Oferecido por Sight Xperience
Mesmo no fim das férias, fazem-se descobertas extraordinárias!
Eu conheço uma pessoa que toma Benuron como quem dá cá um halls! Um Benuron para quando não dói, um Benurom para quando há a possibilidade de doer, dois Benurons para quando dói efectivamente. A cabeça! O braço, a perna, a alma! Não importa! O importante é ter Benuron sempre à mão. Eu conheço uma pessoa que não se desloca sem Benurons no bolso, na mochila e numa terça parte da mala de viagem! Uma pessoa que inclui os Benurons na lista de super-mercado e/ou em qualquer lista que faça! Uma pessoa que oferece Benurons, como quem oferece pipocas! Uma pessoa que louva o Benuron como se fosse o deus do está resolvido! Melhor: a senhora dos remédios! Conheço uma pessoa que não precisa de médicos porque existem bulas médicas! Pessoas sui generis, digo eu, que tomo um BenuroN por ano!
Agora não conheço só uma pessoa. Conheço duas! O Pedro e o João gostam tanto, mas tanto de Benuron que resolveram organizar a Benuron party! Pelo sim e pelo não. Para prevenir! Não nos faltem noites temáticas.[Nem Benurons!] Verão adentro. Noite fora!
[as inscrições estão abertas] ENTRADA: uma caixita! Dentro da validade, claro!
Faz de conta que a minha secretária não está assim!
E faz de conta que o regresso não me está a custar nadinha!
Foram poucos - é certo - mas foram muito bons! E não é preciso fazer de conta quando fecho os olhos e me imagino, ainda, no pedaço de céu a que tive direito POR ESTES DIAS! Eu depois explico! Tudinho. Para já SAUDADES. Vossas. Que começarei a matar ainda hoje, ao anoitecer.
água na boca. sardinhas suculentas. no São João do "meu" Porto...
balões acesos. com muitos desejos dentro...
cascatas de manjericos. aroma de manjerico na palma da mão...
este blog está a minutos de fazer uma!
« [...] No Santo Sepulcro não sentes nada. Eu não senti nada. As pessoas beijam uma lage que foi ali colocada no princípio do século XIX. Beijam a laje como se ela fosse o local exacto onde o corpo de Cristo foi depositado. Não acredito. As diferentes igrejas de índole cristã disputam o espaço do Santo Sepulcro, há uma custódia repartida, como se o espaço fosse uma criança e as igrejas os seus pais separados. Chamam-lhes Status Quo. Para que não haja lutas e desavenças as chaves do Santo Sepulcro, duas chaves, foram entregues a duas famílias muçulmanas há novecentos anos. Todos os dias, às cinco da manhã, abrem a porta velha e vão à sua vida, deixando os peregrinos e os padres fazerem a sua. Regressam às sete e fecham a igreja da discórdia.
É aqui também que se crê estar o Centro do Mundo, simbolizado por uma bacia com água. Olhei-a longamente e, aí sim, senti que perante aquela bacia tosca, de pedra velha, podia estar uma ideia maior que o Homem. O centro do mundo deveria concentrar tudo o que temos de melhor. Os turistas acotovelam-se para ver. Os franciscanos cantavam qualquer coisa. E eu fiquei ali. Queria tanto entender[...].Chegas ao Muro. Homens do lado esquerdo com os kippa na cabeça, mulheres do lado direito. As mulheres são muito novas. Andam de trás para a frente e enfiam o rosto no «Livro das Lamentações» e não lêem, debitam, e é um choro constante que impressiona e arrepia. Os cânticos fúnebres, kinot,enchem-me os olhos de lágrimas. Lembro-me da minha mãe. Saio da zona do Muro às arrecuas, para não ofender a Deus.
Deixo um recado no Muro. Trabalhei nele uma noite inteira. Não sabia o que dizer. Escrevi: Perdoa-me, devolve-me a paz que tinha quando estava no teu regaço, no seio da minha mãe. Deixa-me. Encontra-me. Não posso continuar assim. Ouve-me hoje. Ajuda.me amanhã. Não sei se acredito. Não te minto. Mas hoje ouve o meu coração e junta-o ao teu [...].
