[...ainda olho o mundo devagar. e o mundo gira, azul, inteiro, inicial, cheio de tempo. de verdade que ainda olho. às vezes.]quarta-feira, fevereiro 9
às vezes...
[...ainda olho o mundo devagar. e o mundo gira, azul, inteiro, inicial, cheio de tempo. de verdade que ainda olho. às vezes.]terça-feira, fevereiro 8
Falas de civilização
Falas de civilização, e de não dever ser,
Ou de não dever ser assim.
Dizes que todos sofrem, ou a maioria de todos,
Com as coisas humanas postas desta maneira,
Dizes que se fossem diferentes, sofreriam menos.
Dizes que se fossem como tu queres, seriam melhor.
Escuto sem te ouvir.
Para que te quereria eu ouvir?
Ouvindo-te nada ficaria sabendo.
Se as coisas fossem diferentes, seriam diferentes: eis tudo.
Se as coisas fossem como tu queres, seriam só como tu queres.
Ai de ti e de todos que levam a vida
A querer inventar a máquina de fazer felicidade!
Alberto Caeiro
Ou de não dever ser assim.
Dizes que todos sofrem, ou a maioria de todos,
Com as coisas humanas postas desta maneira,
Dizes que se fossem diferentes, sofreriam menos.
Dizes que se fossem como tu queres, seriam melhor.
Escuto sem te ouvir.
Para que te quereria eu ouvir?
Ouvindo-te nada ficaria sabendo.
Se as coisas fossem diferentes, seriam diferentes: eis tudo.
Se as coisas fossem como tu queres, seriam só como tu queres.
Ai de ti e de todos que levam a vida
A querer inventar a máquina de fazer felicidade!
Alberto Caeiro
I am the escaped one
I am the escaped one,
After I was born
They locked me up inside me
But I left.
My soul seeks me,
Through hills and valley,
I hope my soul
Never finds me.
Fernando Pessoa
imagem: Jacob Porat
Fernando Pessoa por Jacob Porat
"Homenagem a Fernando Pessoa" do pintor israelita Jacob Porat, que terá lugar entre os dias 3 e 18 de Fevereiro, das 10h00 às 20h00, no Átrio da Universidade Fernando Pessoa [sede].
Sobre as virtudes da esperança...
«Sobre as virtudes da esperança tem-se escrito muito e parolado muito mais. Tal como sucedeu e continuará a suceder com as utopias, a esperança foi sempre, ao longo dos tempos, uma espécie de paraíso sonhado dos cépticos. E não só dos cépticos. Crentes fervorosos, dos de missa e comunhão, desses que estão convencidos que levam por cima das suas cabeças a mão compassiva de Deus a defendê-los da chuva e do calor, não se esquecem de lhe rogar que cumpra nesta vida ao menos uma pequena parte das bem-aventuranças que prometeu para a outra. Por isso, quem não está satisfeito com o que lhe coube na desigual distribuição dos bens do planeta, sobretudo os materiais, agarra-se à esperança de que o diabo nem sempre estará atrás da porta e de que a riqueza lhe entrará um dia, antes cedo que tarde, pela janela dentro. Quem tudo perdeu, mas teve a sorte de conservar ao menos a triste vida, considera que lhe assiste o humaníssimo direito de esperar que o dia de amanhã não seja tão desgraçado como o está sendo o dia de hoje. Supondo, claro, que haja justiça neste mundo. Ora, se nestes lugares e nestes tempos existisse algo que merecesse semelhante nome, não a miragem do costume com que se iludem os olhos e a mente, mas uma realidade que se pudesse tocar com as mãos, é evidente que não precisaríamos de andar todos os dias com a esperança ao colo, a embalá-la, ou embalados nós ao colo dela. A simples justiça (não a dos tribunais, mas a daquele fundamental respeito que deveria presidir às relações entre humanos) se encarregaria de pôr todas as coisas nos seus justos lugares. Dantes, ao pobre de pedir a quem se tinha acabado de negar a esmola, acrescentava-se hipocritamente que “tivesse paciência”. Pense que, na prática, aconselhar alguém a que tenha esperança não é muito diferente de aconselhá-la a ter paciência. É muito comum ouvir-se dizer da boca de políticos recém-instalados que a impaciência é contra-revolucionária. Talvez seja, talvez, mas eu inclino-me a pensar que, pelo contrário, muitas revoluções se perderam por demasiada paciência. Obviamente, nada tenho de pessoal contra a esperança, mas prefiro a impaciência. Já é tempo de que ela se note no mundo para que alguma coisa aprendam aqueles que preferem que nos alimentemos de esperanças. Ou de utopias.»
