sempre! Mas não resisto a recomendar um! Ainda não o terminei e sei que será um dos livros da minha vida!

Chama-se SOMOS O ESQUECIMENTO QUE SEREMOS! E apetecia-me meter férias para o acabar de ler. Assim, de uma vez só! Por outro lado, não me apetece chegar ao fim! Sabem como é? Pois é! Entretanto, e porque falamos de livros, quero agradecer ao Paulo, a descoberta de Ondjaki e à Malina, a descoberta de Ingeborg Bachmann! São novos caminhos que descubro, por aí! E sabem-me tão bem!

Em breve, contarei o que dizem os novos livros do Valter Hugo Mãe. Ontem, fui ouvi-lo à Fnac. A verdadeira História dos Pássaros e O Homem Calado já estão na minha mesinha de cabeceira! Agora, vou visitar-vos!

Obras no planeta

Pedimos desculpa por qualquer incómodo causado! Este planeta está em obras! O antigo layout era de Inverno! Chovia, quase todos os dias! Agora, andamos a tentar arranjar um mais primaveril! Andamos, é uma forma de dizer...porque, na realidade, a minha querida Paula, anda a...eu sou, confesso, uma perfeita aselha [eu acho que escrivi esta palavra com um z, hoje!!!] nas andanças informáticas. Ela, a minha querida Paula, é que põe e dispõe. Tem as chaves cá de casa! Alguma sugestão...pois agradecemos!

Ver, ouvir e sentir Lhasa

Lhasa de Sela - a musa - tem um novo disco! E é com esta música e com este vídeo fantástico que, aqui, ao final do dia, celébro o Dia Mundial do Livro e dos Direitos de Autor!

Eu eu amo esta pequena, linda, frágil, genial, forte, absolutamente fantástica mulher! Um dia destes, conto como a conheci e o que senti a primeira vez que a vi, ao vivo! Se conseguir atinar palavras e sentimentos. Fechem os olhos e ouçam. Não! Abram os olhos e vejam e ouçam e sintam! [obrigada WOAB. um sorriso para ti.].

António Gedeão e Herberto Helder

Sabes, Miguel, não gosto de António Gedeão como gosto de Herberto Helder.

Claro que não!

Como te disse, descobri António Gedeão com nove, dez anos, era ainda uma criança.

Foi na biblioteca. Descobri-o num livro. Num poema. Numa lágrima de preta.

E foram muitas descobertas numa.

Já tinha lido outros poemas. Nos livros lá de casa. No meu livro de português.

O meu livro de português tinha poemas que, ainda hoje, sei de cor e salteado, como nunca soube a tabuada.Tinha um poema pequenino, cinco linhas, talvez. E nessa altura - já te disse isto - eu achava que poemas eram poucas palavras a dizerem muitas, muitas coisas.

Nesse tempo, eu achava também que poemas eram escritos que adivinhavam coisas nossas. Talvez porque aquele poema - o do meu livro de português - tinha uma coisa que eu também tinha. E só eu sabia disso. E, então, pensei que poemas e segredos eram a mesma coisa.

Mas nunca um poema, por aquela idade, me soube tanto a palavras para dizer, como aquele, do António Gedeão.

Dei conta que as palavras faziam música.

Nunca um poema fora, para mim, palavras para ler em voz alta.

Depois de ler lágrima de preta, achei que um poema devia ser sempre sentido em voz alta.

E achei mais: achei que um poema era uma coisa útil. Tal e qual um objecto útil que nos facilita a vida. Foi, assim, com lágrima de preta. Descobri António Gedeão e foi com António Gedeão que descobri o que era um pseudónimo. E achei aquilo divertido. E descobri que, afinal, todos temos pseudónimos dentro de nós. Que revelamos ou não.

E, essencialmente, achei que ele fez bem, porque acho Rómulo um nome feio.

Foram muitas as descobertas. Tinha talvez dez anos.

Eu não gosto de Herberto Helder como gosto de António Gedeão.

Descobri Herberto Helder numa livraria. Num livro. Num poema.

Num não sei como dizer-te que a minha voz te procura.

E foram muitas descobertas numa.

Já antes tinha lido poemas. Nos livros, em minha casa. Nos livros das livrarias.

No meu livro de quinhentas e setenta e uma página de poemas, há um poema que me faz emudecer.Por isso, eu nunca o vou poder ler em voz alta. Só sentir.

É um poema que acontece, que teima em acontecer até ao milagre.

Daqueles poemas que mantêm segredos. Secretos, seguros.

Poemas com guelras. Poemas que adivinhavam coisas nossas.