Nota 1.[excertos do e-mail que Sara envia à sua amiga Madalena, dando-lhe conta das suas impressões sobre o que viu e sentiu em Israel]
Nota 2. [livro a ler até 11 de Julho, data agendada para o jantar-tertúlia-abrótea-com-maionese-de-toranja. Senhoras e senhores é favor lerem :) Gracinha, eu já sei que o tens...alguém ofereceu ;)]
As cervejas estão a ficar como as águas!
Complexas. Diversas. Múltiplas.
De todas as cores e sabores. Imensas.
Só falta mesmo uma cerveja para emagrecer!
Eu que há muitos anos, aprendi a gostar de cerveja numa esplanada transmontana, onde a possibilidade era só uma – Super-Bock com tremoços – fico sempre surpresa com as novas invenções. Confesso, a de sabor a pêssego não me entusiasma.
Nunca a provei. Nem faço intenção.
Gosto muito de pêssegos. E gosto muito de certa cerveja. Numa garrafa, não me convencem.
Gosto de cerveja preta. Gosto da Stout. E gosto também da Bohemia. E, claro, sempre, da Super-Bock com tremoços. Em recipientes diferentes. Entenda-se. São sabores afectivos.
Como o da Bud - para os amigos - em certos-fins-de-tarde-mais-citadinos-da-minha-vida.
E com ela, contra o tempo, chegam-me as saudades das conversas com a Cláudia. Ali na Foz. Numa esplanada qualquer frente ao mar. Aromas invadem a memória. Fermentam num coração Atlântico. Muito fundo, ao sol. No teu sorriso, uma brisa muito quente.
com saudades. das palavras. e das partilhas. só isso. ossos do ofício. [inquieto.] de blogger!
Estou viciada nestas. Exactamente nestas! Uma vergonha! Ando nisto. Mastiga e deita fora...e juro que não é nenhuma homenagem aos TAXI! podia ser. que eu - claro - gosto deles! muito. mas não é! é o sabor. mesmo! é viciante!
Para a Mathilda
A adopção é uma questão que me diz sempre muito. Muitíssimo.
Li na Visão sobre o caso do Martim. E, depois, por coincidência, através de um blogger que deixou aqui um comentário, descobri este blog. Gostei muito. Gostei bastante. De ler. Tantas reflexões pertinentes. Tanta falta de acção. Agir. Agilizar. Amar. Pelas crianças. Por nós. Não?
E entretanto ando às voltas com a maionese de toranja. E com a abrótea. Não me sai da cabeça. Eu numa reunião e abrótea com maionese de toranja, Eu no trânsito e abrótea com maionese de toranja. Eu no super-mercado e abrótea com maionese de toranja. Eu no cinema e abrótea com maionese de toranja... Uma obsessão!
E a culpa é da Patrícia Reis. Sim, que isto não é só escrever bem. Comover-nos. Fazer-nos rir. E sorrir. Encontrar identificações. E essas coisas que nos prendem. É preciso pensar nas papilas gustativas do leitor. «Coração, Cabeça e Estômago».
Sim, estou cansada, é certo! Mais frágil, portanto. Mas mesmo que não estivesse. Não é assim, caramba! Devia sair uma lei que obrigasse os escritores a indicarem, em nota de rodapé, a morada dos restaurantes que mencionam nos livros. Se existirem, claro. É preciso pensar nos leitores que adoram experimentar novos sabores! A Sara e o Manuel ainda por cima, nem um nem outro pediram o raio da abrótea com a maionese de toranja. Por isso, chuta para canto. Nem mais uma linha sobre o assunto. Não se faz! Juro que nas férias [para a semana], vou à procura de um restaurante que tenha na ementa abrótea com maionese de toranja. Para já, só encontrei a receita. Não é mau. Existe. Dado que um escritor tem o direito e o dever de inventar. Obviamente. E o restaurante pode nem existir de facto! Mas, no caso, o petisco não é inventado! E eu adoro peixe e maionese e toranja. E uma abrótea com maionese de toranja, já me está a saber deliciosamente. Como o livro. No Silêncio de Deus. Li-o em dois dias. Mas eu depois, digo-vos o quanto gostei. Ou o que mais gostei. Tem pérolas dentro. [Só falta mesmo o nome do restaurante]. Agora a prioridade...exactamente! Se souberem onde, é favor deixarem-me a morada. Obrigada!