[José Saramago, O Caderno; Caminho, Lisboa, Março 2009]
Desviado, com imagem e tudo, daqui
...é por estas e por outras...
Acho que em Portugal há um julgamento estranho da modéstia. Batem-se palmas a quem basicamente diz que não é muito bom a fazer o que faz. E quando alguém diz que tem confiança no que faz, utiliza-se uma palavra pejorativa: arrogante. Eu claramente tenho confiança no que faço, e nesse aspecto não sou modesto. Agora, precisamente porque tenho essa confiança não me passa pela cabeça falar mal de alguém. Não por eu ser um coração maravilhoso, mas porque seria perder tempo precioso para aquilo que tenho de fazer.
Gonçalo M. Tavares, in Mil Folhas, Público, 2005
Gonçalo M. Tavares, in Mil Folhas, Público, 2005
[...que o acho um grande Senhor. Tal e qual os Senhores que escreve...]
segunda-feira, fevereiro 7
Porto Book Stock Fair
23 euros = a 9 livros! Pois é!
Uma equação possível de fazer na Porto Book Stock Fair, a decorrer no Pavilhão Rosa Mota [Palácio de Cristal], no Porto. A organização é da Calendário de Letras em parceria com a edilidade local. Comprei alguns da Cavalo de Ferro. A este, em especial, estou com vontade de lhe pegar. E a um outro do Jorge Amado, com a chancela da D. Quixote. Depois, darei notícias. Entretanto, podem passar por lá até 28 de Fevereiro.
domingo, fevereiro 6
porque sim
[porque há pessoas que não conhecemos e nos dizem muiíssimo. até porque é mais ou menos assim...]
A ponto de nós termos sido música somente?
A música é só música, eu sei. Não há outros termos em que falar dela a não ser que ela mesma seja menos que si mesma. Mas o caso é que falar de música em tais termos é como descrever um quadro em cores e formas e volumes, sem mostrá-lo ou sem sequer havê-lo visto alguma vez. Vejamo-lo, bem sei, calados, vendo. E se a música for música, ouçamo-la e mais nada. No entanto, nenhum silêncio recolhido nos persiste além de alguns minutos. E não dura na memória como o silêncio. Ou, se dura, esse silência cala a própria música que adora. Porque a música não é silêncio mas silêncio que anuncia ou prenuncia o som e o ritmo.
Se os sons, porém, não são de devaneio, e sim a inteligência que no abstracto busca ad infinitum combinações possíveis bem que ilimitadas; se tudo se organiza como a variada imagem de uma ideia despojada de sentido;
se tudo soa como a própria liberdade dos acasos lógicos que os grupos, e os grandes números, e as proporções conhecem necessários; se tudo se repercute como em cânones cada vez mais complexos que não desen- volvem um raciocínio mas o transformam de um si mesmo em si;
se tudo se acumula menos como som que como pedras esculpidas em volutas brancas e douradas cujos recantos de sombra são um trompe-l'oeil para que elas mais sejam em paredes curvas;
se uma alegria é força de viver e de inventar e de bater nas teclas em cascatas de ordem; e se tudo existiu na música para tal triunfo e dele descende tudo o que de arquitectura possa existir em notas sem sentido -COMO não proclamar que essa grandeza imensa não é não se comove com íntimos segredos ( mesmo implica que não haja segredo em nada que se faça a não ser o espanto de fazer-se aquilo), é como que uma cúpula de som dentro da qual possamos ter consciência de que o homem é, por vezes, maior do que si mesmo. E que nada no mundo, ainda que volte ao tema inicial, repete o que só foi proposto como tema para se transformar no tempo que contém. Quando, no fim, aquele tema torna não é para encerrar num círculo fechado uma odisseia em teclas, mas para colocar-nos ante a lucidez de que não há regresso após tanta invenção. Nem a música, nem nós, somos os mesmos já. Não porque o tempo passe, ou porque a cúpula se erga, para sempre, entre nós e nós próprios. Não. Mas sim porque o virtual de um pensamento se tornou ali uma evidência: se tornou concreto.
Um concreto de coisas exteriores -- e o espanto é esse -- igual ao que de abstracto têm as interiores que o sejam. Será que alguma vez, senão aqui, aconteceu tamanha suspensão da realidade a ponto de real e virtual serem idênticos, e de nós não sermos mais o quem que ouve, mas quem é? A ponto de nós termos sido música somente?»
