Não tenho para ti quotidiano

Não tenho para ti quotidiano

mais que a polpa seca ou vento grosso,

ter existido e existir ainda,

querer a mais a mola que tu sejas,

saber que te conheço e vai chegar

a mão rasa de lona para amar.

Não tenho braço livre mais que olhar

para ele, e o que faz que tu não queiras.

Tenho um tremido leito em vala aberta,

olhos maduros, cartas e certezas.

Neste comboio longo, surdo e quente,

vou lá ao fundo, marco o Ocupado.

Penso em ti, meu amor, em qualquer lado.

Batem-me à porta e digo que está gente.

Pedro Tamen in as palavras da tribo, Volume I, Co-edição Altamira e Quetzal, pag. 191, 1985

imagem: Angela Bacon-Kidwell

quase, quase

estou quase, quase a cumprir um sonho antigo: arrumar o meu escritório.

My mistakes were made for you

O Dia

Fresco era o dia, plantado na chuva,

jovens os relógios tocando Mozart...

Os carros corriam, os passos passavam

e os velhos sentados dormiam no tempo

regressos perdidos de todas as sombras.

Pássaro pousado na alma da tarde,

era todo o sol natural inverno...

O mar estava perto nos olhos da gente,

um barco chegava em cada minuto

e o segredo bailava nas mãos da criança.

Recordo uma paz sob as gabardinas,

recordo humidade nas rodas dos carros...

(Tão solta no ar corria a memória

que as folhas tão verdes marcavam os anos).

A chuva nascia da terra para o ar

e ria na cara da gente perpétua

- cada riso dela era a rua inteira

e era o cão vadio cheirando esta terra

gerada no vento pelo grande gesto.

Rua colocada por amor das formigas

pequeno brinquedo achado no bosque,

eras mão aberta para todos os sons,

para cada assobio de vapor de água,

para a bela frescura da brisa salgada.

Ligeiros, os céus brincavam escondidos

com a tarde criança presente no ar,

jogavam às pedras ao pé dos passeios

e corriam juntos fugindo do vento...

Passavam pessoas de faces vermelhas,

de um sono pequeno agora acordadas,

seus passos miúdos de nada sabiam

- nada estava feito e tinham dez anos.

A branca neblina sentada no sol

sorria de perto a tudo que era

e tudo saltava na sua presença.

Escorregavam horas do berço dos ramos

ficando caladas, respirando fumo...

E, leves, cheirosas, perpassavam mãos,

tão estreitas e fortes, do primeiro mundo...

Algo se esperava, algo estava perto,

algo era preciso faltava a resposta,

o rio que fosse a cama da chuva,

a sombra final para o sol se deitar,

a torre perfeita com todos os olhos,

a mão que apertasse as coisas dispersas...

E eis que o rio vem, a sombra e a torre,

e se estendem dedos com a tua chegada.

Saltaram coelhos de todas as tocas

e a fonte da serra sorriu-se no musgo.

Manaram os beijos no ar respirado

e as malas abertas mostraram o fundo.

Fugiram cavalos de pernas de espuma

levando no pêlo noticias em branco.

E o vento corria em busca da lua

e a tarde e os céus calavam os gritos...

Silêncio se fez, e a erva cresceu

mais verde e mais fresca, segura certeza.

Espreitaram os sinos, riam-se as escadas,

tudo estava pronto e de novo erguido...

Tão bela que vinhas como que de infância,

tão pura e tão simples, tão gesto benigno,

tão nova palavra rasgada no mar...

Menina dos anos, dos anos perdidos,

sombra de outras noites, noiva de outros dias,

perfeita miragem, pele das próprias mãos,

eis que então chegavas e eis que eu te via,

e as horas sorriam, felizes, completas...

Teu rosto era a concha dos quatro oceanos,

teu corpo era a praia de areia molhada,

teus olhos erguiam o toldo do céu

e enchiam os mastros de verdes bandeiras.

Tu eras o vento, tu eras a força,

dançavam secretas tuas mãos de aragem...

Nasceste presença na tarde de bronze

e agora já nada seria indeciso.

Agora eras tu a essência dos nomes,

os galos cantavam, era bom respirar

Os prados distantes ficavam tranquilos,

esperando os teus pés, berlindes pequenos.

