Dia das Livrarias

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Portugal associa-se a iniciativa que nasceu em Espanha

Cerca de uma dezena de livrarias portuguesas associa-se hoje ao Dia das

Livrarias, evento organizado em Espanha e que se estende a Portugal por

iniciativa da Fundação José Saramago e do movimento Encontro Livreiro.

A extensão da ideia espanhola para Portugal é, segundo a fundação, incentivar

as livrarias, sobretudo as independentes e as de mais pequena

dimensão, a terem mais visitantes, “contrariando a tão real crise que leva

tantos a temer o fecho iminente desses espaços de cultura”.

O movimento Encontro Livreiro, por seu lado, dá conta, no seu site, de

pelo menos uma dezena de livrarias a associarem-se ao evento, entre as

quais a Fonte das Letras, de Montemor-o-Novo, a Pó dos Livros, GATAfunho

e Assírio & Alvim, de Lisboa, a Traga-Mundos, de Vila Real, e a centenária

Livraria Esperança, do Funchal.

Em Portugal, o Dia das Livrarias acontece na data em que morreram os

escritores Fernando Pessoa (30 de Novembro de 1935) e Fernando Assis

Pacheco (30 de Novembro de 1995).

Em Espanha, é a segunda vez que a Associação de Livrarias e o Colégio de

Escritores organizam o Dia das Livrarias, para dar a conhecer “o prazer

pela leitura e pelos livros”, e para os livreiros mostrarem aos visitantes “os

livros que precisam e também os que eles desconhecem que precisam”.

A ideia é recordar “a função social e cultural” de uma livraria na sociedade,

lê-se no manifesto espanhol. »   Fonte: Página 1

So many...

Hoje, no Porto

 

Ou amanhã, em Aveiro. + informação

http://www.kalandraka.com/pt/novidades/

"We'll always have Paris"

aqui

porque sim

"O mundo cinéfilo comemorou, ONTEM, 70 anos sobre a estreia de uma das jóias maiores da História da Sétima Arte. «Casablanca», de Michael Curtiz, viu o grande ecrã pela primeira vez em Nova Iorque, a 26 de Novembro de 1942, em plena II Guerra...Mundial. A história dos desencontros amorosos e sacrifícios dos antigos amantes Rick (Humphrey Bogart) e Ilsa (Ingrid Bergman) correu mundo, bem como a voz de Sam (Dooley Wilson), no standard "As Time Goes By", revisitado vezes sem conta, nos últimos 70 anos."

Possibilidades

Prefiro cinema.
Prefiro os gatos.
Prefiro os carvalhos nas margens do Warta.
Prefiro Dickens a Dostoievski.

Prefiro-me gostando de homens
em vez de estar amando a humanidade.
Prefiro ter uma agulha preparada com linha.
Prefiro a cor verde.
Prefiro não afirmar
que a razão é culpada de tudo.
Prefiro as excepções.
Prefiro sair mais cedo.
Prefiro conversar com os médicos sobre outra coisa.
Prefiro as velhas ilustrações listradas.
Prefiro o ridículo de escrever poemas
ao ridículo de não os escrever.
No amor prefiro os aniversários não redondos
para serem comemorados cada dia.
Prefiro os moralistas,
que não prometem nada.
Prefiro a bondade esperta à bondade ingénua demais.
Prefiro a terra à paisana.
Prefiro os países conquistados aos países conquistadores.
Prefiro ter objecções.
Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.
Prefiro os contos de fadas de Grimm às manchetes de jornais.
Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.
Prefiro os cães com o rabo não cortado.
Prefiro os olhos claros porque os tenho escuros.
Prefiro as gavetas.
Prefiro muitas coisas que aqui não disse,
a outras tantas não mencionadas aqui.
Prefiro os zeros à solta
a tê-los numa fila junto ao algarismo.
Prefiro o tempo do insecto ao tempo das estrelas.
Prefiro isolar.
Prefiro não perguntar quanto tempo ainda e quando.
Prefiro levar em consideração até a possibilidade
do ser ter a sua razão.