Jorge de Sena, Bach: variações Goldberg, Arte de Música (1968)
Se os sons, porém, não são de devaneio, e sim a inteligência que no abstracto busca ad infinitum combinações possíveis bem que ilimitadas; se tudo se organiza como a variada imagem de uma ideia despojada de sentido;
se tudo soa como a própria liberdade dos acasos lógicos que os grupos, e os grandes números, e as proporções conhecem necessários; se tudo se repercute como em cânones cada vez mais complexos que não desen- volvem um raciocínio mas o transformam de um si mesmo em si;
se tudo se acumula menos como som que como pedras esculpidas em volutas brancas e douradas cujos recantos de sombra são um trompe-l'oeil para que elas mais sejam em paredes curvas;
se uma alegria é força de viver e de inventar e de bater nas teclas em cascatas de ordem; e se tudo existiu na música para tal triunfo e dele descende tudo o que de arquitectura possa existir em notas sem sentido -COMO não proclamar que essa grandeza imensa não é não se comove com íntimos segredos ( mesmo implica que não haja segredo em nada que se faça a não ser o espanto de fazer-se aquilo), é como que uma cúpula de som dentro da qual possamos ter consciência de que o homem é, por vezes, maior do que si mesmo. E que nada no mundo, ainda que volte ao tema inicial, repete o que só foi proposto como tema para se transformar no tempo que contém. Quando, no fim, aquele tema torna não é para encerrar num círculo fechado uma odisseia em teclas, mas para colocar-nos ante a lucidez de que não há regresso após tanta invenção. Nem a música, nem nós, somos os mesmos já. Não porque o tempo passe, ou porque a cúpula se erga, para sempre, entre nós e nós próprios. Não. Mas sim porque o virtual de um pensamento se tornou ali uma evidência: se tornou concreto.
Um concreto de coisas exteriores -- e o espanto é esse -- igual ao que de abstracto têm as interiores que o sejam. Será que alguma vez, senão aqui, aconteceu tamanha suspensão da realidade a ponto de real e virtual serem idênticos, e de nós não sermos mais o quem que ouve, mas quem é? A ponto de nós termos sido música somente?»
Jorge de Sena, Bach: variações Goldberg, Arte de Música (1968)
Desviado [no dia certo] daqui
Clube dos escribas
Clube dos escribas no Porto, com a escritora Patrícia Reis
25 de fevereiro,sexta, 18h30 às 21h e
26 de fevereiro, sábado, das 9h30 às 13h
Investimento: 50 euros
Local: rua dos navegantes, 51, Porto
[ transversal da Fernão Magalhães entre a Praça Velasquez e o Campo 24 de Agosto]
MAIS INFORMAÇÕES:
http://vaocombate.blogs.sapo.pt
patricia_reis@netcabo.pt
Sobre o Poema
Um poema cresce inseguramente
na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser.
Fora existe o mundo.
Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor,
os rios, a grande paz exterior das coisas,
as folhas dormindo o silêncio,
as sementes à beira do vento,
— a hora teatral da posse.
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.
E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,
invade as órbitas, a face amorfa das paredes,
a miséria dos minutos,
a força sustida das coisas,
a redonda e livre harmonia do mundo.
— Embaixo o instrumento perplexo ignora
a espinha do mistério.
— E o poema faz-se contra o tempo e a carne.
Herberto Helder
na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser.
Fora existe o mundo.
Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor,
os rios, a grande paz exterior das coisas,
as folhas dormindo o silêncio,
as sementes à beira do vento,
— a hora teatral da posse.
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.
E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,
invade as órbitas, a face amorfa das paredes,
a miséria dos minutos,
a força sustida das coisas,
a redonda e livre harmonia do mundo.
— Embaixo o instrumento perplexo ignora
a espinha do mistério.
— E o poema faz-se contra o tempo e a carne.
Herberto Helder
queria ver Black Swan...
[... mas estava esgotado e, então, sobrou este...uma comédia romântica... que se vê muito bem :)]
...pois claro que quero...
«Desde 1993, ano que viu surgir três trabalhos de referência sobre a obra de Jorge de Sena, na Universidade do Porto e na Universidade da Califórnia, em Santa Barbara, que não havia uma tese universitária com a importância desta. Mécia de Sena, com a habitual economia de expressão que a caracteriza, definiu-ma como “um monumento”. Com efeito, a partir de agora, não é mais possível ler e estudar Sinais de Fogo, ou mesmo abordar alguns aspectos da obra multímoda de Jorge de Sena, e em especial a questão fulcral do erotismo, sem fazer referência a esta investigação de Jorge Vaz de Carvalho, que veio suprir uma lacuna imensa no estudo e na recepção de um dos romances fundamentais do século XX.»