A chuva e a brisa, a jovem frescura,

ganhavam certeza, seguras estavam

- morena lembrança, segundo natal.

Nunca mais a noite mordida no escuro,

nunca mais o dia manchado de cuspo,

nunca mais o véu tapando-me tudo,

nunca mais os dedos procurando flores...

A estátua plantada na nudez do largo

devolvia a calma aos olhos fechados

e enchia de sombra as pedras queimadas.

Agora eu sabia em cada manhã

nasceria o sol atrás dos teus ombros.

Pedro Tamen in as palavras da tribo, Volume I, Co-edição Altamira e Quetzal, pag.167, 1985

imagem: Matteo Mignani

onde fica, exactamente?

algures, por aqui, encontra-se uma saída. sei que sim.

e por falar em crónicas, Leonardo

Antes que anoiteça

Por razões que não vêm ao caso, as últimas semanas, difíceis para mim, têm-me obrigado a pensar no passado e no presente e a esquecer o futuro. Sobretudo o passado: tornei a encontrar o cheiro e o eco dos hospitais, essa atmosfera de feltro branco, onde as enfermeiras deslizam como cisnes, que nos tempos de interno me exaltava, o silêncio de borracha, brilhos metálicos, pessoas que falam baixinho como nas igrejas, a solidadriedade na tristeza das salas de espera, corredores intermináveis, o ritual de solenidade apavorante a que assisto com um sorriso trémulo a servir de bengala, uma coragem postiça a mal esconder o medo. Sobretudo no passado porque o futuro se estreita, e digo sobretudo o passado visto que o presente se tornou passado também, recordações que julgava perdidas e regressam sem que se dê por isso, os domingos de feira em Nelas, os gritos dos leitões
(lembro-me tanto dos gritos dos leitões agora)
um anel com o emblema do Benfica que aos cinco anos eu achava lindo e os meus pais horrível, que aos cinquenta anos continuo a achar lindo apesar de achar horrível também, e julgo ser altura de começar a usá-lo uma vez que não me sobra assim tanto tempo para grandes prazeres. Quero o anel com o emblema do Benfica, quero minha avó viva, quero a casa da Beira, tudo aquilo que deixei fugir e me faz falta, quero a Gija a coçar-me as costas antes de me deitar, quero o pinhal do Zé Rebelo, quero jogar pingue-pongue com o meu irmão João, quero ler Júlio Verne, quero ir à Feira Popular andar no carrocel do oito, quero ver o Costa Pereira defender um penalti do Didi, quero trouxas de ovos, quero pastéis de bacalhau com arroz de tomate, quero ir para a biblioteca do liceu excitar-me às escondidas com a «Ruiva» de Fialho de Almeida, quero tornar a apaixonar-me pela mulher do faraó nos «Dez Mandamentos» que vi aos doze anos e a quem fui intransigentemente fiel um verão inteiro, quero a minha mãe, quero o meu irmão Pedro pequeno, quero ir comprar papel de trinta e cinco linhas à mercearia para escrever versos contadas pelos dedos, quero voltar a jogar hóquei em patins, quero ser o mais alto da turma, quero abafar berlindes
olho de boi, olho de vaca, contramundo e papa
quero o Frias a contar filmes na escola do senhor André, a falar do Rapaz, da Rapariga e do Amigo do Rapaz, filmes que nunca vi a não ser atrvés das descrições do Frias ( Manuel Maria Camarate Frias o que é feito de ti?)
e as descrições do Frias eram muito melhores do que os filmes, o Frias imitava a música de fundo, o barulho dos cavalos, os tiros, a pancadaria no «saloon», imitava de tal forma que a gente era com se estivesse a ver, o Frias, o Norberto Noroeste Cavaleiro, o homem que achou que eu lhe estava a mexer no automóvel e se desfez num berro
- Trata-me por senhor doutor meu camelo
a primeira vez que uma pessoa cerscida me chamou nomes e eu com vontade de responder que o meu também era doutor, que ao entrar no balneário do Futebol Benfica para me equipar o Ferro-o-Bico explicou aos outros
- o pai do ruço é doutor
e houve à minha roda uma nudez respeitosa, o pai do ruço é doutor, quero voltar a apanhar um táxi à porta de casa e o chofer perguntar:
- É aqui que mora um rapaz que joga hóquei chamado João?
e quero tornar a espantar-me por ele tratar assim o pai do ruço, quero partir um braço e ter gesso no braço ou, melhor ainda, uma perna para andar de canadianas e assombrar as meninas da minha idade, um miúdo de canadianas
achava eu, acho eu
não à rapariga que não deseje namorar com ele e além disso os carros param para a gente atravessar a rua, quero que o meu avô me desenhe um cavalo, eu monte no cavalo e me vá embora daqui, quero dar pulos na cama, quero comer percebes, quero fumar às escondidas, quero ler o «Mundo de Aventuras», quero ser Cisco Kid e Mozart ao mesmo tempo, quero gelados do Santini, quero uma lanterna de pilhas no Natal, quero guarda-chuvas de chocolate, quero que a minha tia Gogó me dê de almoçar
- Abre a boca Toino
quero um pratinho de tremoços, quero ser Sandokan Soberano da Malásia, quero usar calças compridas, quero descer dos eléctricos em andamento, quero ser revisor da Carris, quero tocar todas as cornetas de plástico do mundo, quero uma caixa de sapatos cheia de bichos de seda, quero o boneco da bola, quero que não haja hospitais, quero que não haja doentes, quero que não haja operações, quero ter tempo para ganhar coragem e dizer aos meus pais que gosto muito deles
( não sei se consigo)
dizer aos meus pais que gosto muito deles antes que anoiteça senhores, antes que anoiteça para sempre.