Wislawa Szymborska

a noite pede música

Aves

Comprei-o ontem.  Para mim e para oferecer. Fala da capacidade de sonhar. De continuar a sonhar.  E fica-se com ele horas a fio. A folhear muito lentamente. É tão lindo! É lindíssimo. E cheira muito bem. A livro impresso. E traz uma ilustração. Se a quisermos colocar na parede ou no tecto. Sei lá bem. E eu quero. Só não sei onde. Se na parede, se no tecto. É um livro de tamanho certo para pousar no colo. É um livro que dá vontade de acariciar. De passar a mão pelas penas  muito macias das aves. Enquanto a comoção nos passa e a sensação de espelho desaparece. É que é tremendamente humano. E o mais engraçado é que não estou a exagerar. Só não sei é dizer isto de outra maneira.

Fonte: aqui

Amanhã

Amanhã ciclo de homenagem a Manuel António Pina no Museu Nacional da Imprensa, no Porto. A partir das 16 horas.

 

Pensar em ti é coisa delicada

Pensar em ti é coisa delicada.
É um diluír de tinta espessa e farta
e o passá-la em finíssima aguada
com um pincel de marta.


Um pesar grãos de nada em mínima balança
um armar de arames cauteloso e atento,
um proteger a chama contra o vento,
pentear cabelinhos de criança.

Um desembaraçar de linhas de costura,
um correr sobre lã que ninguém saiba e oiça,
um planar de gaivota como um lábio a sorrir,


Penso em ti com tamanha ternura
como se fosses vidro ou película de loiça
que apenas como o pensar te pudesses partir.

António Gedeão

imagem:Michael Young

Na lista dos livros que quero ler

Esse nome, António Gedeão, simultaneamente vulgar e também, de certo modo, estranho, aconteceu surgir-lhe no pensamento quando, em 1956, com cinquenta anos, se dispôs a revelar o seu primeiro livro, Movimento Perpétuo, publicado pela Atlântida editora, em Coimbra. Não queria que ninguém soubesse da sua identidade como poeta. Para isso, era necessário apresentar-se com um pseudónimo de tal modo vivo, de tal modo invulgar que ele próprio não se reconheceria às primeiras. Medo? Medo do público leitor? Medo de si próprio? As hesitações para esta primeira publicação foram imensas! E o livro foi publicado no mais completo segredo, tudo combinado com o editor. Ninguém saberia que António Gedeão era Rómulo e que Rómulo era António.» Cristina Carvalho

Fonte: aqui

Karl Kraus no Gato Vadio

 

aqui tb

 

"Sábado, 10 de Novembro, pelas 17h00, no Gato Vadio (Rua do Rosário, 281, Porto).
Karl Kraus (1874-1936) é um dos autores mais relevantes do período da “Viena de 1900”. Além de milhares de textos polémicos e de glosas e ensaios satíricos, publicou também textos líricos, aforismos e vários dramas, dos quais sobressai o monumental “Os últimos dias da humanidade”, escrito ao longo da Primeira Guerra Mundial e vindo a lume, na sua versão definitiva, em 1922."

a noite pede música

Programado com o coração

 

Guimarães Jazz

Rosto da muralha

um homem com o coração nas mãos

correu pela borda da noite

para oficiar as trevas


havia uma guerra anunciada

e três guerras por resolver

em toda a parte

tinham mudado os sinais

um homem abraçado à sua própria sombra

estendia o coração

para resolver o caminho

era difícil perceber

por que começavam os dias a meio das noites

era difícil perceber

a noite única que testava

no lugar do coração antigo

um homem vai bêbado de seu próprio sangue

e mal ouve a voz de anunciar princípios

perdeu a capacidade do gesto

não consegue deixar o rasto

de sua mão de sangue na face da muralha

as mãos já não são mãos

mas um tecido de veias

que pingam no útero da floresta

um homem arrancou o seu próprio coração

p'ra fundar a noite

encontrar o caminho

descobrir a voz

construir a fala

deixar um gesto de prata

no rosto da muralha


Ana Paula Tavares

imagem:  Mestre Júlio Resende

a noite pede música

LER...

 

...não importa onde!

porque sim

...porque nem sempre os sinais são suficientes.

sempre e apesar de tudo

 

[aconchegar os dias]

O tempo passa ? Não passa

O tempo passa ? Não passa
no abismo do coração.
Lá dentro, perdura a graça
do amor, florindo em canção.

O tempo nos aproxima
cada vez mais, nos reduz
a um só verso e uma rima
de mãos e olhos, na luz.