Do Prefácio, de Jorge Fazenda Lourenço
«De toda a criação literária de Sena, a menos favorecida comparativamente pela investigação é o romance único e inacabado Sinais de Fogo. Embora haja sobre ele estudos parciais, faltava, sem dúvida, um trabalho mais volumoso e profundo sobre este que consideramos um dos mais notáveis romances da literatura em língua portuguesa.»
Da Introdução, de Jorge Vaz de Carvalho
Jorge Vaz de Carvalho, além de músico de carreira internacional, é licenciado em Línguas e Literaturas Modernas pela Universidade Clássica de Lisboa, Mestre em Literaturas Comparadas pela Universidade Nova de Lisboa e Doutorado em Estudos de Cultura pela Universidade Católica de Lisboa. O seu trabalho literário inclui obras de poesia (A Lenta Rendição da Luz, Relógio d’Água, 1992) conto, ensaio e tradução (Ciência Nova de Giambattista Vico, Fundação Calouste Gulbenkian, Prémio de Tradução Científica e Técnica FCT/União Latina 2006; Canções de Inocência e de Experiência de William Blake, Assírio & Alvim, 2009; Vida Nova de Dante Alighieri, Relógio d’Água, 2010). Exerce constante actividade de articulista e de conferencista, no país e no estrangeiro. Foi Director da Orquestra Nacional do Porto e Director do Instituto das Artes. É professor e coordenador científico da área de Estudos Artísticos da Universidade Católica Portuguesa.
Colecção: Peninsulares 102 / Data de Edição: Dezembro de 2010 / Distribuição: Janeiro de 2011 / Formato e acabamento: 14,5 x 20,5 cm, edição brochada com badanas / 448 páginas.
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sábado, fevereiro 5
sexta-feira, fevereiro 4
Em Portugal, arrancou hoje, no Fórum Picoas, em Lisboa. Até dia 9.quarta-feira, fevereiro 2
A Arcádia em Lisboa
A Arcádia no Porto é a Arcádia no Porto. Todos sabemos. Bombons, línguas de gato e, diz a Xana, bolo de chocolate...que eu ainda, estranhamente, não provei. Agora, a Arcádia abre portas em Lisboa. A um chá de inverno, na Arcádia de Lisboa, só lhe faltará o nevoeiro do Porto e um frio, mesmo frio que vem do Douro. Na corrente. De resto, as línguas de gato cobertas com chocolate negro serão igualmente deliciosas. Mas uma Arcádia em Lisboa é assim algo que me baralha um bocadinho. É assim tipo levar a Torre dos Clérigos para o Terreiro do Paço ou a Lello para a Duque de Loulé. Eu sei, eu sei são os mercados, a economia e a sua mão invisível. Pois é, tem de ser. A bem da nação! E da dieta dos lisboetas, agora, muito mais rica. Em doces calorias.
Quadrado
Deixai-me com a sombra
Pensada na parede
Deixai-me com a luz
Medida no meu ombro
Em frente do quadrado
Nocturno da janela
Pensada na parede
Deixai-me com a luz
Medida no meu ombro
Em frente do quadrado
Nocturno da janela
Sophia de Mello Breyner Andresen
a noite pede música
[sabem quando acordamos com uma música e ela não nos larga o dia todo? pois é! e com ela saudades fora de época, como cerejas no inverno e tal. as saudades deviam ser calibradas, pelas normas da UE! escolhia umas bem pequeninas, quase, quase que não se sentissem.
vou mas é fazer a mala...]
eu e o Quasimodo ou o Quasimodo e eu. tanto faz.
[...na verdade, fiquei com a certeza de que somos muito parecidos. eu e o Quasimodo! não tenho nada de Esmeralda. nem a cor... de que tanto gosto!]
terça-feira, fevereiro 1
...a literatura viverá enquanto alguém...
«a verdade é que se olharmos bem, a literatura viverá enquanto alguém que se dispuser a escrever uma simples carta duvide uns instantes da maneira de tornar verosímil o que nela se propõe dizer. e no pior dos casos, embora supondo que as pessoas deixem de escrever cartas, a literatura não morrerá se entretanto os poetas, para além de escrever, saibam ler. quer dizer, senhoras e senhores: os poetas não morrerão, precisamente porque morrem.»
Enrique Vila-Matas in História abreviada da Literatura Portátil
o "meu" alfa pendular
[...e se eu não gostasse tanto de andar de comboio, de comboios, de estações de comboio e de ler no comboio ... já me teria cansado ...]
E quando agora levantar os olhos deste livro...
[...] E quando agora levantar os olhos deste livro,nada será estranho, tudo grande.
Aí fora existe o que vivo dentro de mim
e aqui e mais além nada tem fronteiras;
apenas me entreteço mais ainda com ele
quando o meu olhar se adapta às coisas
e à grave simplicidade das multidões, —
então a terra cresce acima de si mesma.