Se não, daqui a pouco estou assim! E não é segunda-feira! 
para ti. para nós
Os sentimentos que mais doem, as emoções que mais pungem, são os que são absurdos - a ânsia de coisas impossíveis, precisamente porque são impossíveis, a saudade do que nunca houve, o desejo do que poderia ter sido, a mágoa de não ser outro, a insatisfação da existência do mundo. Todos estes meios tons da inconsciência da alma criam em nós uma paisagem dolorida, um eterno sol-pôr do que somos...O sentirmo-nos é então um campo deserto a escurecer, triste de juncos ao pé de um rio sem barcos, negrejando claramente entre margens afastadas.
Uma das coisas que mais me impressionou, nalgumas igrejas em Itália foi a quantidade de pedidos/agradecimentos escritos a alguns santos. Junto desta imagem de Santo António, na igreja de Santa Maria in Trastevere, podem ver-se os numerosos bilhetes e cartas [bem como algumas fotografias] que os devotos deixam no altar.
A basílica de Santa Maria in Travestere foi, provavelmente, o primeiro local oficial de culto cristão a ser construído em Roma, tornando-se num centro de devoção à Virgem Maria.
De acordo com o meu guia da viagem «a igreja foi fundada pelo Papa Calisto I no século III, quando o cristianismo ainda era um culto minoritário. A igreja actual é, na sua maior parte, uma construção do século XII, notável pelos mosaicos, especialmente os de Pietro Cavallini. Esta igreja tem fortes ligações com a comunidade local».
De Pádua ou de Lisboa o dia, hoje, é dele! E de quem o comemora. Por mim, fico à espera do São João e, já agora, do São Pedro! Ou não fosse o mês dos santos populares.
imagem: Marta [ainda sem as dicas da Zaclis :)]
Quase faz de mim gato sapato! De todos, é o mais irrequieto! Corre, pula, sobe, desce, põe, tira. Tudo numa fracção de segundos. Quer a bola, quer o jogo, quer o Homem Aranha, quer os carrinhos. Quer o mundo de uma vez. Fala imenso. Mas na verdade, só a irmã o compreende! E o traduz.Troca os ÉMES pelos PÊS. E não diz os erres! Sim. Só ele e só ele tem autorização para me chamar PATA. Tia Pata! E eu derreto-me!
O meu querido Migas [Miguel] faz hoje 4 anos!
Parabéns meu amor! É muito bom crescer contigo!
Maria Francisca Isabel Josefa Antónia Gertrudes Rita Joana
Mais uma corrente de ar sénior! Para mim ele será sempre o verdadeiro 007. O autêntico. Assim, tipo "os verdadeiros bolinhos de amor";" os verdadeiros bordados da Madeira"; "o verdadeiro Galo de Barcelos"; "a verdadeira ginginha de Óbidos" e por aí fora. Ele será sempre o verdadeiro James Bond! Um charme!
Tinha quinze anos quando me apaixonei por Chacim. E não imaginava que um dia – este – falaria desta aldeia, como sendo a aldeia da minha vida. É. E vou contar-vos porquê.