Não há tempo consumido
nem tempo a economizar.
O tempo é todo vestido
de amor e tempo de amar.

O meu tempo e o teu, amada,
transcendem qualquer medida.
Além do amor, não há nada,
amar é o sumo da vida.

São mitos de calendário
tanto o ontem como o agora,
e o teu aniversário
é um nascer a toda hora.

E nosso amor, que brotou
do tempo, não tem idade,
pois só quem ama escutou
o apelo da eternidade.

a noite pede música

A meu favor tenho o teu olhar

A meu favor tenho o teu olhar


testemunhando por mim

perante juízes terríveis:

a morte, os amigos, os inimigos.



E aqueles que me assaltam

à noite na solidão do quarto

refugiam-se em fundos sítios dentro de mim

quando de manhã o teu olhar ilumina o quarto.



Protege-me com ele, com o teu olhar,

dos demónios da noite e das aflições do dia,

fala em voz alta, não deixes que adormeça,

afasta de mim o pecado da infelicidade.



Manuel António Pina, in Algo Parecido Com Isto, da Mesma Substância

porque sim

O mais importante na vida


É ser-se criador – criar beleza.



Para isso,

É necessário pressenti-la

Aonde os nossos olhos não a virem.



Eu creio que sonhar o impossível

É como que ouvir a voz de alguma coisa

Que pede existência e que nos chama de longe.



Sim, o mais importante na vida

É ser-se criador.



E para o impossível

Só devemos caminhar de olhos fechados

Como a fé e como o amor.

António Botto

A gratidão é o que há de menos efémero na nossa vida

(...) Um livro que se escreve é sempre uma confissão espontânea; por depravada que pareça uma narrativa, o livro não corresponde a um acto depravado, porque é um acto de liberdade. O que...leva a escrever é a convicção de realizar algo de bom mesmo quando os méritos são poucos ou o orgulho é soberano. O escritor espera sempre que a inspiração supere a sua impotência e o faça merecedor da graça divina da arte e da vontade para a exercer.


No meu caso, aqui solicitado, todos os meus livros são um exercício de confissão espontânea. Os defeitos que se notam neles, defeitos que transbordam da espontaneidade (falta de espírito académico, lirismo fútil e fluência de palavras que despistam os leitores dos elementos inconscientes), são uma prova de insubmissão. A insubmissão pode significar amor, assim como a submissão. A insubmissão, em certas vidas criativas, comporta um sadismo pueril que nunca é completamente extirpado das sociedades, mesmo as mais civilizadas. A confissão espontânea que é o livro de ficção, em geral beneficia desse sadismo pueril. Exerce uma apaixonada agressão sobre o mundo porque se sente motivo de amor. A confissão seduz pelo facto de deixar à margem da submissão um pequeno toque de insubmissão.

Quero dizer que, ao despertar desta consagração que me fazem, eu sou insubmissa. A gratidão é uma experiência subjectiva, como a fé. É mesmo um acto de fé que a substância dum ser humano nunca pode mudar. Nela não há incerteza; é feita de pertinência, faz parte da interpretação dos meus livros; faz parte do nosso juízo sobre as obras humanas calçadas com a botinha de bronze, emergência da imortalidade mas que o não é. A gratidão é o que há de menos efémero na nossa vida. Por ela, somos provavelmente menos livres, mas também menos sós. Isto é bom.



Agustina Bessa-Luís
in Contemplação Carinhosa da Angústia, pag.195, Guimarães Editores

[...no dia em que a imensa Agustina faz 90 anos. parabéns!]

Fotografia: Egidio Santos

a noite pede música

"As Ondas", de Virginia Woolf

Por Alexandra Lucas Coelho in Mil Folhas, Público

Poucos romances, em todo o século XX, nos mostraram tão intensamente como a literatura podia ser ainda uma coisa nova e viva

Podemos começar pelo que este livro não é, para arrepiar caminho. E para isso, tomemos de empréstimo o que dele disse Jorge Luis Borges: "Não há argumento, não há conversa, não há acção." Era um cumprimento. E Virginia Woolf estaria de acordo. Assim, solto da ganga romanesca e dentro da cabeça que pulsa, o quis ela, desde o princípio.