E parece que abarca todo o céu:
a primeira estrela é como a última casa.
Rainer Maria Rilke, in "O Livro das Imagens" , tradução de Maria João Costa Pereira
imagem: Aldo Jeffrey
a tulipa vermelha
[a dúvida era se poderia ficar com a tulipa vermelha que alguém deixou dentro da caneca do chá, em cima da sua secretária. as tulipas vermelhas podem não gostar de chá verde...]Certos amores...
(...)
«Alguns poetas li-os melhor no Outono,
certos amores só poderia tê-los,
como tive, nos dias doces da vindima».
certos amores só poderia tê-los,
como tive, nos dias doces da vindima».
segunda-feira, janeiro 31
Se numa noite de inverno um viajante
«Estás a começar a ler o novo romance Se numa noite de Inverno um viajante de Italo Calvino. Descontrai-te. Recolhe-te. Afasta de ti todos os outros pensamentos. deixa esfumar-se no indistinto o mundo que te rodeia. A porta é melhor fechá-la; lá dentro a televisão está sempre acesa. Diz aos outros: “Estou a ler! Não quero que me incomodem!”. Não devem ter-te ouvido, com aquele barulho todo; fala mais alto, grita: “Estou a começar a ler o novo romance de Italo Calvino!” Ou se não quiseres não digas nada; esperemos que te deixem em paz.
Arranja a posição mais cómoda: sentado, estendido, enroscado, deitado. Deitado de costas, de lado, de barriga. Na poltrona, no sofá, na cadeira de baloiço, na cadeira de praia, no pufe. Numa cama de rede, se tiveres alguma cama de rede. Em cima da cama, naturalmente, ou dentro da cama. Até podes pôr-te de cabeça para baixo, em posição de yoga. Com o livro virado ao contrário, bem entendido.
É claro que a posição ideal para ler nunca se consegue arranjar. Dantes lia-se de pé, diante de uma estante. As pessoas estavam habituadas a ficar de pé. Era assim que se repousava quando se estava cansado de andar a cavalo. A cavalo ninguém se lembrou alguma vez de ler; e no entanto agora essa de ler sobre o arção, com o livro pousado nas crinas do cavalo, se calhar até preso às orelhas com um adereço especial, é ideia que achas atraente. De pés nos estribos devia-se ficar com muita comodidade para ler; ter os pés soerguidos é primeira condição para desfrutar da leitura.
Bem, afinal de que estás à espera? Estende as pernas, estica também os pés numa almofada, em duas almofadas, nos braços do sofá, nas orelhas da poltrona, na mesinha de chá, na secretária, no piano, no mapa-mundo. Descalça primeiro os sapatos. Mas só se quiseres ficar de pés soerguidos, senão torna a calçá-los. E agora não fiques para aí de sapatos numa mão e livro na outra.
Regula a luz de modo a não te cansar a vista. Fá-lo já, porque assim que estiveres mergulhado na leitura, nem penses em mexer-te. Arranja-te de maneira a que a página não fique na sombra, um emaranhado de letras negras sobre fundo cinzento, uniformes como uma ninhada de ratos; mas tem cuidado para que não lhe bata de chapa uma luz demasiado forte e que não se reficta no branco cru do papel roendo as sombras dos caracteres como um meio-dia do Sul. Tenta prever tudo o que puder evitar-te o interromper da leitura. Os cigarros ao alcance da mão, se fumares, e o cinzeiro. Que mais é que falta? Tens de ir fazer chichi? Bem, tu é que sabes.
Não é por esperares alguma coisa especial deste livro em especial. És uma pessoa que por questão de princípios já não espera nada de nada. Há muitos, mais jovens que tu mas também menos jovens, que vivem na expectativa de experiências extraordinárias; dos livros, das pessoas, das viagens, dos acontecimentos, do que o dia de amanhã lhes reserva. Tu não. Tu sabes que o melhor que se pode esperar é evitar o pior. Foi esta a conclusão a que chegaste, tanto na vida pessoal, como nas questões gerais e até mesmo mundiais. E com os livros? É isso, exactamente porque o excluíste em todos os outros campos, achas que é justo concederes-te ainda este prazer juvenil da expectativa num sector bem circunscrito como é o dos livros, onde as coisas te podem correr mal ou correr bem, mas o risco de decepção não é grave.»