O melhor das férias grandes era a temporada na casa da tia. O ritual foi sagrado durante alguns anos. Deixar a cidade, naquela altura do ano, foi sempre um caminho com regresso. De carro ou de comboio, Trás-os-Montes era o destino. Naquela altura, era muito, muito longe. Agora, quando faço o IP4 é impossível não sorrir a cada curva cortada ao Marão. Essa estrada alcantilada que me fez vomitar a bílis e perguntar a cada vómito: “ainda falta muito?”. Depois, na adolescência, o comboio da linha do Douro embalava-me a ansiedade de chegar. Dividia o olhar entre a paisagem e um livro. Sentia-me adulta, quando a minha mãe dizia vezes sem conta “juízo, já és uma mulherzinha”. Depois acenava e eu abria a janela para ouvir pela centésima vez “obedece à tia. Porta-te bem.”. À chegada, a minha tia obliterava, sem diminutivos, o que a minha mãe dizia: “olha para ti, estás uma mulher.” E beijava-me e abraçava-me e dizia repetidas vezes “olha para ti, tão grande” E era aí, nesse instante, que eu crescia todos os meus centímetros de Verão.
As férias na aldeia onde a minha mãe nasceu foram, durante anos a fio, o mote preferido para as minhas redacções. Da primária ao ciclo. A viragem deu-se da infância para a adolescência, quando em vez das redacções comecei a escrever “querido diário, eu quero ir para Chacim e não sei como convencer a tia”.
As brincadeiras no pátio da escola ou no adro da igreja, a sombra da fonte ou da figueira da casa da tia Ana Maria, o lavar a roupa no ribeiro com as mulheres da aldeia, o partir feijões na soleira da porta dos vizinhos, o correr atrás de galinhas e perus até levantarem voo, o imitar rãs e patos e as mil e uma coisas diferentes que inventava para me entreter, um dia, deixaram de me seduzir. Os miúdos da minha idade escasseavam de ano para ano. Nesse Verão, não havia nenhum. Noutra aldeia, não muito longe dali, viviam umas primas da minha mãe. Certa tarde, eu e a tia fomos visitá-las e eu já não quis vir embora. Conheci a Jacinta e a Balsinha. E fomos todas até à Avenida, ao café do Senhor Avelino, tomar um Sumol. Chacim não era uma aldeia absolutamente quieta como a da minha mãe. Nem no pico do Verão, quando os xistos ardiam ao sol. Chacim tinha miúdos da minha idade na rua. E tinha biblioteca na Casa do Povo. Esse lugar transformista onde nalguns dias havia baile e, noutros, consultas médicas.
Convencer a tia a deixar-me ficar um fim-de-semana na casa da prima Otília não foi difícil. Difícil foi ficar mais dias.
Numa dessas tardes, na sombra contínua dos plátanos da Avenida, li pela primeira vez poemas que ainda hoje sei de cor. Fiz amigos nascidos em Chacim. Mostraram-me caminhos e montes. Levaram-me a fazer regatas de barcos de papel na Ribeira dos Moinhos. Descobri como as amoreiras já tinham sido rainhas e ouvi as primeiras histórias sobre as ruínas da fábrica da seda. À noite, no Pelourinho, enquanto as casas respiravam pelas janelas abertas, as pessoas juntavam-se para contar histórias de encantar. Foi assim que conheci a lenda de Balsamão. Foi numa dessas noites de amora, que soube o porquê do nome da Balsinha. Maria de Balsamão. Em homenagem à Nossa Senhora que, a três quilómetros dali, habita o santuário com o mesmo nome. A primeira vez que o visitei, foi num final de tarde. Um monte com olivais a perder de vista. Então, como hoje, acreditei: o silêncio nasceu ali.
