[... a festa non-stop está a chegar ...]
terça-feira, maio 24
Policarpo Quaresma e Lamartine Babo no Teatro São João
Adaptação do romance escrito há precisamente um século por Lima Barreto, um dos mais destacados escritores libertários brasileiros, Policarpo Quaresma projecta-nos contra o pano de fundo da instauração da república no Brasil, no final do séc. XIX. Nele se encena o trágico trajecto de um inesquecível anti-herói da literatura brasileira, personagem erigida em símbolo pela sua devoção à causa nacional. Ao conjugar linguagens como as da commedia dell’arte, do circo, do teatro de revista, das operetas e do cinema dos Irmãos Marx, Antunes Filho transforma a sucessão de decepções desse Quixote brasileiro num viscontiano ballet cénico, imageticamente transbordante.
Por seu turno, Lamartine Babo é um “musical dramático” – e artesanal, nos antípodas dos plastificados musicais de franchising. Encenado por Emerson Danesi, companheiro de estrada de Antunes Filho no Centro de Pesquisa Teatral, o espectáculo é atravessado pelas canções do compositor carioca Lamartine Babo, ícone de criatividade e irreverência, célebre pelas suas marchas carnavalescas e pelos hinos compostos para clubes de futebol.
Com Policarpo Quaresma e Lamartine Babo, Antunes Filho aprofunda a vasta investigação sobre a identidade brasileira iniciada com o já lendário Macunaíma, espectáculo de 1978 que marcou um ponto de viragem na cena teatral do Brasil. E perfaz a sua trilogia dedicada ao Rio de Janeiro, iniciada com A Falecida Vapt-Vupt, encenação da “tragédia carioca” de Nelson Rodrigues que o TNSJ apresentou em 2009.»
Fonte: AQUI
[...obrigada Philippe...]
As palavras [são por vezes um clarão no dia calcinado]
Adiro a uma nova terra adiro a um novo corpo
As palavras identificam-se com o asfalto negro
o tropel das nuvens
a espessura azul das árvores acesas pelos faróis
o rumor verde
As palavras saem de um ferida exangue
de teclas de metal fresco
de caminhos e sombras
da vertigem de ser só um deserto
de armas de gume branco
Há palavras carregadas de noite e de ombros surdos
e há palavras como giestas vivas
Matrizes primordiais matéria habitada
forma indizível num rectângulo de argila
quem alimenta este silêncio senão o gosto de
colocar pedra sobre pedra até á oblíqua exactidão?
As palavras vêm de lugares fragmentários
de uma disseminação de iniciais
de magmas respirados
de odor de gérmen de olhos
As palavras podem formar uma escrita nativa
de corpos claros
Que são as palavras? Imprecisas armas
em praias concêntricas
torres de sílex e de cal
aves insólitas
As palavras são travessias brancas faces
giratórias
elas permitem a ascensão das formas
elevam-se estrato após estrato
ou voam em diagonal
até à cúpula diáfana
As palavras são por vezes um clarão no dia calcinado
Que enfrentam as palavras? O espelho
da noite a sua impossível
elipse
Saem da noite despedaçadas feridas
e são signos do acaso pedras de sol e sal
e da sua língua nascem estrelas trituradas
António Ramos Rosa [de Gravitações,1984]
As palavras identificam-se com o asfalto negro
o tropel das nuvens
a espessura azul das árvores acesas pelos faróis
o rumor verde
As palavras saem de um ferida exangue
de teclas de metal fresco
de caminhos e sombras
da vertigem de ser só um deserto
de armas de gume branco
Há palavras carregadas de noite e de ombros surdos
e há palavras como giestas vivas
Matrizes primordiais matéria habitada
forma indizível num rectângulo de argila
quem alimenta este silêncio senão o gosto de
colocar pedra sobre pedra até á oblíqua exactidão?
As palavras vêm de lugares fragmentários
de uma disseminação de iniciais
de magmas respirados
de odor de gérmen de olhos
As palavras podem formar uma escrita nativa
de corpos claros
Que são as palavras? Imprecisas armas
em praias concêntricas
torres de sílex e de cal
aves insólitas
As palavras são travessias brancas faces
giratórias
elas permitem a ascensão das formas
elevam-se estrato após estrato
ou voam em diagonal
até à cúpula diáfana
As palavras são por vezes um clarão no dia calcinado
Que enfrentam as palavras? O espelho
da noite a sua impossível
elipse
Saem da noite despedaçadas feridas
e são signos do acaso pedras de sol e sal
e da sua língua nascem estrelas trituradas
António Ramos Rosa [de Gravitações,1984]
segunda-feira, maio 23
Falo daquilo que vejo, embora possas pensar que sou
Falo daquilo que vejo, embora possas pensar que sou cego
seguindo as mãos - sim, toco as palavras nas suas superfícies
e utensílios.