(…)
Se numa noite de Inverno um viajante [Se una notte d'inverno un viaggiatore], Italo Calvino (Tradução de José Colaço Barreiros, Ed. Teorema)
Desviado daqui
Arranja a posição mais cómoda: sentado, estendido, enroscado, deitado. Deitado de costas, de lado, de barriga. Na poltrona, no sofá, na cadeira de baloiço, na cadeira de praia, no pufe. Numa cama de rede, se tiveres alguma cama de rede. Em cima da cama, naturalmente, ou dentro da cama. Até podes pôr-te de cabeça para baixo, em posição de yoga. Com o livro virado ao contrário, bem entendido.
É claro que a posição ideal para ler nunca se consegue arranjar. Dantes lia-se de pé, diante de uma estante. As pessoas estavam habituadas a ficar de pé. Era assim que se repousava quando se estava cansado de andar a cavalo. A cavalo ninguém se lembrou alguma vez de ler; e no entanto agora essa de ler sobre o arção, com o livro pousado nas crinas do cavalo, se calhar até preso às orelhas com um adereço especial, é ideia que achas atraente. De pés nos estribos devia-se ficar com muita comodidade para ler; ter os pés soerguidos é primeira condição para desfrutar da leitura.
Bem, afinal de que estás à espera? Estende as pernas, estica também os pés numa almofada, em duas almofadas, nos braços do sofá, nas orelhas da poltrona, na mesinha de chá, na secretária, no piano, no mapa-mundo. Descalça primeiro os sapatos. Mas só se quiseres ficar de pés soerguidos, senão torna a calçá-los. E agora não fiques para aí de sapatos numa mão e livro na outra.
Regula a luz de modo a não te cansar a vista. Fá-lo já, porque assim que estiveres mergulhado na leitura, nem penses em mexer-te. Arranja-te de maneira a que a página não fique na sombra, um emaranhado de letras negras sobre fundo cinzento, uniformes como uma ninhada de ratos; mas tem cuidado para que não lhe bata de chapa uma luz demasiado forte e que não se reficta no branco cru do papel roendo as sombras dos caracteres como um meio-dia do Sul. Tenta prever tudo o que puder evitar-te o interromper da leitura. Os cigarros ao alcance da mão, se fumares, e o cinzeiro. Que mais é que falta? Tens de ir fazer chichi? Bem, tu é que sabes.
Não é por esperares alguma coisa especial deste livro em especial. És uma pessoa que por questão de princípios já não espera nada de nada. Há muitos, mais jovens que tu mas também menos jovens, que vivem na expectativa de experiências extraordinárias; dos livros, das pessoas, das viagens, dos acontecimentos, do que o dia de amanhã lhes reserva. Tu não. Tu sabes que o melhor que se pode esperar é evitar o pior. Foi esta a conclusão a que chegaste, tanto na vida pessoal, como nas questões gerais e até mesmo mundiais. E com os livros? É isso, exactamente porque o excluíste em todos os outros campos, achas que é justo concederes-te ainda este prazer juvenil da expectativa num sector bem circunscrito como é o dos livros, onde as coisas te podem correr mal ou correr bem, mas o risco de decepção não é grave.»
(…)
Se numa noite de Inverno um viajante [Se una notte d'inverno un viaggiatore], Italo Calvino (Tradução de José Colaço Barreiros, Ed. Teorema)
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domingo, janeiro 30
Uma voz na pedra
Não sei se respondo ou se pergunto.
Sou uma voz que nasceu na penumbra do vazio.
Estou um pouco ébria e estou crescendo numa pedra.
...Não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho.
De súbito ergo-me como uma torre de sombra fulgurante.
A minha ebriedade é a da sede e a da chama.
Com esta pequena centelha quero incendiar o silêncio.
O que eu amo não sei. Amo. Amo em total abandono.
Sinto a minha boca dentro das árvores e de uma oculta nascente.
Indecisa e ardente, algo ainda não é flor em mim.
Não estou perdida, estou entre o vento e o olvido.
Quero conhecer a minha nudez e ser o azul da presença.
Não sou a destruição cega nem a esperança impossível.
Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra.
António Ramos Rosa
Sou uma voz que nasceu na penumbra do vazio.
Estou um pouco ébria e estou crescendo numa pedra.
...Não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho.
De súbito ergo-me como uma torre de sombra fulgurante.
A minha ebriedade é a da sede e a da chama.
Com esta pequena centelha quero incendiar o silêncio.
O que eu amo não sei. Amo. Amo em total abandono.
Sinto a minha boca dentro das árvores e de uma oculta nascente.
Indecisa e ardente, algo ainda não é flor em mim.
Não estou perdida, estou entre o vento e o olvido.
Quero conhecer a minha nudez e ser o azul da presença.
Não sou a destruição cega nem a esperança impossível.
Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra.