Chacim é uma freguesia do concelho de Macedo de Cavaleiros, mas noutros tempos estas posições administrativas estavam invertidas. Foi elevada a concelho pelo Foral concedido em 1514 por D. Fernão Mendes de Congominho, Senhor de Chaves, protegido do rei D. João I. Nessa altura o país estava dividido em seis grandes comarcas e províncias. A província de Trás-os-Montes aparecia subdividida em quatro corregedorias: Vila Real, Bragança, Miranda e Moncorvo, sendo que era nesta que o concelho de Chacim se integrava. Foi necessário esperar mais de trezentos anos para que se verificasse uma alteração profunda neste quadro. Inspirado pelas correntes liberais da época, Mouzinho da Silveira encetava uma verdadeira revolução administrativa, separando as autoridades administrativa e judiciária. É nesta altura que Portugal adopta a actual fórmula de divisão em distritos, concelhos e freguesias. Chacim resistiu como concelho até 1853, altura em que o “título” passou para Macedo de Cavaleiros.
Hoje são apenas ruínas da indústria sericícola. Ruínas que testemunham e contam a História. É esta a glória das ruínas. Contar o que já não é visível na sua forma original. Entre 1750 e 1775 Chacim tinha uma fábrica de sedas onde se podia escutar o labor de vinte tornos de torcer, cerca de cinquenta teares de sedas lisas, dois teares de veludo, oito teares de sedas lavradas e dez de toda a variedade de fitas. Na época de maior prosperidade, esta fabrica fora dirigida pelo grande negociante Mestre de Campos, falecido poucos anos antes de 1783. Na época pombalina, incentivava-se a protecção a esta indústria, estendendo-se as plantações de amoreiras a várias comarcas do reino.
Veio do outro lado do mar, este caderno à flor da pele. Tem o meu nome e, dentro, tem palavras que me comoveram. Muitíssimo. E tem uma receita: Torta Mineira. Para servir gelada. E tem outra receita: Emoções em Estado Puro. Para servir quente.
É um dos lados visíveis de uma amizade que começou à mesa.
Fez-se de uma noite, uma vida inteira. Num ápice. As cumplicidades tomaram a vez do tempo.
Raras vezes acontece assim: a empatia é tal; as afinidades são tantas que fazem acontecer. Coisas boas. Fortes. Importantes. Únicas. A amizade. Ou a outra fórmula. A que não sobrevive à distância. A que não abdica do toque: o amor.
Querida Zaclis, quanto conseguir articular melhor o que sinto, eu venho aqui dizer-to. Como se fosse um segredo para o mundo escutar. Para já, estou tomada pelo “emocionês”. Uma linguagem de difícil expressão escrita, quando não temos à frente a pessoa que, no momento, queremos muito abraçar.
Mais detalhes aqui, no blog do culpado...
imagem: Zaclis, a fotógrafa que também vê com as mãos...
Conhecem a psicóloga e professora de violino que faz as massagens mais extraordinárias do mundo? Eu conheço. Chama-se Paulina. E mora aqui. Porque há sempre um MODUS!
Eu, hoje, não tinha saído de lá. Aliás, eu nunca sairia de lá. Das mãos dela. DI VI NAS!
Querida Gracinha, o teu jantar de aniversário "obrigou-me" a mudar os planos de fim-de-semana! Mas os planos fazem-se para isso mesmo. Para os contornarmos, para os alterarmos, para os [des]planearmos. Em maré de surpresas: SURPRESA :) muitos, montanhas, paletes, resmas...! Ou pensas que eu me esqueço! ;)
E se de repente lhe oferecessem uma viagem para uma ilha paraíso, com partida marcada para 15 de Junho e não pudesse ir?
vinte, vinte e cinco anos? muitos. tão poucos. nenhuns.
as tuas mãos tão iguais a esses dias.
tão iguais. tão próximas. tão perfeitas.
as tuas mãos são vinte anos de ternura e trinta dias de mar.
O melhor bolo de chocolate do mundo à fatia. Dizem eles! E eu acredito! E parece que há fatias na Foz! A hora do lanche é quando uma mulher quiser, não é?
Na tarde do passado domingo, na “ressaca” da noite longa de Serralves, chilling out no meu sofá, em frente à TV, dei por mim a assistir à final da Taça de Portugal de futebol.
Pudesse eu não ter laços nem limites
A não perder. Em Lisboa.