António Lobo Antunes

crónica de 15 de Dezembro de 1996, in Crónicas do Público

e por falar em Lobo Antunes, Claudia

quando o coração se fecha faz muito mais barulho que uma porta

António Lobo Antunes

imagem: Mattias Gustafsson

deixa-me inventar [te] I

quero lá saber. pior. irritam-me os que querem saber.

e tem uma opinião sobre tudo. opinam sobre o estado da nação e sobre os peixinhos de prata que infestam a casa de banho. sobre o sabor dos peixinhos da horta, sobre os aquários dos peixinhos vermelhos;

opinam sobre os benefícios da gelatina vegetal e sobre as subtilezas da liberdade de expressão. opinam sobre decisões políticas que são meramente políticas.

opinam sobre decisões políticas que não são meramente políticas.

opinam sobre cantores, palhaços, jornalistas, políticos, astrólogos.

opinam sempre com o mesmo ar. sempre no mesmo tom.

"tutólogos" é o que são. "tutólogos".

especialistas em tudo. o Pierre Bourdieu é que tem razão. às vezes.

têm sempre qualquer coisa a dizer sobre qualquer coisa.

falam sobre tudo. sobretudo falam. opinam. irritam-me.

- nem parece teu. olha lá. a televisão está sem som. nem sabes o que estão a dizer. do que falam.

- não importa. só está sem som, porque a senhora da recepção não sabe do comando. e com som ou sem som, as pessoas ouvem na mesma. e a esta hora da manhã, são muitos a ouvir.

- estás impaciente. irritada. é natural. eu quando estava à espera dos resultados do exame ao meu pulmão estava assim. parece que mais nada tem importância a não ser o nosso pulmão. e pensamos logo em alternativas. em como viver só com um pulmão. se formos optimistas.

- natural é tu estares para aí com esse discurso. para que não fique nervosa. como se fosse possível. para que não desfolhe as revistas sem as ler, para que não leia os livros sem os desfolhar, para que não ouça televisão sem ver. sabes? gostei muito de ouvir o Francisco Anacleto Louça e a Manuela Ferreira Leite. sobretudo o Francisco Louça. é um cavalheiro. um cavalheiro. por acaso nunca reparei se tem umas mãos bonitas. tem? e os cartazes? um horror. o da Ferreira Leite, então, está muito mal. desfavorece-a. e há um, do Sócrates, com um tremendo ar gozão. ele que podia ser uma espécie de Clooney se fosse um grande actor. mas o título de Clooney português pertence ao tio do meu amigo. aquele meu amigo, sabes?

-como te sentes? olha lá para mim. não se nota nada. na verdade não se nota nada. vês-me melhor? olha lá bem para mim. é incrível. parece que nunca nos acontece e, de repente, zás. vai passar. claro que vai passar. isso não é nada. é um susto. mais nada. olha. é a tua vez. queres que entre contigo?