António Ramos Rosa
sábado, janeiro 29
Lendas do Porto
«Amanhã, [HOJE] pelas 17 horas, JOEL CLETO, autor do livro «LENDAS DO PORTO» (Quidnovi), é o convidado da primeira sessão da III série da Comunidade de Leitores da Almedina do Arrábida Shopping. “Porto de Partida” é o mote para os debates e conversas das tertúlias da Almedina, num ambiente onde o Porto será sempre o pretexto para outras leituras, temas, lugares e reflexões. Apareçam!
SINOPSE «Lendas do Porto»
«Uma viagem pela História e Património da região do Porto a pretexto de mais de duas dezenas de lendas. Através destas páginas o leitor é convidado a (re)visitar monumentos como a Sé do Porto, a Torre de Pedro Sem, a Casa de Ramalde, a capela do Senhor da Pedra ou a igreja de Matosinhos. Mas também a contactar com personalidades históricas como o rei Ramiro, Zé do Telhado, Camilo Castelo Branco, D. Pedro IV ou o Infante D. Henrique. Aqui encontrará igualmente as explicações lendárias para a origem dos “tripeiros”, da associação da concha da vieira aos Caminhos de Santiago, ou de topónimos como Miragaia, Matosinhos ou Valongo.
Episódios fabulosos, transmitidos durante séculos através da oralidade, as lendas não deixam de encerrar pistas preciosas (por vezes as únicas que chegaram aos nossos dias) para a compreensão de muitos episódios históricos e para a génese de muitas localidades e seus monumentos.
Mas, para lá de lenda, o leitor encontrará também as respostas que, entretanto, a História e a Arqueologia encontraram para as dúvidas e questões que motivaram os nossos antepassados para as suas explicações lendárias».
Desviado daqui.
sexta-feira, janeiro 28
Queridos terráqueos...
Queridos terráqueos este mini-planeta faz 2 anos !
[ups!]
Quero agradecer-vos muitíssimo muitas coisas e outras que, hoje, não sei dizer-vos! Desculpem-me, sim?
[ ...muito OBRIGADA...]
quarta-feira, janeiro 26
A vida é cheia de som e de fúria...
"A vida é cheia de som e fúria, e, no final, isso não significa quase nada" 
terça-feira, janeiro 25
segunda-feira, janeiro 24
Primavera primeira
estremeço desde o princípio do meu rosto
desde o momento em que sorri e me sorriram
e é nesse lugar ínfimo que suspendo todas as palavras
que fecho os olhos e sinto a frescura de todas as águas
o oceano que cessa e atende o esvoaçar da primavera
é a primavera de todos os outonos
é aqui que em silêncio se bordam os calendários
dias entre dias e sobre dias e as memórias que escapam
e não mais se alcançam se não nos tornamos menores
- no futuro não há esquecimento nem segredos
cada coração guarda apenas o que for mais comum
Vasco Gato
desde o momento em que sorri e me sorriram
e é nesse lugar ínfimo que suspendo todas as palavras
que fecho os olhos e sinto a frescura de todas as águas
o oceano que cessa e atende o esvoaçar da primavera
é a primavera de todos os outonos
é aqui que em silêncio se bordam os calendários
dias entre dias e sobre dias e as memórias que escapam
e não mais se alcançam se não nos tornamos menores
- no futuro não há esquecimento nem segredos
cada coração guarda apenas o que for mais comum
Vasco Gato
...de sol...
[...que todos os teus dias sejam de sol ...sem nenhum "enclave" mas com a clave certa!
música, como tanto gostas e tão bem escolhes.
parabéns querida Dalila! íssimo de ti, minha amiga...
...muito muito muito. tudo.
de ti.sempre.]
um movimento curioso
[...um movimento curioso ... o certo é que este senhores não deixam as barbas de molho! deixar as barbas de molho é uma expressão idiomática que sempre me faz ...
sorrir...]
...qual quê?...
[...foi até um dia muito inspirador... ainda sob os efeitos de uma notícia absolutamente maravilhosa, divina e sei lá que mais... recebida ontem... Afinal, os cientistas também se enganam :)))]
Magníficas
[...um filme que revi este fim-de-semana. Com estas magníficas actrizes. De resto, induzida por mais um início que levei até ao fim... em boa hora (s)...]sábado, janeiro 22
...finalmente...
[por aqui, está um dia lindo, lindo de frio e de sol.
Bom para caminhar...por exemplo...]
sexta-feira, janeiro 21
O segredo dos teus olhos
[ai se me apanho no sofá, enrrolada numa manta, lareira acesa e com este filme à frente :)]
When I am inside the Music, I am safe...