Poemas raros de carne e rosa.

Poemas de muitas palavras, a fazer sentir coisas únicas.

Mas eu regresso sempre ao não sei como dizer-te que a minha voz te procura.

Foi com Herberto Helder que descobri a poesia toda.

E achei aquilo tudo. Terno. Eterno. Violento e voraz.

Mas nunca um poema, por aquela idade, me soube tanto a suor.

Dei conta que as palavras faziam amor.

Depois de ler não sei como dizer-te que a minha voz te procura,

eu achei que quem não o lesse, seria certamente infeliz.

Mas, depois, dei conta que isso de ser feliz ou infeliz é patético,

quando o assunto é aquele poema. E outros.

Foram muitas as descobertas. Tinha talvez vinte anos.

Imagem da livraria Lello: Zaclis Veiga

[texto editado em 2006, ano em que se assinalou o centenário do nascimento de António Gedeão]

Ao som de...

E proponho o jantar ao som de...Camera Obscura! [obrigada Gracinha!]

Coisas que combinam comigo

Eu quero um SMEG só pra mim! Que é como quem diz, para a minha cozinha!

À procura de um certo tom de azul

Quando estou triste, uma das coisas que mais gosto de fazer, é entrar em livrarias e ver livros. [e o mesmo se passa, quando estou contente. Só que de outra forma.

Depois, outro dia, explico a diferença].

Este livro de que falo, agora, comprei-o num desses dias, num impulso. Dizem os estudiosos do marketing que o acto da compra é, acima de tudo, emocional. Mas não foi a capa - muito importante - que impulsionou o meu acto de compra. Foi a pequena sinopse, na contra-capa.

A história passa-se na Veneza de 1295.

«Teresa Fiolaro, uma mulher que há muito tentava em vão ter um filho, encontra um bebé abandonado num estreito canal. Chama-lhe Paolo». E só a partir daqui a história me começa a prender. Paolo cresce numa família de vidreiros de Murano e, na sua juventude, terá por missão encetar uma longa viagem que visa procurar e encontrar o azul - o azul ultramarino - o certo tom de azul extraído das minas de lápis lazúli. É um pintor florentino que lhe dá essa tarefa e lhe financia a odisseia, pois precisa desse exacto tom de azul. Paolo (só a sua mãe adoptiva terá dado conta) vê mal ao longe mas, ao perto, tem uma visão apuradíssima e uma invulgar capacidade de distinguir tons e cores. Reconhecendo-lhe esta capacidade Simone Martini, o pintor, confia-lhe a missão de encontrar a cor do céu. «Essa viagem vai levá-lo para lá do mundo conhecido, através da Pérsia, Afeganistão e China, onde terá a oportunidade para aprender mais sobre as cores, a beleza e o amor, mas também sobre a derradeira diferença entre ver e olhar».

Sim. Mas não só do ponto de vista filosófico. Este livro, da Saída de Emergência, dá-nos um pouco de como a vida de quem vê mal, mudou com a invenção dos óculos. Paolo partiu sem eles, mas regressa com uns. Com uns óculos, um inevitável novo olhar sobre o mundo e...com um amor...

[esta parte do amor é muito bonita. muito bonita mesmo.]

«A data precisa da chegada dos óculos a Itália é desconhecida, mas a 23 de Fevereiro de 1306, na Igreja de Santa Maria Novella em Florença, o Fra Giordano di Rivalto leu um sermão em que observou: "ainda não passaram vinte anos desde que se conhece a arte de fazer óculos, uma das mais úteis artes da terra..."Isto colocaria a data em 1287, o que se ajusta muito bem à referência de Marco Polo ao uso de óculos pelos idosos na China». Mas, para além desta, o autor - James Runcie - faz outras interessantes referências históricas sobre os óculos e deixa-nos saber que em 1462 havia já quem os usasse apenas como ornamento começando aí «a sua história intermitente como acessório de moda». E confessa, em nota, no final do livro: «Ainda acho isto extraordinário: mas eu sou daquelas pessoas míopes que cresceram com óculos de aros de arame do Serviço Nacional de Saúde britânico, mantidos inteiros com fita-cola. Nos anos 60 e 70 isto certamente não era uma vantagem em termos de estilo».