-entra. pode ser grave. e se for muito grave, vou desmaiar. tu sabes. quando eu não quero ouvir, desmaio. espera aí, deixa-me por as gotas. Optive. no olho, transformam-se nos componentes naturais das lágrimas. e posso não as ter, para chorar. até me ficava mal. eu que choro por tudo e por nada. e agora diziam-me que eu estava com os pés para a cova e nem uma lágrima me corria.

- não é por aqui. o seu exame está óptimo. temos de saber qual é a origem dessa cegueira, mas não é por aqui. o resultado da TAC é normalíssimo. por outras palavras: não tem nada na cabeça.

- e não imagina, senhor doutor, como é bom ouvir isso da sua boca. apesar da conversa dela, lá fora, já o ter denunciado.

imagem: René Magritte

porque me apetece

Os livros

em cada página, o teu olhar. em cada montanha,

a tua voz. deixa-me falar contigo. lembro-me

tão bem de tudo o que me disseste.

as palavras existem. eu quero encontrar-te

sempre, em cada noite, sobre a mesa de papéis

desarrumados onde desarrumo a nossa vida.

em cada página, os campos. em cada montanha,

tu a chamares-me. as páginas são, outra vez,

o dia em que nasci. lembro-me tão bem de tudo.

passam anos sobre as palavras. os dias existem.

seguro os livros como se segurasse a tua voz

e, quando alguém diz o teu nome, eu continuo a responder.

José Luís Peixoto, in A Casa, a Escuridão, Temas e Debates

imagem: google

Há sacanas...

... que vale a pena ver. E a banda sonora? "fabulástica". Como o filme. [escalpes à parte] E a interpretação de Christoph Waltz? - que nem conhecia - nunca a esquecerei. Enorme.

os meus olhos deram de falar

hai kai da Alice Ruiz

desenho da Leila Pugnaloni

[este blog, absolutamente INSPIRADOR e inspirado diz muitas vezes por mim.

há dias em que acerta em cheio no que não sei dizer. os meus dias já não passam, sem passar por lá...às vezes, só para me ouvir]

Logo à noite, no Clube Literário do Porto, às 21 horas

Os filhos dos outros portam-se bem à mesa
Se cada vez que der um gole de água pensar nisso vou ter de pensar em muitas outras coisas e isso leva-me, a pouco e pouco, a pensar em tudo. Então, em vez de ser um ser, vou ser uma fábrica de ângulos… de pontos de vista que não vão estar certos porque vão ser só mais uma unidade que faz parte das múltiplas possibilidades de análise que rodeiam a nossa vida e a vida dos que nos rodeiam.
A loucura, ou o início dela, é isso, é o momento em que começamos a pensar… a partir daí é sempre a cair de forma sossegada como quem engole chicletes na montanha russa. A loucura é a incapacidade que temos de parar de pensar.
A loucura é o som que nunca ouvimos até ouvirmos, a pessoa que não temíamos até tremermos, a corrente que levávamos no pescoço até sabermos que era de ar… e dá-nos um arrepio daqueles… ou um dos outros… se decidirmos entrar na vida de outra pessoa e analisar a infelicidade pelo ponto de vista de alguém a quem não conhecíamos as maleitas… até passarmos a conhecer. E, quando damos conta, contamos-lhes as dívidas e os trocos, sabemos-lhes os defeitos e as injúrias de alcofa, beijamos-lhes os filhos como nossos, o sangue como morcegos, a sina como ciganos e nós somos eles… e todos.
Mas, quando nos aborrecemos, voltamos para casa… para deixar de sofrer muito com a vida dos outros e passamos a sofrer um bocadinho com os nossos. É que os nossos filhos são mais feios… a nossa mulher é mais gorda… os nossos pais estão menos mortos… os problemas dos outros, dos outros que fazem parte da raça sem sermos nós, são nobres, os outros são heróicos, os outros passam na televisão, os outros choram sem soltar ranho, morrem sem borrar as calças… e as dívidas de jogo são porque tiveram um descuido, uma hesitação, uma fraqueza… nós não…. nós somos descuidados, hesitantes, fracos e nós não gostamos nem um pouco de nós porque queremos passar as tardes em casa do resto da raça a ajudar a raça a sentir-se melhor com ela própria. Nós queremos passar as tardes a jogar às cartas em casa do resto da raça humana e elogiar-lhes as cortinas… e os dentinhos de leite dos rebentos… enquanto os nossos filhos crescem órfãos, os nossos irmãos não nos conhecem, os nossos pais morrem de solidão nos asilos, os nossos cães morrem à fome no beco do caminho para as férias… e a nossa empregada não recebe subsídio de Natal… e o nosso peixe não tem quem lhe mude a água… e a nossa roupa fede porque não quisemos tomar banho. E por isso tudo fedemos a falhanço e levamos eternamente o rosto da derrota dos que se deixaram ficar… dos que não gostam de si… nem do que sai de si…
E que é feito de si?... está com tão bom aspecto… e a sua senhora… está boazinha?… há que tempos que não os via…