Em Novembro de 1928 - tinha ela 44 anos, e era já a autora aclamada de "Orlando, "Mrs. Dalloway" ou "Rumo ao Farol", três dos seus mais notáveis romances -, escreveu Virginia Woolf no seu diário: "Quero eliminar todo o desperdício, todas as coisas mortas, o supérfluo: dar o momento inteiro, com tudo o que faz parte dele. Digamos que o momento é um misto de pensamento, de sensação, a voz do mar... Esse medonho assunto da narrativa realista, avançar do almoço para o jantar, é falso, irreal, meramente convencional. Porquê admitir algo na literatura que não seja poesia - até à saturação, mesmo? É isso que quero fazer em 'As Mariposas'"

"As Mariposas" foi, entre 1928 e 1929, o título provisório desse projecto, dessa "tentativa completamente nova" no interior da literatura. Depois, quando Virginia Woolf se lembrou "de repente" (a expressão é dela) que as mariposas só voam de noite, mudou o título para "As Ondas". E no Outono de 1929 começou a escrever aquela que viria a ser considerada por muitos (não Borges, que preferia "Orlando") a sua obra-prima.

Bernard, Neville, Louis, Jinny, Susan, Rhoda. Seis personagens, seis vozes que falam, não umas com as outras, não para fora, mas dentro de si - há ainda uma sétima personagem, Percival, que a todos fascina, mas que nunca escutaremos.

Cada fala destas seis personagens (seis faces de um rosto único?) é a torrente caótica e fabulosa de imagens e palavras que se forma dentro da cabeça em minutos, em segundos. São eles - as suas vozes, sempre em discurso directo - que nos levam através do seu percurso, da infância à maturidade, em nove etapas. O livro percorre, nessas etapas, o tempo da vida humana.

Mas há um outro tempo, paralelo, sem personagens, sem fala, antes de cada etapa: uma descrição da viagem que o sol faz ao longo de um dia, e do efeito desse movimento numa paisagem com mar. As ondas quebram-se assim, sincopadamente, tal como bate o coração.

imagem: Virginia Woolf by Roger Fry

Nobel (parece-me) esgotado!

Mo Yan é Nobel da Literatura. Acabou de ser anunciado. Após uma breve pesquisa parece-me estar esgotado por aqui, pelo meu país. Mais um a quem nunca li nada.  Notícias NOBEL  e Público

não sei

...não sei se vá; não sei se fique...

O tigre na rua

Próximo sábado, no Porto. Convite aqui

Pensei muito: como é que apareceu um tigre na rua?

pensei pensei,

pensei pensei,

pensei pensei,

pensei pensei,

soprou o vento neste momento,

e eu esqueci o pensamento.

Por isso continuo sem saber como é que na rua terá aparecido um tigre.



Daniil Harms in O tigre na rua e outros poemas; tradução - Nina e Filipe Guerra

Amanhã, celebra-se Agustina, no Chiado

A personagem veio de lá de trás

A personagem veio de lá de trás


pelo meio da floresta de cadeiras

e foi sentar-se na primeira das filas

ao lado da outra personagem.



As luzes apagaram-se de repente

e de repente as personagens acederam à luz

e saltaram incandescentes para o palco.



Para um palco que ninguém viu então,

para um palco que nunca ninguém viu.



Pedro Tamen

f de folhas de outono

a noite pede música

Festa da Banda Desenhada

Hoje, a não perder, em Lisboa

Always

ROMA

a noite pede música

parabéns!

"Gould nasceu com o nome de Glenn Gold, em Toronto, Ontario. Sua família era protestante e mudou o seu nome logo após o seu nascimento, temendo que ele fosse confundido com um judeu, com isso, seu nome foi mudado de Gold para Gould para protegê-lo da onda de anti-semitismo que havia tomado o Canadá na década de 1930. Depois de aprender piano com sua mãe, cujo avô era um sobrinho de Edward Grieg, Gould matriculou-se no Royal Conservatory of Music em Toronto, quando tinha apenas 10 anos. Ali, estudou piano com Alberto Guerrero, órgão com Frederick C. Silvester, e teoria musical com Leo Smith."

Fonte: aqui

e por falar em amor

...e por falar em amor, no CCB, em Lisboa, diversos protagonistas celebram entre 22 e 27 de outubro os 150 anos de Amor de Perdição, de Camilo Castelo Branco...


aqui

a rever

[ a rever, nos 150 anos da obra de Camilo Castelo Branco]

Super-Realidade

Eu era de terra quando me procuraste,

estranho à franqueza dos teus actos, baço

para os teus sentidos.