A primeira palavra que os olhos viram, agora que a recordo,
parecia uma imagem - sim, um som desenhado como um fóssil
(falo de fóssil, mesmo
que ele demore muito a aparecer no que digo),
um som do tamanho de um azulejo: agora que me lembro que era uma palavra
que brilhava nos meus olhos ao vê-la
(ver uma palavra era uma planta muito diferente,
um oxigénio muito difícil de se respirar).
Sim, agora vejo que falo, embora possas pensar que sigo pelo tacto a escrita.
Sim, eu leio e decifro. E agora sei que oiço as coisas devagar.
Daniel Faria, Poesia, Quasi Edições, 2003
seguindo as mãos - sim, toco as palavras nas suas superfícies
e utensílios.
A primeira palavra que os olhos viram, agora que a recordo,
parecia uma imagem - sim, um som desenhado como um fóssil
(falo de fóssil, mesmo
que ele demore muito a aparecer no que digo),
um som do tamanho de um azulejo: agora que me lembro que era uma palavra
que brilhava nos meus olhos ao vê-la
(ver uma palavra era uma planta muito diferente,
um oxigénio muito difícil de se respirar).
Sim, agora vejo que falo, embora possas pensar que sigo pelo tacto a escrita.
Sim, eu leio e decifro. E agora sei que oiço as coisas devagar.
Daniel Faria, Poesia, Quasi Edições, 2003
domingo, maio 22
Por este mundo acima
[é já amanhã, às 18.30, em Lisboa.
valter hugo mãe apresenta POR ESTE MUNDO ACIMA de Patrícia Reis.. Ora marque aí na agenda sff.]
Santa Rita de Cássia
Eu gosto tanto de biografias como de hagiografias. Foi ao ler estas últimas que aprendi que o dia dos santos se comemora no dia da sua morte. Hoje, em diversos pontos do país e do mundo, os crentes católicos comemoram o dia de Santa Rita de Cássia.
Uma santa recente na minha vida - comparada com Santa Teresa ou São Francisco ou Santo Agostinho - e cuja vida me fascina. Tanto que há três anos, fui lá, a Cássia. Uma terrinha "no coração verde" de Itália...imensamente serena, apesar de Assis ser feita de uma paz que nunca tinha experimentado.
Na imagem, vemos o interior da basílica de Santa Rita de Cássia. Projecto original de Monsenhor Chiapetta, modificado por G. Calori e G. Martinenghi. A colocação da primeira pedra data de 20 de junho de 1937. O interior da igreja - belíssimo - «em cruz grega, é constituído por uma cúpula central e quatro absides. Vê-se, pelas paredes, em painéis de mármore branco, a Via-Sacra de Pellini. O grande púlpito em Noz, bem visível, é do escultor Emilio Monti, enquanto ao centro da basílica, sobre o pavimento, está o brasão de Pio XII em mármore de diversas cores. O conjunto dá uma impressão de grande vivacidade. É uma igreja cheia de luz e cores, mas com um tom místico. [...] A cúpula e a restante composição é contínua, cobrindo uma superfície de 300 m2 pintada como um verdadeiro afresco, assinado por Luigi Montanarini».
[...de resto - querida Sónia - claro que há rosas no inverno...e o que mais me encanta é que, até tu, acreditas nisso :)]
Uma santa recente na minha vida - comparada com Santa Teresa ou São Francisco ou Santo Agostinho - e cuja vida me fascina. Tanto que há três anos, fui lá, a Cássia. Uma terrinha "no coração verde" de Itália...imensamente serena, apesar de Assis ser feita de uma paz que nunca tinha experimentado.
Na imagem, vemos o interior da basílica de Santa Rita de Cássia. Projecto original de Monsenhor Chiapetta, modificado por G. Calori e G. Martinenghi. A colocação da primeira pedra data de 20 de junho de 1937. O interior da igreja - belíssimo - «em cruz grega, é constituído por uma cúpula central e quatro absides. Vê-se, pelas paredes, em painéis de mármore branco, a Via-Sacra de Pellini. O grande púlpito em Noz, bem visível, é do escultor Emilio Monti, enquanto ao centro da basílica, sobre o pavimento, está o brasão de Pio XII em mármore de diversas cores. O conjunto dá uma impressão de grande vivacidade. É uma igreja cheia de luz e cores, mas com um tom místico. [...] A cúpula e a restante composição é contínua, cobrindo uma superfície de 300 m2 pintada como um verdadeiro afresco, assinado por Luigi Montanarini».