«Music is the expression of our dreams in waiting time. It's the sound we make when we are at our most human, our most frail, our most REAL. It makes itself, like love. It is every human word and no word at all; every sound in the world made out of infinite stillness and limitless silence. When I look at a Klee or a Van Gogh I HEAR it. When I listen to Filles De Kilimanjaro or A Love Supreme I SEE it. When I am inside the Music, I am safe, I am fully awake, and I am filled with wonder. Everything is exactly as it should be.»
Jessica Williams, texto publicado nas notas de Live At Yoshi's Volume Two
Jessica Williams, texto publicado nas notas de Live At Yoshi's Volume Two
Desviado daqui.
...a não perder...
Alguém me explica como é que uma coisa destas só está em cena três dias?Na verdade, amei [amo] o livro.
E adoraria ver a peça. Tomara que arranje bilhete!
quinta-feira, janeiro 20
Bach, Mozart e Vivaldi na prisão...
«Violinos, violoncelos e violas de arco vão encher de música os corredores do Estabelecimento Prisional de Vila Real. O concerto realiza-se Sábado, dia 29 de Janeiro, às 18h30.
O Ensemble de cordas Música Esperança, vai levar aos reclusos música que passa pelo reportório de compositores mais afamados como Bach ou Mozart até outros menos conhecidos do público em geral como Henry Wieniasvsky.
O concerto será comentado. A vida atribulada dos compositores servirá de mote para um momento que se espera didáctico e de intervenção social.
O Ensemble Música Esperança faz parte da recém criada Associação Música Esperança de Portugal, cuja Associação mãe está sedeada em França e é liderada pelo reconhecido pianista franco-argentino Miguel Ángel Estrella.
Este ensemble é a parte mais visível da Associação Música Esperança de Portugal. Leva a música aos lares, prisões, escolas, hospitais e a todos os locais onde ela geralmente não chega. É também objectivo da Associação intervir junto de comunidades mais desfavorecidas, nomeadamente em Trás-os-Montes, fomentando o gosto e a prática da música.
A Associação Musica Esperança existe em 15 países da América Latina e Europa, é já uma Federação Internacional e - entre outras distinções - recebeu no ano passado o II Prémio UNESCO/Bilbau para a Promoção de uma Cultura de Direitos Humanos.
Miguel Ángel Estrella, mentor do projecto, foi preso e torturado nos anos 70 pela ditadura latino-americana pelo seu trabalho artístico e social junto das populações mais pobres. Miguel prometeu a si próprio que se saísse vivo da prisão ia criar uma associação para levar a música aos mais humildes, aos mais desamparados. Ia fazer da música um meio solidário, esbater o ruído da comunicação entre os ricos e pobres do mundo.
Nascia a Associação Música Esperança. E agora, neste inicio de ano de 2011, nasce em Portugal».
[Para mais informações, por favor contacte o número 91 225 69 77 ou 91 766 90 30, musicaesperacaportugal@gmail.com]
O Ensemble de cordas Música Esperança, vai levar aos reclusos música que passa pelo reportório de compositores mais afamados como Bach ou Mozart até outros menos conhecidos do público em geral como Henry Wieniasvsky.
O concerto será comentado. A vida atribulada dos compositores servirá de mote para um momento que se espera didáctico e de intervenção social.
O Ensemble Música Esperança faz parte da recém criada Associação Música Esperança de Portugal, cuja Associação mãe está sedeada em França e é liderada pelo reconhecido pianista franco-argentino Miguel Ángel Estrella.
Este ensemble é a parte mais visível da Associação Música Esperança de Portugal. Leva a música aos lares, prisões, escolas, hospitais e a todos os locais onde ela geralmente não chega. É também objectivo da Associação intervir junto de comunidades mais desfavorecidas, nomeadamente em Trás-os-Montes, fomentando o gosto e a prática da música.
A Associação Musica Esperança existe em 15 países da América Latina e Europa, é já uma Federação Internacional e - entre outras distinções - recebeu no ano passado o II Prémio UNESCO/Bilbau para a Promoção de uma Cultura de Direitos Humanos.
Miguel Ángel Estrella, mentor do projecto, foi preso e torturado nos anos 70 pela ditadura latino-americana pelo seu trabalho artístico e social junto das populações mais pobres. Miguel prometeu a si próprio que se saísse vivo da prisão ia criar uma associação para levar a música aos mais humildes, aos mais desamparados. Ia fazer da música um meio solidário, esbater o ruído da comunicação entre os ricos e pobres do mundo.
Nascia a Associação Música Esperança. E agora, neste inicio de ano de 2011, nasce em Portugal».
[Para mais informações, por favor contacte o número 91 225 69 77 ou 91 766 90 30, musicaesperacaportugal@gmail.com]
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