[Um certo tom de azul. A cor do céu. Quem não a procura? Com ou sem óculos...]

imagem: Paulo Vasques

Voltar a Volver

VOLVER é extraordinário! Como já disse, eu gosto de todos os filmes de Almodovar. E gosto de os rever. E rever. Às vezes, como quem regressa a um sítio onde já se foi feliz! Outras, como se nunca tivesse lá estado. VOLVER é uma comédia dramática. Tal como a vida, autêntica. Com saudações de enfiadas de beijos repenicados...gestos ancestrais, detalhes que decalcam quotidianos que, às vezes, temos a tentação de pensar que só nós conhecemos. Mentiras, omissões, apertos, palavras por dizer, histórias por contar, terríveis coincidências. Uma família. Mulheres por dentro. Como só Almodóvar sabe mostrar. E, claro, uma canção, intemporal, que atravessa o filme, nos embala e reconcilia com o passado.

Volver

con la frente marchita

las nieves del tiempo

platearon mi sien.

Sentir

que es un soplo la vida

que veinte años no es nada

que febril la mirada

errante en las sombras

te busca y te nombra.

Vivir

con el alma aferrada

a un dulce recuerdo

que lloro otra vez.

Tão lindo! Digo eu! Assim, sei lá!

imagem: retirada do site do filme

Eu amo a Lua do lado que eu nunca vi

[...] Eu amo a noite, porque na luz fugida as silhuetas indecisas das mulheres são como as silhuetas indecisas das mulheres que vivem nos meus sonhos. Eu amo a Lua do lado que eu nunca vi. [...]

[excerto Canção da Saudade]
Almada Negreiros in Obras Completas, Vol. I, pag. 71, Imprensa Nacional Casa da Moeda

imagem: Sonja Valentina

Corrente de ar II

As portas e as janelas a abrir e a fechar... ao mesmo tempo, no mesmo sentido... enfim...correntes de ar! E há recaídas! Se há! Quem se constipa uma vez, pode constipar-se outras :)

Ilusão I

Nem tudo o que parece é! Ora, aí está! Tudo vai da forma...Depende. O certo é que, à primeira leitura é uma coisa e, depois, é outra! Rosto de mulher ou homem a tocar saxofone?

Nuvens e Vento

Ah, não mais ter a consciência de ser, como uma pedra, como uma planta! Não recordar sequer o nome! Estendidos na erva, com as mãos cruzadas na nuca, olhar no céu azul as nuvens brancas que pairam, deslumbrantes, inchadas de sol; ou vir o vento que soa lá em cima, entre os castanheiros, do bosque com um fragor de mar.
Nuvens e vento.
O que disse? Ai de mim, ai de mim. Nuvens? Vento? E não lhe parece que é tudo, olhar e reconhecer que aquilo que paira no azul interminável e vazio são nuvens? A nuvem sabe por ventura que existe? Nem a árvore nem a pedra, que se ignoram até a si mesmas, sabem que a nuvem existe; e estão sós.
Meus caros, olhando e reconhecendo a nuvem, podem pensar até na vivência da água (e porque não?) que se torna nuvem para depois se tornar de novo água. Bela coisa, sim. Para lhes explicar isso, basta um professorzeco de Física. E para lhes explicar o porquê dos porquês?

Luigi Pirandello in Um, Ninguém e cem Mil, pag. 38 e 39, 2003

a verdadeira história dos pássaros...

Eu adoro dizer o nome dele e, só por isso, compro os livros. Para Dizer o nome dele, em voz alta! Tou a brincar! [eu gosto do que ele escreve. bastante. e não é de agora]

Amanhã, dia 21, terça-feira, às 21h30, é dia de conversa na Fnac, de Braga.

Dia 22, à mesma hora, é a vez da Fnac do Norte Shopping. [O cartaz que vi na Fnac, a anunciar o evento, está muito interessante. Mas não o consegui encontrar]

«a verdadeira história dos pássaros» e «a história do homem calado» são motivo para ficar à conversa com o escritor. A chancela é da Booklândia/Quidnovi. E dizem que os livros - estes - são para as crianças. Mas eu vou gostar de certeza.

imagem: Pedro Magalhães

E se fossemos lá, num instante?

Pois é já daqui a dois dias! O concerto! Na "minha" cidade eterna. Dia 22. De Abril. E como não posso meter-me já no avião - porque o fazia, já, já - deixo-vos com Vanessa da Mata e Ben Harpar! Boa sorte!


Fica também a notícia, tal como me chegou! Em italiano [suspiro] Tão bonito! Enfim...
«Vanessa da Mata è una delle voci più importanti della musica popolare brasiliana. Autrice per Maria Bethania, Daniela Mercury e Caetano Veloso, nel 2008 ha vinto il Grammy Award per il miglior album contemporaneo brasiliano. Consacrata dalla stampa mondiale come la nuova diva dell'attuale scena brasiliana, con il terzo album SIM e il singolo Boa Sorte/Good Luck (in duetto con BEN HARPER), Vanessa balza alle vette delle classifiche mondiali, riscuotendo un successo planetario. Vanessa Da Mata e' senza dubbio uno degli artisti più interessanti, eclettici e straordinari che il grande patrimonio musicale del Brasile abbia mai prodotto».