[...de resto - querida Sónia - claro que há rosas no inverno...e o que mais me encanta é que, até tu, acreditas nisso :)]
sexta-feira, maio 20
Experimento então esta liberdade nova:
Experimento então esta liberdade nova: Que desejas tu saber se é verdadeiro e que modo de verdade interessa à tua interior coisa verdadeira? — O amor, respondi eu, o amor. Desejo saber a verdade do amor, respondi eu, segundo a verdade do amor.
Não está mal, pensei bem dentro de mim, enquanto andava de um lado para o outro dos dias, não está mal para começar.
Era então o amor. O amor queima as mãos, disse a minha pequena sabedoria, e as vísceras. A ciência também queima as mãos. E o medo também. Tudo queima as mãos. Precisas escolher o teu fogo.
Escolho o fogo do amor, respondi eu. E experimentei esta nova liberdade.
Estou no centro dos meus poderes — disse. — Estou no meu crime.
Que coisa era o amor para que eu o amasse assim? O amor é escrever-me, transcrever-me, traduzir-me, colocar-me. É pegar em mim, e pôr-me ao mesmo tempo dentro e fora de mim; e reconhecer outra pessoa, trazê-la, rescrevendo-a, e pô-la dentro e fora de si, e tudo se encontrar. E o tempo? O tempo no tempo. E o lugar? O lugar no lugar.
Mas isso mata — pensei eu.
Sim, isso mata — respondi. — Isso queima as mãos, e mata verdadeiramente.
Experimentei esta nova liberdade, e vi que era a loucura que eu esperara como quando se está sem casa e se faz a gente arquitecto, para construir uma casa e dizer: Eis a minha casa. Edificar a casa era queimar as mãos, coisa realmente mortal. E, depois de haver casa, podia-se entrar nela com a nossa morte.
Herberto Helder
Exercício Corporal III in Poesia Toda , 1953–1980, Assírio e Alvim, 1981
imagem: Lucia Messeguer
Filipa Leal na Comunidade de Leitores da Almedina
Filipa Leal encara o Porto como “mais do que um porto de partida” e sim “um porto de chegada.” A escritora explica que nunca partiu “verdadeiramente: escrevi um dia que somos uma espécie de aves com raízes, isto porque nunca partimos verdadeiramente de nós próprios. É aqui que regresso sempre, e também é aqui que regresso quando ando à procura de mim. Como escrevi n’«A Cidade Líquida e Outras Texturas», “Demoro-me/ No ventre desta cidade/ que nenhum navio abandonou/ porque lhe faltou a água para a partida“.
Apesar de nenhum dos livros apresentados na sessão pretender ser um “retrato do Porto”, Filipa Leal confessa que “nele encontramos certamente as ruas de que sou feita quando ele me fez”.
A também jornalista deixa um desafio a todos aqueles que queiram participar na sessão: ela servirá para mostrar “a poesia como lugar onde nos podemos reunir”.
NOTA BIOGRÁFICA
Filipa Leal (Porto, 1979) formou-se em Jornalismo na Universidade de Westminster, Londres, e concluiu o Mestrado em Literatura (Estudos Portugueses e Brasileiros) na Faculdade de Letras da Universidade do Porto. Fez uma passagem pela Rádio Nova, e foi editora do suplemento «Das Artes, Das Letras» no jornal O Primeiro de Janeiro. Actualmente, é jornalista no Diário Câmara Clara (RTP2) e colaboradora da Casa Fernando Pessoa. Depois de um ano de formação no Balleteatro do Porto, começou a participar, em 2003, em espectáculos de poesia no Teatro do Campo Alegre (Porto), ciclo Quintas de Leitura, e desde então tem feito leituras em diversos locais do país (Centro Cultural de Belém, Casa das Artes de Famalicão, Palácio de Belém, Fundação Eugénio de Andrade, entre outros). Publicou vários livros de poesia, de que se destaca «A Cidade Líquida e Outras Texturas» (publicado também em Espanha, pela editora Sequitur) e «A Inexistência de Eva» (Deriva editores). Está representada em antologias em Itália, Croácia, Colômbia e Galiza, e um dos seus poemas foi musicado pelo Bando dos Gambozinos para o álbum «Com Quatro Pedras na Mão». Foi finalista do Prémio Literário Casino da Póvoa (Correntes d’Escritas) em 2011, com o livro «A Inexistência de Eva».
Desviado, na íntegra, DAQUI
quarta-feira, maio 18
A cinza da batalha...
dissolvida em fragor,
depois levada
na garupa do tempo,
no vento das suas crinas
não será mais
eu sei
do que a minha alma,
morta para a tua glória,
dispersa no seu próprio esquecimento.
Carlos de Oliveira
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