João Negreiros in a verdade dói e pode estar errada

imagem: "o poeta" Chagall

Camilo réu no Porto - Histórias na minha cidade

Entre os artigos da revista CAIS do mês de Agosto, encontra-se este intitulado «O processo-crime contra Camilo Castelo Branco» de que gostei especialmente e, por isso, partilho-o. E também porque gosto de ler Camilo Castelo Branco e, ainda, porque gostei de ler o que Ana Plácido escreveu: Luz Coada por Ferros.

[...]

Camilo réu no Porto

Como muitos saberão, em meados do sec. XIX, o grande Camilo Castelo Branco andou a contas com a justiça - ou com a sua mana gémea que é a injustiça - e foi réu em processo que correu no Porto, primeiro no Tribunal Criminal e depois no Tribunal da Relação, tendo mesmo chegado ao Supremo. O que é menos sabido é que Camilo esteve em prisão preventiva um ano e dezasseis dias. A certa altura da detenção parece que terá desabafado com o Zé do Telhado os seus receios de que um determinado personagem, movido pelo ódio, fizesse a um qualquer meliante dentro da Cadeia a encomenda de o matar. O Zé do Telhado ter-lhe-á garantido que estivesse descansado, "pois, se alguém ali lhe tocasse com um dedo, três dias e três noites não chegariam para enterrar os mortos". Acabaram representados pelo mesmo advogado, a quem Camilo, quiça por gratidão, terá convencido a defender o "romântico"bandido.

O processo de querela tinha nascido por queixa de Manuel Pinheiro Alves, casado com Ana Augusta Plácido, que os acusava de relações adúlteras. E, pormenor também pouco sabido e interessante curiosidade, quem deu despacho de pronúncia à queixa foi José Maria de Almeida Teixeira de Queirós, pai de Eça de Queirós, juiz daquele Tribunal Criminal, que ficava ali na Praça D. Filipa de Lencastre, na esquina com a Rua da Picaria.

Adultério com Ana Plácido

O juiz Teixeira de Queirós apenas pronunciou Ana Plácido, por adultério. Porém, a Relação alterou a decisão e veio a pronunciar os dois: ela por adultério e ele por ter copulado com mulher casada, "diferença" de nomes que todavia não havia de fazer diferença performativa. Claro que nestas coisas de adultério são precisos pelo menos dois. No entanto, naqueles tempos de muita treta e pouca igualdade, para a injustiça que tínhamos, propriamente só o adultério da mulher era punível. Quanto ao homem copulante com a adúltera, a punição só era possível em caso de flagrante delito (sós e nus na mesma cama) ou de "prova escrita", ou seja, existência de cartas ou outro documento escrito. E os "requisitos" não se verificavam no caso. Melhor dizendo: apenas existia uma carta dirigida a um tio (informador de Pinheiro Alves da infidelidade da mulher) de Ana, mas em que não era mencionado o nome desta.

Cadeia da Relação

Foi na sequência da pronúncia que Ana Plácido e depois Camilo ficaram em prisão preventiva na chamada "Cadeia da Relação". E era aquele tio que Camilo receava que aí o mandasse matar.

Teve o processo inúmeros incidentes e recursos. No "julgamento" da rua e no do tribunal, o processo era vivido em ambiente de emoção e escândalo. Como escreveu o distinto Magistrado cujo texto aqui seguimos servilmente, "estava ao rubro a curiosidade das provectas virgens, das matronas desocupadas e dos conquistadores frustrados, além dos seráficos moralistas de fachada".