Mais assim...

Eu hoje estou mais assim. E a culpa é do Escher! Ou da segunda-feira. Ou minha mesmo! Será que mais um café, ajudaria?

Diz o que viu

Escreve numa sala grande e quase

Vazia

Não precisa de livro nem de arquivos

A sua arte é filha da memória

Diz o que viu

E o sol do que olhou para sempre o aclara

Sophia de Mello Breyner Andresen in Ilhas, pag. 69, Texto Editora, 1990

Imagem: autor desconhecido

Foi assim que comecei a amar Sophia

O meu amor mais antigo é a poesia. A seguir à minha mãe. Sendo que mãe e poesia são, tantas vezes sinónimo, no meu dicionário de afectos. Tenho a sensação de sentir poemas muito cedo. Mesmo antes de começar a ler. Uma vez, no início da infância, senti muito medo e a minha mãe abraçou-me com muita força. Foi um abraço extraordinário. E eu, dentro do abraço dela, tive uma sensação de poema, que ainda hoje se mantêm. Depois, na escola, os meus livros de leitura tinham poemas que decorei. E só aí percebi que os poemas também se fazem com letras. E recordo-me, por exemplo, que astronauta rima com pernalta. E flor com dor. E contou com enrolou. E lembro-me, de como a febre das rimas tomou conta do meu universo de palavras. Não havendo nenhum remédio para a baixar. Tal como não havia nenhuma palavra que eu não fizesse rimar com outra. Até à exaustão. Da minha mãe. Que dizia: deixa lá!Procuramos amanhã. Recordo-me de pôr o Meio Físico e Social, a rimar com jornal. E ainda sinto a tristeza de não ter sido eu a arranjar uma rima para a Matemática. Andava na primária.

Depois, foram as histórias mais compridas. Não rimavam. Mas a sensação de poema ficava cá dentro. Quando gostava muito delas. Até que, um dia, chegou a Menina do Mar. E eu percebi que os poemas e as estórias eram feitas por pessoas que conheciam outras pessoas, coisas e lugares que um dia, eu também queria conhecer. E pensei na sorte de Sophia! Por conhecer uma menina “de cabelos verdes, olhos roxos, com um vestido de algas encarnadas”. E um Rapaz de Bronze e uma Fada Oriana e um Cavaleiro da Dinamarca. E, depois, por Sophia, descobri que as estórias podiam ter poemas dentro. [Como os filhos, dentro dos abraços dos pais]. Como na estória A árvore, que tanto gostei de ler. E percebi, com clareza, que uma árvore pode transformar-se numa barca. E que, deste modo, uma árvore pode viver no mar. E descobri como um mastro se pode transformar numa guitarra e como essa guitarra pode ter voz. E como essa voz pode ser uma canção e como uma canção pode ser um poema. E como um poema pode ser a memória de uma árvore ou de um povo.

Ensinou-me o espanto. Foi assim que comecei a amar Sophia. Desde muito cedo. Ela cresceu em todos os meus sentidos. Em todo o meu sentir. E percebi, com ela, que não podia viver sem livros. Porque os livros dela me tinham ensinado a olhar para além do aparente. E foi, assim, que a fui procurar às livrarias. Pelo nome. E foi dela, o primeiro livro que eu comprei. Histórias da Terra e do Mar. E, depois, todos os outros que me chegaram. Até toda a sua poesia me entrar, letra a letra, nas veias. E circular como seiva. Até perceber a raiz do “inteiro” e do “original”. Até compreender todas as ilhas que habitam o mundo. Até me apaixonar pela Grécia. Até o mundo, não respirar sem ela. Sem a sua poesia.