Parávamos o carro num beco qualquer,

queimávamos o rastilho das palavras

até ao deserto onde dávamos as mãos.



Lá fora, a realidade era o espaço inteiro

deitado nos vidros, o mundo caído para dentro

do silêncio.



Gastávamos depressa o tempo, perdidos

no nosso único mapa,

nenhum sinal de mudança no regresso a casa.


Rui Pires Cabral
in Anos 90 e Agora, Uma Antologia da Nova Poesia, pag. 247, Quasi 

a contar os dias

[para o ter comigo]

também preciso...

                           

[.... de uma luz que me acerte. de uma certa claridade...]

imagem: Radka Stavreva

a noite pede música

Em tanto lugar eu poderia lembrar-te

(...) Em tanto lugar eu poderia lembrar-te. Mas volto sempre ao começo da irradiação de ti. Há assim um pacto obscuro entre tudo o que foste até à morte e a eternidade da tua juventude. Porque é lá que tu moras, no incorruptível, no intocáv...el do teu ser, na perfeição que um deus achou enfim perfeita quando te entregou à vida para existires por ti. Mas como seres jovem e eu conhecer-te, fora da cidade do Sol? da colina desdobrada à sua luz? do espaço de um acorde de guitarra a toda a volta no ar? É bom poder dizer-te quanto te lembro aí.

...........................................................


(...) O amor é tão monótono, querida. Porque ele é o cimo sensível de uma imensidade de coisas que se esqueceram. Como falar desse mínimo que é o vértice de todo um mundo que o sustenta? Falar de nada, que é o todo nele? Sandra. Podia dizer o teu nome infinitamente na multiplicação do que nele me ressoa. E é assim o que mais me apetece, dizê-lo dizê-lo. E ouvir nele o maravilhoso que me abala todo o ser. Poderia escrever o teu nome ao longo do que escrevo e teria talvez dito tudo. Mas eu quero desse tudo dizer também o que aí se oculta. Dizer o meu enlevo e a razão de ele me existir. As tuas mãos nas minhas. O incrível miraculoso de eu dizer o teu rosto. O ardor de um meu dedo na tua pele. Na tua boca. O terrível dos meus dedos nos teus cabelos. (...)



Vergílio Ferreira in Cartas a Sandra

Mulher de chapéu [1]

[se encontrarem mulheres de chapéu (pintura, desenho ou fotografia), por favor, enviem. obrigada]

imagem: Amadeo Modigliani

...and...

porque sim

Chuva Chuva, caindo tão mansa

Chuva Chuva, caindo tão mansa,


Na paisagem do momento,

Trazes mais esta lembrança

De profundo isolamento.



Chuva, caindo em silêncio

Na tarde, sem claridade...

A meu sonhar d'hoje, vence-o

Uma infinita saudade.



Chuva, caindo tão mansa,

Em branda serenidade.

Hoje minh'alma descansa.

— Que perfeita intimidade!...



Francisco Bugalho, in "Paisagem"

uma só palavra que a inspiração dos povos deixasse

uma só palavra que a inspiração dos povos deixasse


virgem de sentido e que,

vinda de um ponto fogoso da treva, batesse

como um raio

nos telhados de uma vida, e o céu

com águas e astros

caísse sobre esse rosto dormente, essa fechada

exaltação.

Que palavra seria, ignoro. O nome talvez

de um instrumento antigo, um nome ligado

à morte – veneno, punhal, rio

bárbaro onde

os afogados aparecem cegamente abraçados a enormes

luas impassíveis.

Um abstracto nome de mulher ou pássaro.

Quem sabe? – Espelho, Cotovia, ou a desconhecida

palavra Amor.



Herberto Helder

things

"o mensageiro do outono"

imagem: Paul Klee

a noite pede música

celebrando o outono VI

REGRAS DO ESQUECIMENTO

Não esqueças sobretudo a armadura

da noite,

a aspereza das estrelas

quando os olhos são recentes

...e a gravitação é como um poder

sucinto nas mãos.



Não esqueças sobretudo como os cereais

lavram os campos estafados, destilam

prodígio pelos sulcos da memória,

oferecem-te uma vida maior

em troca do sal

das pálpebras.