A Relação tinha invertido a decisão do juiz Queirós por fundamentos da comum sensatez de tais tempos, isto é,argumentando que "seria um contra-senso inqualificavel que esse homem - que a teve teúda e manteúda já nesta cidade na Rua da Picaria, já em Lisboa e na Foz;que a foi tirar ao Convento da Conceição em Braga aonde se achava, para assim continuar com ela uma vida de escândalo e imoralidade que afecta a sociedade em geral - ficasse impune". Ocorreu porém, a final, que o tribunal de júri não achou bem que se passasse o que se passava e deu volta à questão de forma expedita, tranquilamente julgando não provados quesitos fundamentais provenientes da querela.

A sentença foi proferida em 17 de Outubro de 1861. Não se sabe ao certo o que ela dizia: os autos ainda hoje se encontram no Tribunal da Relação do Porto, mas a sentença levou sumiço, desconheço de que modo.

O que se sabe é que Camilo e Ana Plácido saíram absolvidos e soltos e viveram juntos a sua vida. Bem infeliz e cheia de fins trágicos, em S. Miguel de Seide.

Alberto Jorge Silva in Revista Cais, Agosto de 2009

All you need is a book

As comunidades de leitores proliferam! A primeira de que tive conhecimento foi a da livraria Almedina. Soube de outra no Theatro Circo, em Braga. Agora, esta, na Biblioteca Almeida Garrett, na cidade "mai linda do mundo" :) all you need is a book! E em comunidade. Que é o que está a dar. é anotar aí na agenda pf.

Deixo a programação que roubei na casa de osso

1.ª sessão: 24 de setembro, quinta-feira: Nenhum Olhar, José Luís Peixoto
2.ª sessão: 07 de outubro, quarta-feira: Jerusalém, Gonçalo M. Tavares
3.ª sessão: 28 de outubro, quarta-feira: Morder-te o Coração, Patrícia Reis
4.ª sessão: 11 de novembro, quarta-feira: o apocalipse dos trabalhadores, valter hugo mãe
5.ª sessão: 25 de novembro, quarta-feira: Efeito Borboleta, José Mário Silva
6.ª sessão: 17 de dezembro, quinta-feira: As Sereias do Mindelo, Manuel Jorge Marmelo

Mais mimo bloggosférico

Um chegou via Devida Comédia

Outro chegou via Jornal da Maggie

...aos dois, muito obrigada :) por este mimo! Eu vou atribuí-lo em duplicado. Ah, pois é :)

...tinha-me esquecido: o selo da Maggie vem com a "obrigatoriedade" de dizer 3 coisas que quero fazer no futuro! Como o futuro é já amanhã, eu quero: ir à piscina; ir ao cinema; ir para o meu sofá, acabar de ler o livro que tenho em mãos... e desculpem-me a falta de imaginação :)

Football ideas

Pois claro que também é! Mas a ideia, agora, é apresentar-vos a FOOTBALL IDEAS! Ora espreitem!
[É a empresa que, em breve, me vai contratar dado que eu escrevo lindamente sobre futebol ;) como já tiveram a oportunidade de ler :) :) :)
imagem: Tonho Oliveira

Parabéns, Francisca!

Francisca: a tia ama-te. E, agora, hoje, não consegue dizer mais nada! PARABÉNS, meu amor! É muito bom crescer contigo!

[parabéns aos pais]

Logo à noite, no Labirinto

Logo à noite, às 22 horas, no Labirinto, no Porto, Cláudia Novais e José Carlos Tinoco lêem poemas de Walt Wihitman, Eduardo Galeano, Jorge de Sena e Guillaume Apollinair. Se eu não tivesse um jantar imperdível, eu estaria lá caidinha! A ouvi-los. A eles e ao Carlos Azevedo, no piano. Fica para a próxima! Se forem, contem-me tudo, pf. ;)

Sapatos Prada by Patrícia Reis

Estes são Prada. Mas eu não os queria nem de graça! Por outro lado, teria pago para ler esta crónica da Patrícia Reis. No Semanário Económico, de 29 de Agosto. Felizmente está aqui, apesar de, nesse dia, eu não ter comprado o jornal. E não resisto a partilhá-la convosco. Delícia!