E depois, ia-lhe escrevendo cartas. Até que um dia, em Viana do Castelo, durante uma Presidência Aberta, dei conta de nós, no mesmo lugar. Do lado de fora dos poemas. Peguei nas minhas cartas e nos seus livros. Na convicção mais funda do nosso encontro. E nas palavras iniciais que lhe queria dizer. Quando cheguei à Pousada de Santa Luzia, não havia santa que valesse a tanta ansiedade. Não sabia onde por as mãos e, muito menos, o coração. Não sabia nada. O seus poemas todos cá dentro. Como se fossem um só. As palavras apertadas na garganta. Os lábios colados. Quase não respirava. E acho que, mesmo assim, rezei. Para aquela gente ir toda embora. Mas não aconteceu. Até que ela se levantou e eu paralisei. Mas consegui ouvir e ver. E vi-a tão extraordinariamente bela. Tão extraordinariamente sábia. Tão extraordinariamente serena. Que não consegui fazer nada. Nem tão pouco aproximar-me. Admirei-a de longe. Como tinha de ser. Numa afasia total. Numa epifania absoluta. Dentro dos livros. No nosso lugar. Até ao dia da sua morte. Doze anos, depois, daquele dia, em que a vi. Sem a imaginar. Nessa noite de Julho, li-lhe as minhas cartas. Em voz alta. Só lá estava eu. E ela.

«Seu rosto seria a cintilante claridade
De uma praia
E em sua humana carne brilharia
A luz sem mancha do primeiro dia»

Sophia de Mello Breyner Andresen

Animal olhar

Meus olhos não fabricam

a realidade ou tu:

limpos barcos,

novidade acesa como a terra viva,

movimento de braços, amálgama

exacta duna.

Meus olhos não fabricam mas encontram.

A terra que se enche já vem cheia,

o hálito começa na claridade do céu.

Os homens dançam por vezes.

Este momento é teu.

[...]

Silêncio no teu olhar, na tua boca.

Em tua língua primitiva o mar se olha.

É o deserto e falas, boca brusca

de ignorado alento.

Não te construo, constróis-me, construo-te

Construo-te, mar,

parede pura,

criada.

Aqui onde o sol se acende em carne,

onde a casa é um nome de mar,

e os frutos e os espelhos

amadurecem o corpo solidário:

É Verão.

Aqui tu és

lenta verdade no sossego do sangue:

circulação de nomes e de peixes.

[...]

Esta ciência de inocência e água

se toco, delicado, ou pão ou página,

ou corpo, ou fruto, ou verde folha,

este pisar que é duro e leve,

a frescura e a sombra, o ar, a luz

- tudo me dás, tudo te dou, tudo nos damos.

E a terra mais próxima e as ervas

e os bichos translúcidos entre pedras,

a serena eclosão dos nomes, cabeleira

sobre o corpo fresco, intenso e nu.

Verdade ainda mais próxima dos tranquilos campos,

paz que se alonga às searas por um corpo amado,

renhidamente amado entre a verdura

na noite de estrelas claras e estáticas.

Sobrio o teu corpo me pede

penetração:nomes puros:

os de boca, braços, mãos

sobre a terra e sobre os muros.

Sobrio o teu corpo me pede

nomes justos, nomes duros:

os da terra, fogo e punhos,

claros, acres, escuros.

António Ramos Rosa in Antologia Poética, pag 87,88, 89, Dom Quixote,2001

[excertos de um belo e extenso poema]

imagem: Maria E. Salvador

Pudesse eu

Pudesse eu morrer hoje como tu me morreste nessa noite —
e deitar-me na terra; e ter uma cama de pedra branca e
um cobertor de estrelas; e não ouvir senão o rumor das ervas
que despontam de noite, e os passos diminutos dos insectos,
e o canto do vento nos ciprestes; e não ter medo das sombras,
nem das aves negras nos meus braços de mármore,
nem de te ter perdido — não ter medo de nada. Pudesse


eu fechar os olhos neste instante e esquecer-me de tudo —
das tuas mãos tão frias quando estendi as minhas nessa noite;
de não teres dito a única palavra que me faria salvar-te, mesmo
deixando que eu perguntasse tudo; de teres insultado a vida
e chamado pela morte para me mostrares que o teu corpo
já tinha desistido, que ias matar-te em mim e que era tarde
para eu pensar em devolver-te os dias que roubara. Pudesse


eu cair num sono gelado como o teu e deixar de sentir a dor,
a dor incomparável de te ver acordado em tudo o que escrevi —
porque foi pelo poema que me amaste, o poema foi sempre
o que valeu a pena (o mais eram os gestos que não cabiam
nas mãos, os morangos a que o verão obrigou); e pudesse

eu deixar de escrever nesta manhã, o dia treme na linha
dos telhados, a vida hesita tanto, e pudesse
eu morrer,mas ouço-te a respirar no meu poema.

Maria do Rosário Pedreira In O CANTO DO VENTO NOS CIPRESTES, Lisboa, Gótica, 2001

A noite pede música...

...e eu só pedia para já dançar assim...mas eu chego lá :) Se, não, não vale a pena...