Não esqueças sobretudo de olhar devagar.



Vasco Gato

celebrando o outono V

celebrando o outono IV

celebrando o outono III

celebrando o outono II

celebrando o outono I

DO TITANIC NO ECRÃ

«A poesia é uma loucura de palavras»*:

golfadas de água, pistons, caldeiras,

mar de silêncio, música de pianoforte,

escadaria, ascensores, golfadas

...de água, trajos de gala, icebergs,

mar de silêncio, amor, morse, foguetes

de luz, música de pianoforte, amor,

decotes, plumas, tules, icebergs,

pistons, camarotes, madeira envernizada,

tapeçarias, ascensores, morse, amor,

mar de silêncio, salva-vidas, escaleres,

escadas de corda, sino, apitos, foguetes

de luz, golfadas de água, escaleres, jorros,

mar de silêncio, morse, sino,

escaleres, amores mortos, morse,

morte, amor, morse – disse

um grande poeta meu contemporâneo.



Fiama Hasse Pais Brandão in Poemas com Cinema, pag. 78, Assírio & Alvim



*Ruy Belo

a noite pede música

Metamorfoses

Não em bar de Kashbah, mas em café

de Leça da Palmeira (pequena vila ao norte

do país), a tua voz aqui me leva lá



...O resto: é só mudar na gente aqui

a roupa ocidental para barba e burel,

vislumbrando punhal entre mil panos



O resto: é só virar a cor do espectro

para branco e cinzento - já agora,

em lugar daquela mesa, organizar piano

(em contraponto)



O resto: é só subir a temperatura

uns vinte graus (ou mais), disfarçar a ternura

como, há cinquenta anos, esses dois



O resto: é inventar em Leça da Palmeira,

no meio de nevoeiro tão imenso,

um olhar tenso a disfarçar-se brando

(um poço de desejo, e ventoinha

em avião de espanto)



Nas mesas do café de leça da Palmeira:

Casablanca voando, e à medida que o tempo

se desfaz imenso: um saxofone brando,



deixar junto do verso a promessa do nada

que não houve, mas se senta ao piano

repete, como em sonho, a mesma melodia



- traduzida em inglês: toca outra vez, e outra,

que nem Kashbah aqui, mas bem podia

ser a tua voz (num registo

final)



Ana Luísa Amaral in Poemas com cinema, pag 149, Assírio & Alvim

Manifestação 15 de setembro

Portugueses protestam

Fotografia: Jose Manuel Ribeiro/Reuters

a noite pede música

O conto da ilha desconhecida

Um homem foi bater à porta do rei e disse-lhe, Dá-me um barco. A casa do rei tinha muitas mais portas, mas aquela era a das petições. Como o rei passava todo o tempo sentado à porta dos obséquios (entenda-se, os obséquios que lhe faziam a ele), de cada vez que ouvia alguém a chamar à porta das petições fingia-se desentendido, e só quando o ressoar contínuo da aldraba de bronze se tornava, mais do que notório, escandaloso, tirando o sossego à vizinhança (as pessoas começavam a murmurar, Que rei temos nós, que não atende), é que dava ordem ao primeiro-secretário para ir saber o que queria o impetrante, que não havia maneira de se calar. Então, o primeiro-secretário chamava o segundo-secretário, este chamava o terceiro, que mandava o primeiro-ajudante, que por sua vez mandava o segundo, e assim por aí fora até chegar à mulher da limpeza, a qual, não tendo ninguém em quem mandar, entreabria a porta das petições e perguntava pela frincha, Que é que tu queres. O suplicante dizia ao que vinha, isto é, pedia o que tinha a pedir, depois instalava-se a um canto da porta, à espera de que o requerimento fizesse, de um em um, o caminho ao contrário, até chegar ao rei. Ocupado como sempre estava com os obséquios, o rei demorava a resposta, e já não era pequeno sinal de atenção ao bem-estar e felicidade do seu povo quando resolvia pedir um parecer fundamentado por escrito ao primeiro-secretário, o qual, escusado se ria dizer, passava a encomenda ao segundo-secretário, este ao terceiro, sucessivamente, até chegar outra vez à mulher da limpeza, que despachava sim ou não conforme estivesse de maré.

José Saramago

[eu acabei de o ler. uma 5ª edição, com capa igual a esta. mas pode continuar a lê-lo aqui ]